2005-2008

Pues este blog se ha acabado. Quizá abra proximamente otro, ya os lo diré. Fin de una etapa y de una manera de vivir y pensar. Gracias a todos los que me habeis leído, me habeis dado compañía y diálogo (y algún rapapolvo, casi siempre merecido), yo os he dado lo que tenía, por poco que fuese.

Un abrazo. Nos vemos.

La Troyana Pelea Como Una Rata

Queda raro, verdad? Parece que una insulta a su hija, o algo así. Pero no, este post va para El Marino, que hace días que lo pide.

Ya os contaré la barbacoa, que fue tela marinera. A lo que vamos; Poneos en situación: amigos que se juntan para comer, beber y disfrutar. Gente de varias generaciones zampando como salvajes a la sombra de una parra durante horas. Todo riquísimo y, para los adultos, bien regado. Surge, en la sobremesa, ese tema tan poco educado (excepto que se esté en confianza) que es la política. Menos mal que no fueron la religión o los achaques...Ahí mi retoña entra a matar. Contundente, sin matices ni cuidado ,habla de fascistas y fachas. Desde su punto de vista, que parece único y cierto, larga una filípica a El Marino y La Que da Miedo. Claro, ellos tenían ventaja porque habían soltado pullas soterradas e irónicas; Un "digo lo que pienso pero en broma y con retranca" . La Troyana, no. Largó todo el trapo, de frente y por derecho.

Que iban a ganarle a mi hija, se venía venir; Ni tiene argumentos ni madurez. Ella traslada las actitudes de personas que conoce a su ideología. "Fulanito es tonto y borde, lleva pulseritas de Viva Rajoy en la muñeca, luego sus opiniones son tan idiotas como él". Claro que eso de identificar ideologías y personas no es privilegio de una Troyana adolescente, verdad?

A mi madre se la llevaban los demonios porque le prohibí intervenir. Que la Troyana se mete en berenjenales, que apechugue con ellos. Si te pegas con alguien más grande tienes que saber que una hostia te la vas a comer.Se comió unas cuantas, porque argumentaba tan bien, que los adultos creyeron que la conversación era de tu a tu. Pero La Que Da Miedo hizo trampa; Le dijo que esas ideas no eran suyas, sino inculcadas por adultos manipuladores. Eso ofendió a mi niña luchadora.Es el único argumento contra el que nadie tiene defensa, que te digan que eres una marioneta. No hay forma de demostrar que no lo eres. Excepto recordar que todos, incluso La Que Da Miedo, somos fruto de vivencias y educación. No es lo mismo recordar a tu padre fusilado por los Nacionales o recordarlo fusilado por los Republicanos.

Al final, cuando mi madre me tenía las piernas mazadas a patadas y la Troyana casi iba a llorar de rabia, la mandé con sus amigos a la playa. Sus amigos habían estado callados, cosa que no les reprocho, porque calibraron al enemigo y decidieron luchar en una guerra en la que tuvieran, al menos, una oportunidad.La cautela no es cobardía.

Pero mi Troyana, ese bicho antipático con extensiones capilares y mucha tontería adolescente, luchó hasta el final, con cara de "me voy porque me lo manda mi madre, pero, si me quedo, lucho hasta la extenuación".Y es una adolescente-adolescente, osea, que podría haber hecho un gesto disciplente con la mano y haberse encerrado en su concha impermeable mientras los adultos argumentaban. Pero no lo hizo (lo mismo, hasta me sale buena persona!).

Por eso digo que peleó como una rata. Porque un perro o un lobo se rinden cuando el otro los ha vencido y lo reconocen enseñando el cuello; Mi hija no, esa Troyana estaba dispuesta a morder lo que fuese, pero morir matando. Y se fue a la playa, pero su abuela tomó el testigo y casi acaba en sangre la barbacoa.

Que menos mal que al día siguiente todos nos queríamos mucho otra vez.

Recuperar a Olga

Estudiamos juntas. Cuando nos hicimos amigas recuerdo que me confesó que, al conocerme, pensó que nunca había visto una chica tan fea (fue mi primera fase hikikomori, a los 19 años). Tuvimos una amistad estupenda que se jodió, aunque ella dice que no se acuerda, cuando yo fui una bocazas y conté donde no debía una cosa íntima que ella me había confiado.Lo hice horriblemente mal y alguien se encargó de difundir la especie y de contárselo. Lo siento, Olga, lo he sentido durante años.

