30 agosto, 2008

2005-2008





Pues este blog se ha acabado. Quizá abra proximamente otro, ya os lo diré. Fin de una etapa y de una manera de vivir y pensar. Gracias a todos los que me habeis leído, me habeis dado compañía y diálogo (y algún rapapolvo, casi siempre merecido), yo os he dado lo que tenía, por poco que fuese.

Un abrazo. Nos vemos.

06 agosto, 2008

La Troyana Pelea Como Una Rata

Queda raro, verdad? Parece que una insulta a su hija, o algo así. Pero no, este post va para El Marino, que hace días que lo pide.

Ya os contaré la barbacoa, que fue tela marinera. A lo que vamos; Poneos en situación: amigos que se juntan para comer, beber y disfrutar. Gente de varias generaciones zampando como salvajes a la sombra de una parra durante horas. Todo riquísimo y, para los adultos, bien regado. Surge, en la sobremesa, ese tema tan poco educado (excepto que se esté en confianza) que es la política. Menos mal que no fueron la religión o los achaques...Ahí mi retoña entra a matar. Contundente, sin matices ni cuidado ,habla de fascistas y fachas. Desde su punto de vista, que parece único y cierto, larga una filípica a El Marino y La Que da Miedo. Claro, ellos tenían ventaja porque habían soltado pullas soterradas e irónicas; Un "digo lo que pienso pero en broma y con retranca" . La Troyana, no. Largó todo el trapo, de frente y por derecho.

Que iban a ganarle a mi hija, se venía venir; Ni tiene argumentos ni madurez. Ella traslada las actitudes de personas que conoce a su ideología. "Fulanito es tonto y borde, lleva pulseritas de Viva Rajoy en la muñeca, luego sus opiniones son tan idiotas como él". Claro que eso de identificar ideologías y personas no es privilegio de una Troyana adolescente, verdad?

A mi madre se la llevaban los demonios porque le prohibí intervenir. Que la Troyana se mete en berenjenales, que apechugue con ellos. Si te pegas con alguien más grande tienes que saber que una hostia te la vas a comer.Se comió unas cuantas, porque argumentaba tan bien, que los adultos creyeron que la conversación era de tu a tu. Pero La Que Da Miedo hizo trampa; Le dijo que esas ideas no eran suyas, sino inculcadas por adultos manipuladores. Eso ofendió a mi niña luchadora.Es el único argumento contra el que nadie tiene defensa, que te digan que eres una marioneta. No hay forma de demostrar que no lo eres. Excepto recordar que todos, incluso La Que Da Miedo, somos fruto de vivencias y educación. No es lo mismo recordar a tu padre fusilado por los Nacionales o recordarlo fusilado por los Republicanos.

Al final, cuando mi madre me tenía las piernas mazadas a patadas y la Troyana casi iba a llorar de rabia, la mandé con sus amigos a la playa. Sus amigos habían estado callados, cosa que no les reprocho, porque calibraron al enemigo y decidieron luchar en una guerra en la que tuvieran, al menos, una oportunidad.La cautela no es cobardía.

Pero mi Troyana, ese bicho antipático con extensiones capilares y mucha tontería adolescente, luchó hasta el final, con cara de "me voy porque me lo manda mi madre, pero, si me quedo, lucho hasta la extenuación".Y es una adolescente-adolescente, osea, que podría haber hecho un gesto disciplente con la mano y haberse encerrado en su concha impermeable mientras los adultos argumentaban. Pero no lo hizo (lo mismo, hasta me sale buena persona!).

Por eso digo que peleó como una rata. Porque un perro o un lobo se rinden cuando el otro los ha vencido y lo reconocen enseñando el cuello; Mi hija no, esa Troyana estaba dispuesta a morder lo que fuese, pero morir matando. Y se fue a la playa, pero su abuela tomó el testigo y casi acaba en sangre la barbacoa.

Que menos mal que al día siguiente todos nos queríamos mucho otra vez.

28 junio, 2008

Recuperar a Olga

Estudiamos juntas. Cuando nos hicimos amigas recuerdo que me confesó que, al conocerme, pensó que nunca había visto una chica tan fea (fue mi primera fase hikikomori, a los 19 años). Tuvimos una amistad estupenda que se jodió, aunque ella dice que no se acuerda, cuando yo fui una bocazas y conté donde no debía una cosa íntima que ella me había confiado.Lo hice horriblemente mal y alguien se encargó de difundir la especie y de contárselo. Lo siento, Olga, lo he sentido durante años.

Sus hermanas y ella me acogieron a la hora de la comida cuando yo compartía piso con una gente que no me gustaba, especialmente un ser peculiar al que llamábamos "El Fabadas", un tipo especial, algo corto de mente y poco aficionado al jabón. Luego, un día, me dijeron lo que yo debería haber visto antes. Que ellas eran una familia y que de ONG se puede hacer un rato, pero otra cosa es adoptar.

Años después, ya mamá, mi hija estaba muy malita ingresada en el hospital donde la hermana de Olga trabajaba. Olga no quiso contactar conmigo. No se lo reproché, pero me dolió, la verdad.

Y ahora ella me ha encontrado por este blog y me ha llamado toda nerviosa, para recuperar nuestra vieja amistad. Como soy tan torpe por teléfono, seguro que no le he transmitido la ilusión que me hace y lo valiente que pienso que es.

Nunca me olvidé de ti, Olga. Fuiste el inicio de una serie de amistades con chicas más altísimas que yo; Jo, parece que tengo vocación de llavero! (bueno, antes era un llavero menudillo, ahora soy un llavero pelotija). La cosa es que estoy sorprendida y encantada de haber oído tu voz, de recuperar una amistad que nunca quise perder.

Olga fue la persona a la que llamó mi madre cundo se suicidó mi hermano. Esa chica de 22 años vino a mi casa y me dijo que llamase a mi madre. Recuerdo que se sorprendió muchísimo de que no saliese corrriendo en chandal al teléfono del bar. Me tome mi tiempo, me arreglé, me pinté, me puse un vestido de lana rojo (qué curioso, una se acuerda de cada tontería!)y luego bajé. Todavía veo la cara de preocupación de Olga.

No me he olvidado, boba, fuiste mi primera mejor amiga.

11 mayo, 2008

Hagamos Una Pausa



Pues eso, hagamos una pausa. Seguro que dentro de nada tendré cosas que contar. Pero ahora no.

21 abril, 2008

I Will Survive!

No tengo ni tuberculosis ni cáncer! Eso si, los pulmones irritados de fumar, pero nada que no se cure dejándolo. Ahora vamos a la siguiente fase, asegurémonos de que no tengo algún transtorno de la tiroides o hepatitis. Si no es nada de eso, psicosomático. Osea, el inicio de una depresión o algo así. Vaya, que no quiero ir al cole y me duele la barriga.

En resumen: el terapias me apartó de los hombres, la médica me hace dejar el tabaco (con ayuda de la psicóloga, guau, parezco Paris Hilton!) y ahora me van a quitar las cervezuelas, que lo veo venir.

Al primero que se chive de que canto en la ducha y consiga que un matasanos me quite el Rock and Roll, lo mato!

Lo digo en serio.

Por cierto, aplazo la condena hasta ver si tengo hepatitis, pero en cuanto tenga un diagnóstico (que será que no) a la próxima que me de un abrazo y beso le meto la lengua hasta la tráquea, joer, que teneis unas necesidades sentimentsales tremendas, pero yo no soy un negrito de ONG! Coño, adoptad un perro o un gato, pero dejad de sobetearme!

12 abril, 2008

No es Culpa Mía. Para Marisa

A petición de mi señora madre y de mi señorita hija:

Que mi madre ya ha ido de tiendas y ha encontrado un modelo carísimo. Que mi hija está esperando a tener reprimos.

Que os caseis, coño, que hace siglos que no tenemos una juerga y a mi lo de llorar se me da estupendo, bien sea en iglesias como en juzgados. Prometo, si Vicentina se "premuere", arrastrarla por las patas para que no la veais ni estorbe (quiero decir, para que se defuncione en la intimidad).Además, Primo, ahora que tu madre tiene la movilidad reducida, el baile con tu padre me lo pego yo.

A ver, Primito: tu no quieres a esta chica tan maja? Pues hazla una mujer decente, coño! Que bastante ha hecho ya, la pobre! Si te tiene como un rey, te mima, te cuida, es fina, maja, guapa....Mira, cacho animal, que como esperes te la levanta un cantante o algo peor (un empleado de banca?).

Así que yo, cumpliendo órdenes, solicito, reclamo y exijo boda, boda y boda. Porque nos apetece soltar lagrimillas y porque me parece que ya está bien de ser "la parejita" frente al "Matrimonio" (y todos sabemos de qué hablamos).

(Hala, ya me metieron en el embolao y he perdido unos amigos, seguro)

11 abril, 2008

Y Sin embargo, Las Risas

Pensar que, si me hubiesen robado el bolso en el autobus ayer, se hubiesen llevado mis tarjetas, pero también tres botecitos con escupitajos! Me escarallé de risa yo sola cuando me di cuenta de que en la estación llevaba amarrado el bolso y lo más valioso que portaba era eso!

Anda, que menudo espectáculo, a las 7 de la mañana, con tres botecitos en fila india y soltando gargajos, pollos, escupitajos, gapos, flemas...etc. Esto de ser cuerpos es humillante! (Claro, que cuando tuve que hacerme un análisis de heces fue peor...ríete, ríete, pero a ver si eres capaz de sentirte intelectual después de atinar en el puto botecito y de llevarlo por toda la ciudad, no te jode)

En la tele parece otra cosa, pero ser un CSI tiene que ser una cosa asquerosa! Por dios, "gargajo número 25, comprobando". Buajjjjjjjj
!

09 abril, 2008

Tranquilos Todos

Que ya estoy en buenas manos y creo que muy competentes. Tengo que hacerme pruebas asquerosas, como echar escupitajos y cosas así. En un día sabré los resultados. Ya se que no es una neumonía,pero no sería raro que fuera tuberculosis, así que nada de acercaros a mi. A lo mejor sólo es una inflamación bronquial. Cualquiera de esas cosas explica lo decaída que me siento y las pocas fuerzas que tengo.

La doctora va a meterme en un programa para adictos al tabaco, en cuanto tengamos resultados.

Al Cangrejo, ni mencionarlo, cruzad los dedos. Pero, en cualquier caso, estaría en un estadio inicial y hay tratamientos. Estoy mucho más tranquila ahora que me tratan y ayudan. Mi doctora no me juzga, me informa y aconseja. He usado mal el tratamiento broncodilatador y eso me produce las taquicardias y la ansiedad. Me ha dicho como usarlo.

El día 21 tendré alguna respuesta. Pero se que hay Veva para rato.

Tengo, claro, que pedir una baja (aunque ahora me siento bien) pero sería feísimo que siguiese asistiendo a clase y me diagnosticaran luego una tuberculosis. Asi que se lo prepararé todo al profe sustituto (je, por una parte me gustaría que fuese bueno, por otra, me encantaría oir eso de "cuanto te hemos echado de menos!").