Sus hermanas y ella me acogieron a la hora de la comida cuando yo compartía piso con una gente que no me gustaba, especialmente un ser peculiar al que llamábamos "El Fabadas", un tipo especial, algo corto de mente y poco aficionado al jabón. Luego, un día, me dijeron lo que yo debería haber visto antes. Que ellas eran una familia y que de ONG se puede hacer un rato, pero otra cosa es adoptar.

Años después, ya mamá, mi hija estaba muy malita ingresada en el hospital donde la hermana de Olga trabajaba. Olga no quiso contactar conmigo. No se lo reproché, pero me dolió, la verdad.

Y ahora ella me ha encontrado por este blog y me ha llamado toda nerviosa, para recuperar nuestra vieja amistad. Como soy tan torpe por teléfono, seguro que no le he transmitido la ilusión que me hace y lo valiente que pienso que es.

Nunca me olvidé de ti, Olga. Fuiste el inicio de una serie de amistades con chicas más altísimas que yo; Jo, parece que tengo vocación de llavero! (bueno, antes era un llavero menudillo, ahora soy un llavero pelotija). La cosa es que estoy sorprendida y encantada de haber oído tu voz, de recuperar una amistad que nunca quise perder.

Olga fue la persona a la que llamó mi madre cundo se suicidó mi hermano. Esa chica de 22 años vino a mi casa y me dijo que llamase a mi madre. Recuerdo que se sorprendió muchísimo de que no saliese corrriendo en chandal al teléfono del bar. Me tome mi tiempo, me arreglé, me pinté, me puse un vestido de lana rojo (qué curioso, una se acuerda de cada tontería!)y luego bajé. Todavía veo la cara de preocupación de Olga.

No me he olvidado, boba, fuiste mi primera mejor amiga.

Hagamos Una Pausa

Pues eso, hagamos una pausa. Seguro que dentro de nada tendré cosas que contar. Pero ahora no.

I Will Survive!

No tengo ni tuberculosis ni cáncer! Eso si, los pulmones irritados de fumar, pero nada que no se cure dejándolo. Ahora vamos a la siguiente fase, asegurémonos de que no tengo algún transtorno de la tiroides o hepatitis. Si no es nada de eso, psicosomático. Osea, el inicio de una depresión o algo así. Vaya, que no quiero ir al cole y me duele la barriga.

En resumen: el terapias me apartó de los hombres, la médica me hace dejar el tabaco (con ayuda de la psicóloga, guau, parezco Paris Hilton!) y ahora me van a quitar las cervezuelas, que lo veo venir.

Al primero que se chive de que canto en la ducha y consiga que un matasanos me quite el Rock and Roll, lo mato!

Lo digo en serio.

Por cierto, aplazo la condena hasta ver si tengo hepatitis, pero en cuanto tenga un diagnóstico (que será que no) a la próxima que me de un abrazo y beso le meto la lengua hasta la tráquea, joer, que teneis unas necesidades sentimentsales tremendas, pero yo no soy un negrito de ONG! Coño, adoptad un perro o un gato, pero dejad de sobetearme!

No es Culpa Mía. Para Marisa

A petición de mi señora madre y de mi señorita hija:

Que mi madre ya ha ido de tiendas y ha encontrado un modelo carísimo. Que mi hija está esperando a tener reprimos.

Que os caseis, coño, que hace siglos que no tenemos una juerga y a mi lo de llorar se me da estupendo, bien sea en iglesias como en juzgados. Prometo, si Vicentina se "premuere", arrastrarla por las patas para que no la veais ni estorbe (quiero decir, para que se defuncione en la intimidad).Además, Primo, ahora que tu madre tiene la movilidad reducida, el baile con tu padre me lo pego yo.

A ver, Primito: tu no quieres a esta chica tan maja? Pues hazla una mujer decente, coño! Que bastante ha hecho ya, la pobre! Si te tiene como un rey, te mima, te cuida, es fina, maja, guapa....Mira, cacho animal, que como esperes te la levanta un cantante o algo peor (un empleado de banca?).

Así que yo, cumpliendo órdenes, solicito, reclamo y exijo boda, boda y boda. Porque nos apetece soltar lagrimillas y porque me parece que ya está bien de ser "la parejita" frente al "Matrimonio" (y todos sabemos de qué hablamos).