Y aquí estamos, jodidos pero contentos. En unos días descubriré que ha llegado el momento de cuidarse. Como me dijo mi médica: "Estar gorda por dejar de fumar le importará a usted. Morirse por fumar, le importará a muchos".

Creo que tengo una doctora sensata. Le haré caso.

05 abril, 2008

Mi Primera Niña

La conocí cuando tenía 13 años; Hoy tiene 34. Fue la primera persona de la que me sentí responsable. Hoy ya es una mujer, muy dueña de su vida y de la que me siento orgullosa.

Me llama y me cuenta sus cosas. Me pide opinión y eso me hace rebotar de alegría.Es la chica que yo quería, inteligente, cariñosa, un poquito más solidaria. Es una mujer estupenda, triunfadora, hermosa, lo tiene todo para ser feliz y lo reconoce y aprecia.

Vane fue mi primera hija, aunque fuese postiza, y de ella aprendí mucho. Vane es una chica preciosa, pero no por ello tonta, todavía hará grandes cosas.

Vane es mi primer proyecto, la primera vez que le di algo a alguien generosamente. Vane es también la hija de Gloria, que acoje a mi hija en su casa y la trata como a una más. Vane ya no es un proyecto; Vane es un resultado estupendo.

Vane, mi Vane, es una mujer de pelo en pecho y me siento muy orgullosa de haber, en pequeña medida, contribuído a que lo sea.Mi primera niña!

(No os pongo foto por lo del respeto a la intimidad y tal, pero pensad que la Troyanica es muy mona a juicio de su madre....Esta otra no es mona, es un bellezón de ojos rasgados, pocas mujeres he visto yo que fueran tan guapas)

02 abril, 2008

Ahora Que me Voy

Tranquilos, coño, que no me suicido; Sólo hablo de que dejo la dirección del Centro en el que trabajo. Cuando empecé creí que era a más largo plazo, que algún día sería Directora. No me he acompañado la salud y un centro no puede tener una Directora de baja cada dos días; Porca miseria.

Pero no me voy por decepción; Lo he pasado de maravilla. Sólo que el cuerpo no me acompaña y tengo que medir mis fuerzas.

Volveré a ser una profe de a pie y si me pongo mala alguien me sustituirá. No me sentiré tan terriblemente culpable cuando falte. Otra persona hará mi trabajo. Y todo funcionará como si nada.

Ha sido fantástico, he aprendido muchísimas cosas de todos. He lidiado con alumnos, con padres, con profes.He toreado en las mejores y más difíciles plazas. Los alumnos han venido a contarme sus problemas (a mi, a la gran castigadora!) sin miedo, los padres me han pedido consejo, los profes me han pedido (no exigido) ayuda. Todos me han enseñado un montón de cosas.

Me quedan los comentarios de algunos profes ("ya sabemos que haces lo que puedes"), las anécdotas de algún alumno ("eres la caña!") y los comentarios de unas madres ("Eres la mejor"). Por supuesto que hay otras anécdotas mucho más agrias, más amargas, más mutiladoras. Pero entiendo que fueron fruto del momento, o de la desesperanza, o de los nervios. Tampoco yo he sido agradable siempre.

He aprendido mucho también del Departamento de Orientación del Centro. Sólo me duele que la admiración no haya sido mútua.Se ve que no estuve a la altura.

(Bueno, para ser honestas, tampoco mi jefe me ha felicitado nunca,así que supongo que sólo he cumplido y el me ha sufrido)

Ha sido estupendo, de verdad. Volvería a ser Jefa de Estudios y con el mismo entusiasmo. Ahora ya no puedo, pero me habeis regalado unos años estupendos. He aprendido, he ayudado, me he esforzado al máximo, que era lo que quería.

Me quedo con la frase que me dijo, por primera vez en 17 años, una madre el otro día: "Que tengas un buen día".

27 marzo, 2008

Otro Caído

Tengo un compañero, un excelente profesional, dedicado, creativo, cariñoso. Y se va. Se va del todo. Le importa un huevo no cobrar la jubilación completa, se la suda el último sexenio.

No puede más. Siente que su trabajo es inútil, que no sirve para nada.Que no puede hacer más por los niños y que su trabajo con las familias tampoco resulta.

Luchar contra molinos.

Un rato después oí a unas alumnas decir "Je, lo hemos echado, se va porque lo hemos quemao!" .Y no eran malas chicas, son alumnas normales y corrientes, en absoluto conflictivas.

Resulta terrible ver la caída de un compañero.

"Es un tipo que es funcionario y tiene dos meses de vacaciones. Además, ponía los notas que le daba la gana y era totalmente arbitrario con los alumnos, que para eso le pagaban. O bien, pasaba de todo, cobraba un sueldo y no enseñaba. A lo mejor, educaba a niños porque no sabía hacer otra cosa. Además, él se lo había buscado".

Me cago en todos los muertos de una sociedad que no le agradece a mi amigo Xabier todo lo que ha hecho por ella. Me indigno con quienes han apartado de mi profesión a una persona tan importante, tan entregada, tan sensata. Hemos perdido, todos, a un hombre muy valioso.Pero tiene razón; Total, para lo que servimos....

Cada vez me quedan menos ganas. Si pudiera, haría lo que mi compañero. Y ahí os quedeis todos con vuestras críticas de cafetería y vuestros jijis por las vacaciones del profesorado, cuando os parece terrible aguantar a vuestras criaturas un mes de verano.

Hoy no tengo talante, hoy me han matado a uno de los buenos.Hijos de perra.

26 marzo, 2008

Vale, Una Troyana En Cracovia

Por supuesto, como soy su madre, NO HEMOS COGIDO FRÍO, NO NOS HEMOS ACERCADO AL ALCOHOL Y HEMOS SIDO BUENÍSIMAS Y SENSATAS.

Compras realizadas: zapatos de taconazo para una fiesta (utilísimos para ver los partidos de futbol del Torero) y camiseta de Zara (así, hija, haciendo patria).

Cosas que hemos visto: unas minas de sal con un centro comercial dentro de puta madre. Un campo de concentración con vitrinas llenas de piernas ortopédicas. Las vitrinas llenas de pelo humano no eran grimosas, porque como era rubio parecía de gato. Unos bares muy curiosos, iluminados sólo con velas.Una montaña como las de aquí, pero a lo burro.

Otra lengua: ya sabemos decir puta, follar y vete a tomar...en polaco.

Conversaciones con la anfitriona:

Polaka: la Iglesia ayuda a los pobres, yo amo a Juan Pablo II, era un santo
Troyana: Ya, si, y las riquezas que tienen?
Polaka: JP era muy humilde....
Troyana: Ja!, y el anillo, eh? Qué me dices del anillo? (Ahí, hija, dale duro donde le duele!)

Otra:

Polaka: Yo no creo en el sexo antes del matrimonio, ni en los anticonceptivos
Troyana: Así están en Africa por vuestra culpa, llenos de SIDA (esto es mío!) y además, entonces tu vas a casarte antes?
Polaka: creo que no me voy a casar.
Troyana: Entonces vas a ser monja?
Polaka: No, Dios no me ha llamado.

(Aquí sigue una observación sobre Dios y los teléfonos móviles que mi Troyana encontró altamente graciosa pero la Polaka no)

Total, la Polaka se niega a venir a este antro de perdición que debe ser mi casa y España en general, la Troyana se alojó en otra casa el último día y tiene un catarro de aúpa. (Además, me ha venido muy flaca, pero al menos el desayuno en casa de la papista no era te con vodka). Eso si, la Troyana dice que se lo paso de maravilla y no le dio tiempo a echarme de menos.

Menos mal que la mando a ver mundo para culturizarse y perder el pelo de la dehesa.....

18 marzo, 2008

Lo Que El Terapias Me Enseñó

Ya que me habeis aguantado estos días, os ofrezco el análisis de lo que me ocurrió. Si me seguís desde hace tiempo, sabeis que yo procrastino, osea, que aplazo, difiero o anulo aquellas cosas que no quiero hacer. Quiere esto decir que me veo imposibilitada para hacer aquellas cosas que rechazo. No es que me niegue conscientemente a hacerlas, sino que mi mente o mi cuerpo se rebelan por mi.

Cuando yo era pequeñita, fui varias veces de intercambio, a Francia o Inglaterra. Todas aquellas experiencias fueron horrorosas. A Francia con una familia bien con hijos insoportables . Recuerdo aquella señora tan guapa, casada con un ruso blanco, que nos dejó tirados en casa de la abuela, una señora impresionante que me hacía lavarme la ropa y no me dejaba usar la piscina (a sus nietos, sí). Yo tenía 11 años.

De Inglaterra, aquella pareja de jubilados que completaban la pensión "adoptando" durante el verano. Parece ser que la organización de la francesa con la que compartí aquel verano pagaba más que la mía, así que nos daban de comer diferente (qué hambre , Dios). Encima, pasaban el verano en una caravana aparcada en una playa de piedras (tengo claustrofobia desde entonces).

Luego, la colonia en Francia. La soledad más horrorosa porque las monjitas que la regentaban le hicieron a mi tía (tengo una tía monja)el favor de admitirme aunque yo era un poco mayor que los otros niños. Las monjas venían a verificar que dormíamos con las manos fuera de la cama. Al año siguiente volví, pero como ayudante de monitora, osea, que tenía que lavarles, a mano, la ropa a los niños (por qué los niños se cagan en los calzoncillos?).

Mientras yo disfrutaba de esas hermosas experiencias, mis padres, unos señores que no habían dejado que me subiese a un tobogán en toda mi infancia, por miedo a que me dañara,a los que les horrorizaba que jugase en la calle, por si me atropellaban, se iban de vacaciones. No pude recurrir a nadie.

Por lo tanto, volviendo al presente, me encontré en una disyuntiva: Qué hago, protejo a mi hija para que no se exponga al dolor, aunque ella desee una experiencia? O hago de tripas corazón y la dejo subirse al tobogán, con el corazón en un puño y felicitándola por las acrobacias que sabe hacer?

Quiero que mi hija sea más valiente que yo. Que experimente, que viva. No creo que las personas puedan aprender a ser responsables sin ser libres. Lo uno va con lo otro. No soy una madre jipi, todo lo contrario. Detrás de todas las veces que dejo que mi hija decida, hay un plan. Que se equivoque, que piense que sus aciertos son sólo suyos.

Pero soy su parachoques. La dejo a su aire porque no quiero que ni el viento la toque. Supongo que por eso no he sido capaz de irme a Sicilia. He procrastinado y me he puesto enferma para estar aquí, viendo sus correos, leyendo sus mensajillos.

Qué se le va a hacer. espero que la Troyana no quiera ser bailarina de cabaré, pero si lo desea de verdad, no se lo impediré. Eso si, como la madre de la pantoja, que por los cojones se la va a cepillar un empresario.