(Hala, ya me metieron en el embolao y he perdido unos amigos, seguro)

Y Sin embargo, Las Risas

Pensar que, si me hubiesen robado el bolso en el autobus ayer, se hubiesen llevado mis tarjetas, pero también tres botecitos con escupitajos! Me escarallé de risa yo sola cuando me di cuenta de que en la estación llevaba amarrado el bolso y lo más valioso que portaba era eso!

Anda, que menudo espectáculo, a las 7 de la mañana, con tres botecitos en fila india y soltando gargajos, pollos, escupitajos, gapos, flemas...etc. Esto de ser cuerpos es humillante! (Claro, que cuando tuve que hacerme un análisis de heces fue peor...ríete, ríete, pero a ver si eres capaz de sentirte intelectual después de atinar en el puto botecito y de llevarlo por toda la ciudad, no te jode)

En la tele parece otra cosa, pero ser un CSI tiene que ser una cosa asquerosa! Por dios, "gargajo número 25, comprobando". Buajjjjjjjj!

Tranquilos Todos

Que ya estoy en buenas manos y creo que muy competentes. Tengo que hacerme pruebas asquerosas, como echar escupitajos y cosas así. En un día sabré los resultados. Ya se que no es una neumonía,pero no sería raro que fuera tuberculosis, así que nada de acercaros a mi. A lo mejor sólo es una inflamación bronquial. Cualquiera de esas cosas explica lo decaída que me siento y las pocas fuerzas que tengo.

La doctora va a meterme en un programa para adictos al tabaco, en cuanto tengamos resultados.

Al Cangrejo, ni mencionarlo, cruzad los dedos. Pero, en cualquier caso, estaría en un estadio inicial y hay tratamientos. Estoy mucho más tranquila ahora que me tratan y ayudan. Mi doctora no me juzga, me informa y aconseja. He usado mal el tratamiento broncodilatador y eso me produce las taquicardias y la ansiedad. Me ha dicho como usarlo.

El día 21 tendré alguna respuesta. Pero se que hay Veva para rato.

Tengo, claro, que pedir una baja (aunque ahora me siento bien) pero sería feísimo que siguiese asistiendo a clase y me diagnosticaran luego una tuberculosis. Asi que se lo prepararé todo al profe sustituto (je, por una parte me gustaría que fuese bueno, por otra, me encantaría oir eso de "cuanto te hemos echado de menos!").

Y aquí estamos, jodidos pero contentos. En unos días descubriré que ha llegado el momento de cuidarse. Como me dijo mi médica: "Estar gorda por dejar de fumar le importará a usted. Morirse por fumar, le importará a muchos".

Creo que tengo una doctora sensata. Le haré caso.

Mi Primera Niña

La conocí cuando tenía 13 años; Hoy tiene 34. Fue la primera persona de la que me sentí responsable. Hoy ya es una mujer, muy dueña de su vida y de la que me siento orgullosa.

Me llama y me cuenta sus cosas. Me pide opinión y eso me hace rebotar de alegría.Es la chica que yo quería, inteligente, cariñosa, un poquito más solidaria. Es una mujer estupenda, triunfadora, hermosa, lo tiene todo para ser feliz y lo reconoce y aprecia.

Vane fue mi primera hija, aunque fuese postiza, y de ella aprendí mucho. Vane es una chica preciosa, pero no por ello tonta, todavía hará grandes cosas.

Vane es mi primer proyecto, la primera vez que le di algo a alguien generosamente. Vane es también la hija de Gloria, que acoje a mi hija en su casa y la trata como a una más. Vane ya no es un proyecto; Vane es un resultado estupendo.

Vane, mi Vane, es una mujer de pelo en pecho y me siento muy orgullosa de haber, en pequeña medida, contribuído a que lo sea.Mi primera niña!

(No os pongo foto por lo del respeto a la intimidad y tal, pero pensad que la Troyanica es muy mona a juicio de su madre....Esta otra no es mona, es un bellezón de ojos rasgados, pocas mujeres he visto yo que fueran tan guapas)

Ahora Que me Voy

Tranquilos, coño, que no me suicido; Sólo hablo de que dejo la dirección del Centro en el que trabajo. Cuando empecé creí que era a más largo plazo, que algún día sería Directora. No me he acompañado la salud y un centro no puede tener una Directora de baja cada dos días; Porca miseria.