15 marzo, 2008

Mucho Grito


A ver, una migraña no es un problema mental, sino neurológico. Por lo tanto, meramente físico. La investigación médica sobre esta dolencia es muy reciente precisamente porque se atribuía a problemas psíquicos y porque afecta más a las mujeres (una proporción de 5 a 1). Ya se sabe, "problemas de mujeres", "histerismo", "cuento para no follar"...Se asocia, aunque aún no se sabe cómo, a la herencia genética, los cambios hormonales, algunos alimentos, las situaciones de estres, luces estroboscópicas, ... pero en cada persona es distinto.

No es una enfermedad mortal ni degenerativa, pero sí es considerada por la OMS como altamente incapacitante. Casi todos los tratamientos actuales se han descubierto por casualidad. Al tratar dolencias de corazón o enfermedades vasculares se ha visto su efecto beneficioso en enfermos de migraña.

Hay varios tipos de migraña, pero casi todos se asocian a dolores agudos en un lado de la cabeza, especialmente tras un ojo y la frente que, a veces, producen naúseas y llantos incontrolables.

La migraña mas divertida es la que va acompañada de un aura previa. Ese aura puede ser una percepción exagerada de colores, olores y sonidos; O una distorsión en la forma de los objetos o las voces; También sinestesias, que es percibir con el sentido equivocado (un ruído rojo, un color con eco). En algunos casos, antes o después de la migraña se producen crisis de ansiedad o pánico sin que haya motivación externa. No es infrecuente que se adormezcan órganos y miembros de un lado del cuerpo y es posible que las dificultades de riego en el cerebro impidan o limiten la capacidad de asociar pensamiento y lenguaje (como una embolia, pero sin consecuencias permanentes).

Para quienes tenemos migrañas con aura, "El Grito" de Munch es una buena representación de cómo vivimos una crisis. Es una enfermedad difícil porque no es fácil de comprender; Un día estamos malísimos y salimos corriendo del trabajo, al otro volvemos como rosas perejileras. Mientras estamos en una crísis, lo único que nos ayuda es que nos dejen solos y a oscuras. Rechazamos la ayuda porque responder a ella nos hace más daño. Así que tampoco somos enfermos cómodos ni pacientes.

Pero no estamos locos. Lo único que pasa es que no podemos planificar viajes a Sicilia con certeza.

14 marzo, 2008

A la Porra

No me voy. Me dedicaré en casa al lexatín. Hala, 9000 km que me hice en Julio para regalarles las pelas a los de Halcón Viajes. Menuda salud de mierda que tengo.

Bueno, por lo menos la Troyana, que no quería viajar, lo está pasando bárbaro y viene el lunes.

12 marzo, 2008

Fantástico

Me voy a Sicilia en dos días.

Esta vez me han dado las migrañas en racimo y con aura.

Tengo las cejas como escarpias y los pelos del bigotillo disparados.

Menos mal que hace años me hice con láser las ingles y las axilas.

Me gusta ser mujer. Muchísimo. En pleno orgasmo vivo. Tanto placer va a acabar conmigo.

11 marzo, 2008

Mi Mami

Ay qué malita estoy! Menos mal que mi mami me trae los taperguays y me ha encontrado las gafas!

Que si no estuviese tan malita de la jaqueca aún hubiese echado unas risas viéndola tirada el el suelo, esparrancada, sacando mis gafas de detrás del sofá! Ay, que si me río me duele más!

Pero no podeis imaginaros lo que es ver a mi mami cubierta de pelusillas (esta Carmen me va a oir) y reptando por la sala! Parecía, mi mami, una comadreja!

Menos mal que alguien de la familia salió irrompible!

10 marzo, 2008

Señores Adversarios

Hemos ganado! Hemos ganado! Hemos ganado!

Ñañañañañañaañañañaña!

A ver si no soy la caña!

Ola mama!!! m lo stoi pasand mui bn jeje
oi and 15 kilomtrs y m a dad la tendinitis y m duele muxo y tng la pierna q sta mas inxada q nunk y no la pued doblar ni stirar dl todo jaja pro no pasa nada !! jajjajaja =)

tmbn qdams tods juntos oi x la tard jaja

la madr d gabriela ( mi polaka) no m abla xq no sab ablar spa;ol y l padr tmpc ad+ no vive cn nosotrs pro weno oi stuvims cn l y qand m qria ablar s lo dcia a su ija y ella m traducia

m caen mbn sn mui simpaticas aunq un poco rara mi ninha xq no abla muxo

no m lavan la ropa mama t dije q tnia q xevar bragas cm pa tods ls dias x si akso jajajajajajajajajajajajaja

pues nose q mas dcirt jaja


^^ mira mama las cejas d zapatero jaja


weno xau besos xa ablarms jaja


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09 marzo, 2008

Lo Que es el Amor

Menuda chupa de agua nos ha caído a Pipa y a mi! Eso sí, con las gafas chorreando, pero había un arcoiris precioso, enterito, una maravilla. Me ha mensajeado la Troyana, que su hermana polaca se ha ido a misa a las 8 (se ha descojonado) y que ahí los domingos duermen hasta las 9, porque el resto de la semana se levantan a las 5 (me he descojonado yo, me va a volver con ojeras).

El amor es fantástico. Soltar una carcajada en medio de la calle al leer un mensaje escrito en criptografía SMS. Llegar a casa y envolver a la perrita en su toalla calentita (se la cuelgo en el radiador) dándole un masaje gustosón antes de secarme yo. Hecha un pingo, goteando, con el chandal empapado.

Qué sensación más estupenda, darme cuenta de que primero era ella! Qué bonito anteponer sus necesidades a las mías! Qué chulo saber que en este corazón duro y frío todavía hay un hueco para el amor!

08 marzo, 2008

Ya ha Llegado

Que me ha llamado y ya está allí. Feliz y contenta me ha colgado después de la llamada de cortesía.

Uf. Gracias a mis consejeras del super, que me han estado jaleando y preguntando. Gracias a mis amigos paseaperros, que también. Gracias a mis amigos del insti que se han escojonado tiernamente. Mi mamá, que ha hecho como que yo no estaba histérica y le ha soltado unos duros a la retoña.

Nunca ha tenido unos amigos, tantos, nadie. Qué amables y cariñosos habeis sido. Hasta el bepo, recomendándome un café (Pobre, es un hombre). Os quiero.

07 marzo, 2008

Estúpida

Estoy aterrorizada.

Mi niña. Mi Troyana.

Se va a Cracovia mañana.

Ya se que es de gilipollas, va con una organización segura, con personas de mi confianza, a una familia que parece muy maja. También confío en ella y en su capacidad de pedir ayuda.

Pero la Troyanica, lo único que tengo, se va de intercambio a Polonia mañana y yo no veo, desde hace una semana, más que aviones incendiándose y pervertidos pederastas.

Ya se que soy idiota.

Negociar Aún Así

Este es un juego democrático. Por eso, partidos ultraderechistas que proponen suprimir la Democracia pueden participar en las elecciones. No respetamos sus opiniones, pero defendemos su derecho a expresarlas.

No aceptamos los asesinatos de ETA. Unos pensamos que debe negociarse con ellos una rendición de armas; Otros opinamos que tal negociación es inaceptable por el propio carácter de los delitos que cometen.

Pero todos, con distintas propuestas de solución, jugamos a lo mismo.Porque, si bien somos adversarios políticos en unas elecciones, sólo tenemos un enemigo. El enemigo es quien no juega con las mismas reglas. El enemigo es ETA. Y unos podemos pensar que Rajoy es un capullo y otros que Zapatero es un cantamañanas. Pero Rajoy no es un asesino y ZP tampoco. Son candidatos que nosotros elegiremos. Sin miedo, en una urna.

El domingo vamos a votar. Cada uno a los suyos. Y bromearemos a gritos en el bar sobre las cejas de uno y las esessss del otro. Pero somos, sobre todo, vecinos. Y tendremos desacuerdos, pero no nos tememos. Nos cagaremos en el candidato del otro, claro. A lo mejor somos ingenuos y tratamos de convencernos mutuamente. Sin matarnos. Sin amenazarnos.

El domingo vamos a votar. Pese a quien pese. Porque los violentos hacen daño y asustan. Pero los que decidimos somos nosotros.Y eso, por mucho que maten a hombres delante de sus hijas, no va a cambiar.

04 marzo, 2008

Negociar con ETA

Si quieres te explico, aunque lo sabes, cómo funciona. Son burbujas interconectadas. Pillas a uno, pero no sabe más que de otros cuatro. Reciben órdenes de alguien que no sabe quién se las da. Como mucho, conoce a otros cuatro.

Y puedes detener a uno y a sus cuatro amigos, si tienes suerte.Pero no puedes pararlo. Porque van a los Institutos a reclutar niñatos que tu y yo conocemos; Hombrecitos que quieren ser machos aguerridos, muchachos con las hormonas locas que, en lugar de enamorarse, hala, se cepillan un contenedor de basura. Y luego quieren probar la sangre.

El imbécil que crea que esto se puede detener a base de policia y muerte es un ingenuo. Se cree el hombre que la adolescencia arrebatada se puede suprimir; Mientras la cúpula de ETA quiera, habrá niños dispuestos a ofrendarse. Y cada vez será peor la siembra que se haya cultivado. Todavía no tenemos niños suicidas. Démosles tiempo.

Negociemos, ofrezcamos una salida honrosa. Qué tal si les exponemos lo que sería, económicamente, una independencia?. Porqué no proponemos un referendum sobre ella? A lo mejor, es el pueblo vasco quien más harto está y más ha sufrido, no? A lo mejor, es el pueblo vasco quien tiene que pronunciarse en unas elecciones libres.

Acusar de asesinato a quien negocia es imprudente y peligroso. Aunque a lo mejor me equivoco y hay mejores soluciones...Pero me gustaría oirlas.

29 febrero, 2008

Una y Mil veces la Belleza

La mujer que parece un águila, con los hombros encogidos de dolor, pero la mirada alta y aguda, tensa porque se prepara para el vuelo, algo antipática porque se concentra.

Mi pajarillo, que me crispa los nervios porque sigue cruzándose la chaqueta como abrazándose, ella que tiene un tipazo, una carrera, un trabajo. Y se cree que necesita que la refrenden. Muchacha, sola ya eres alguien.

La que se encontró. No se cómo ni por qué, que es muy reservada. Pero está más guapa que nunca, aunque se le caiga el muro. Ole tus huevos y tu paciencia.

Mi delicada grandullona. Te quiero. Estás pasándolo horrible y no puedo ayudarte. Puedo estar. Y estoy. Finges que todo es un proceso natural, pero te he visto deslabazada y corriendo por el pasillo. Se que estás aterrorizada, consumida de cansancio, en una situación extrema. Cuando ya no puedas más pedirás ayuda. Espero que primero me llames a mi. Con todo mi amor te ayudaré.

Mis hermosas mujeres, mi belleza. No entiendo cómo puede alguien conformarse con lo bonito, habiendo belleza que puede llevarnos a las lágrimas.

16 febrero, 2008

Unas Fresas Preciosas

De repente, por primera vez, todos los colores brillan más. Nunca me había sentido así, pero me dicen que parezco feliz y es verdad. Hago la comida con placer, me divierto en el trabajo, suspiro de gusto cuando me siento en el sofá de mi sala. Encuentro reluciente el espejo del baño, percibo lo calentita que está mi casa. Mis amigos me sonríen, hasta me dedican algún halago bromista.

Mi familia es estupenda, hecha a mi medida. Mi madre, rabuda y la más coqueta, en plena forma, bien guerrera . Mi hija, monísima, abierta y saludable. Pipa es la perrita más graciosa y tierna del mundo. Mis plantas relucen al sol de la cocina.

Tengo dinero suficiente, la casa más cómoda. Sueño sólo con aquello que es posible conseguir con esfuerzo. Ya no me siento sola, sino dueña de mi intimidad.No me falta nadie, simplemente no me dan el coñazo. No me doblego a los deseos de otros porque me bastan los míos. Me alivia el dolor de espalda los 10 minutos de solarium. Me saludan en el super con un hola, preciosa!

Ayudo a alguien y me lo agradece. Compro libros, hago unas risas en la Conserjería del Insti o con las personas que se ocupan de la limpieza.

La vida no es perfecta, que sería aburrida y yo no tengo como meta anunciar bombones en la tele (aunque sí que me gustaría ser flaca como la Cuevas o la Preysler), mi madre pretende monopolizarme, mi hija es un avestruz adolescente de gesto torcido, Rajoy me escribe, me sigue doliendo la espalda...Pero Sicilia me espera en Semana Santa (que por fin me han pagado las oposiciones) y hoy las fresas que he comprado perfuman mi cocina y brillan al sol de la mañana.

13 febrero, 2008

Pequeños Géneros

Hace un par de días una amiga muy querida exclamaba cuando veía el préstamo de un libro: "Vaya, hace años que no leo una novela policíaca!". Lo dijo como quien comenta "jamás como dulce, pero si es hecho por ti lo pruebo". Y no me molestó, pero me hizo pensar. El mismo día una alumna me dijo algo precioso: "Jo, Veva, tengo que dar mi opinión razonada y lo dificil es que nunca había pensado en eso".

A mi alumna le contesté que había dado sentido a mi vida, porque pretendo que se haga preguntas que yo me sigo haciendo.Si no, yo sería Filósofa y no profesora de Filosofía.

A mi amiga le digo: Cariño, Romeo y Julieta es novela rosa? Corín Tellado es buena literatura? Hamlet no es un psicópata agobiado por el remordimiento? Lady Macbeth no pone a gúevo que la pille un CSI cuando se frota las manos sin sentido? Don Quijote no es un detective a la caza de malvados abusadores? Quien escribe el Manifiesto Comunista expresa una crítica a la sociedad del siglo XX (un siglo antes) más real que Scott Card explicando en qué nos convertiremos?

No hay géneros menores y mayores. Hay literatura. En un libro precioso y bueno podemos encontrar piltrafas que ya carecen de sentido excepto para los eruditos. Y hay literatura viva que nos enriquece como especie. Disfrutar del "Conde Lucanor" es un privilegio intelectual. Y es un libro divertidísimo, de verdad.

Pero leer no es sólo ser culto, Leer es disfrutar.Por eso os traigo de nuevo a Donna Leon, en "Malas Artes", porque lo que de bueno tiene la literatura, lo que nos enseña a ver de nosotros mismos, a lo mejor no esta escrito en los grandes géneros.

Asistimos a una conversacion de desayuno entre el Comisario Brunetti y su esposa, Paola:

"Por qué nos molestamos en leer esta repugnante basura? - estalló Paola (...)Brunetti se inclinó hacia adelante, apartó el borde el diario con el índice y enderezó el azucarero.(:::) escucha esto- dijo Paola, levantando el periódico y leyendo el titular de la primera plana- "Fulvia Prato relata su terrible calvario"- Brunetti , al igual que toda Italia conocía el caso. Fulvia Prato, secuestrada hacía trece meses y mantenida por sus captores en un sotano. Liberada hacía dos semanas, la mujer había hablado por primera vez(...)Brunetti no veía qué podía haber en aqquel titular que pudiera ser tan indignante.

-Y ahora esto (dice Paola) Ministra de la UE confiesa haber sufrido acoso sexual en su anterior puesto de trabajo-(:::)


Es inconcebible (dice Paola) como puede habérseles ocurrido utilizar esa palabra. La signora Prato no tuvo que confesar que había sido víctima de un secuestro, pero esa otra pobre mujer confesó que había sufrido una agresión sexual.(...)

Si, es increíble, convino Brunetti. También a él le chocaba la palabra utilizada en ese contexto, pero le contrariaba, sobre todo el hecho de no haber detectado su improcedencia hasta que Paola se la había señalado."

10 febrero, 2008

Me Ha Escrito Mariano Rajoy

Para empezar, eso tan sencillo que es la educación: Oiga, señor Rajoy, en algún momento le he permitido a usted escribirme a mi correo personal? Más aún, en qué circunstancias "hemos" decidido tutearnos?

Así que ahí va lo que he tenido a bien contestarle a ese capullo fascista:

"Si vuelven ustedes a molestarme con spam electoralista, les denuncio. A efectos de esta campaña soy lesbiana, he abortado, soy inmigrante, negra, judía y palestina. Además, soy fea, tengo más de 40 años y jamás votaré a la derecha episcopal, por una cuestión de mera inteligencia. "

Pura pornografía, ver al tipo eso arremangándose los puños de la camisa.

09 febrero, 2008

Mis Libros: La Tercera Virgen, de Fred Vargas

Los libros son como la comida; A veces nos alimentamos,a veces comemos porque no sabemos qué hacer...y hay ocasiones en que sufrimos tal placer que paladeamos con angustia, nos deleitamos en pleno paroxismo. Hay personas que carecen de paladar, distinguen entre "está rico" y "qué asco". Pobres minusválidos de la gastronomía!. Por lo mismo, millones de personas leen para informarse, o por obligación. Les "gusta" un libro. Yo no sería quien soy sin Proust, sin Tolkien. Pasé un verano escuchando el crujir de las sedas color lavanda, recorrí León durante otro estío observando las minas de los enanos. Millares de libros han vivido en mi y han sido más reales que la vida y más verdaderos. Leo como el enólogo que nota el calor del sol en las viñas y percibe un leve rastro de madera quemada y frambuesa (si, también se hacer eso si me concentro).

Y ahora he encontrado una perla, una autora deliciosa, irónica, lúcida y tierna hasta la crueldad.Tan real es esta novela que, siendo policiaca, se me da un ardite quien sea el asesino, si es que lo hay. Me importa más, saboreo y gozo hasta la risa alegre la descripción de un gato:

"El gato se desplazaba por la Brigada de un punto a otro, de rodillas en rodillas, de la mesa de un cabo a la silla de un teniente, como quien cruza un río por las piedras sin mojarse los pies. Había iniciado sus días no más grande que un puño, siguiendo a Camille por la calle(...) Porque el gato era incapaz de arreglárselas solo, completamente desprovisto como estaba de esa autonomía un tanto despectiva que constituye la grandeza del felino.Y, pese a ser un macho entero, era la encarnación de la dependencia y el sueño permanente.La Bola, pues así lo llamaba Danglard al adoptarlo, estaba en las antípodas de un animal tótem de una brigada de maderos. El equipo se relevaba para ocuparse de esa masa de pelo, de molicie y de temor, que exigía ser acompañada para ir a comer, a beber o a mear.Y eso que tenía sus preferencias, con Retancourt claramente a la cabeza. La Bola se pasaba la mayor parte de la vida a dos pasos de su mesa, tumbado sobre la tapa tibia de una de las fotocopiadoras. Máquina que ya no podía utilizarse por evitar un sobresalto mortal al animal. En ausencia de la mujer a la que amaba, la Bola recurría a Danglard(...)Ese jueves, Danglard sostenía a la Bola en sus brazos, a modo de bayeta colgando a cada lado (...)"


(Para no alargarlo no os transcribo la ocasión en que Retancourt, que es una mujerona rubia y y directa habla con la Bola por el móvil para convencerlo de que no se ha ido para siempre y volverá en cuanto resuelva un asesinato).

06 febrero, 2008

Exoesqueleto

Noticias de los últimos días:

El BNG (Bloque Nacionalista Galego) causa sensación: Uno de sus militantes se da de baja porque el partido se muestra reacio a suscribir una condena al Holocausto.

Bravo, muchachos, eso es, "Muera la Cultura!". A ver, en lo que pueda valer la sapiencia de quien es apátrida (que por no tener, ni tradiciones familiares tengo, que ser española me gusta precisamente porque nadie se levanta cuando suena el himno y porque hay muchas banderas)digo yo que que cualquiera puede conocer la diferencia entre Judio e Israelí, no? Vamos, que pertenecer a un pueblo, una cultura (que no una religión, obtusos, hay judios ateos. Y no he dicho una raza porque todo el mundo sabe que hay en Africa una amplia comunidad judía negra) y ser ciudadano de un estado hay una diferencia, verdad?. Osea, idiotas, que no estudiasteis Ética, no os explicaron que se compadece a todas las víctimas y se vilipendia a cualquier victimario. O lo que es lo mismo, que es posible horrorizarse por el Holocausto y aterrorizarse por Gaza. Que las victimas no son buenas ni los victimarios malos, solo la misma gente en distintos momentos históricos; Héroes y villanos,el horror, la mierda y la venganza que salpican a todos. Y esto no sería procupante si fuera una conversación de bar. El problema es que quienes no distinguen entre un pueblo y un Estado son candidatos en una elecciones.

Hay más: Dice el gobierno que los alumnos podrán aprobar la ESO con 2 asignaturas suspensas. Que parece bien, verdad? A quién no se le han dado mal las mates? Por qué alguien genial al que no se le da una asignatura va a ver truncado su futuro? El problema es que las asignaturas con el mismo nombre cuentan como una; Osea, que cateas las mates y la lengua de 3 años y eres un recién nacido, vaya. No sabes sumar ni escribir, pero estas graduado, toma ya. Como proyecto de las autoridades, no me sorprende; Me inquieta más que CCOO y CIG, sindicatos de profesores, aprueben la medida.Y todavía me flipa más que la única oposición seria sea la de la Asociación de Padres y Madres. Dicen, esos locos, que un niño sin unos conocimientos básicos no puede enfrentar el bachillerato y que si eso ocurre, el bachillerato caerá en picado y, por lo tanto, la formación de los universitarios. ( Están tontos, debería haber una ley que adecuase el nivel de la Universidad a las capacidades del alumno, claro. Excepto cuando uno de mi familia va al médico, ahí quiero a un profesional capacitado).

Y el resto os lo cuento mañana.Que ahora mismo un tipo me está explicando que mi arreglo de la caldera no está en garantía porque no especifiqué cuál era la avería (claro, no hice esa FP y sólo dije, "está estropeada"). Me lo compara el capullo con mi profesión y le explico que los padres sólo tienen que decir "estoy preocupado" y el diagnóstico ya lo hago yo...En fin, estoy que muerdo.....