Pero no me voy por decepción; Lo he pasado de maravilla. Sólo que el cuerpo no me acompaña y tengo que medir mis fuerzas.

Volveré a ser una profe de a pie y si me pongo mala alguien me sustituirá. No me sentiré tan terriblemente culpable cuando falte. Otra persona hará mi trabajo. Y todo funcionará como si nada.

Ha sido fantástico, he aprendido muchísimas cosas de todos. He lidiado con alumnos, con padres, con profes.He toreado en las mejores y más difíciles plazas. Los alumnos han venido a contarme sus problemas (a mi, a la gran castigadora!) sin miedo, los padres me han pedido consejo, los profes me han pedido (no exigido) ayuda. Todos me han enseñado un montón de cosas.

Me quedan los comentarios de algunos profes ("ya sabemos que haces lo que puedes"), las anécdotas de algún alumno ("eres la caña!") y los comentarios de unas madres ("Eres la mejor"). Por supuesto que hay otras anécdotas mucho más agrias, más amargas, más mutiladoras. Pero entiendo que fueron fruto del momento, o de la desesperanza, o de los nervios. Tampoco yo he sido agradable siempre.

He aprendido mucho también del Departamento de Orientación del Centro. Sólo me duele que la admiración no haya sido mútua.Se ve que no estuve a la altura.

(Bueno, para ser honestas, tampoco mi jefe me ha felicitado nunca,así que supongo que sólo he cumplido y el me ha sufrido)

Ha sido estupendo, de verdad. Volvería a ser Jefa de Estudios y con el mismo entusiasmo. Ahora ya no puedo, pero me habeis regalado unos años estupendos. He aprendido, he ayudado, me he esforzado al máximo, que era lo que quería.

Me quedo con la frase que me dijo, por primera vez en 17 años, una madre el otro día: "Que tengas un buen día".

Otro Caído

Tengo un compañero, un excelente profesional, dedicado, creativo, cariñoso. Y se va. Se va del todo. Le importa un huevo no cobrar la jubilación completa, se la suda el último sexenio.

No puede más. Siente que su trabajo es inútil, que no sirve para nada.Que no puede hacer más por los niños y que su trabajo con las familias tampoco resulta.

Luchar contra molinos.

Un rato después oí a unas alumnas decir "Je, lo hemos echado, se va porque lo hemos quemao!" .Y no eran malas chicas, son alumnas normales y corrientes, en absoluto conflictivas.

Resulta terrible ver la caída de un compañero.

"Es un tipo que es funcionario y tiene dos meses de vacaciones. Además, ponía los notas que le daba la gana y era totalmente arbitrario con los alumnos, que para eso le pagaban. O bien, pasaba de todo, cobraba un sueldo y no enseñaba. A lo mejor, educaba a niños porque no sabía hacer otra cosa. Además, él se lo había buscado".

Me cago en todos los muertos de una sociedad que no le agradece a mi amigo Xabier todo lo que ha hecho por ella. Me indigno con quienes han apartado de mi profesión a una persona tan importante, tan entregada, tan sensata. Hemos perdido, todos, a un hombre muy valioso.Pero tiene razón; Total, para lo que servimos....

Cada vez me quedan menos ganas. Si pudiera, haría lo que mi compañero. Y ahí os quedeis todos con vuestras críticas de cafetería y vuestros jijis por las vacaciones del profesorado, cuando os parece terrible aguantar a vuestras criaturas un mes de verano.

Hoy no tengo talante, hoy me han matado a uno de los buenos.Hijos de perra.

Vale, Una Troyana En Cracovia

Por supuesto, como soy su madre, NO HEMOS COGIDO FRÍO, NO NOS HEMOS ACERCADO AL ALCOHOL Y HEMOS SIDO BUENÍSIMAS Y SENSATAS.

Compras realizadas: zapatos de taconazo para una fiesta (utilísimos para ver los partidos de futbol del Torero) y camiseta de Zara (así, hija, haciendo patria).

Cosas que hemos visto: unas minas de sal con un centro comercial dentro de puta madre. Un campo de concentración con vitrinas llenas de piernas ortopédicas. Las vitrinas llenas de pelo humano no eran grimosas, porque como era rubio parecía de gato. Unos bares muy curiosos, iluminados sólo con velas.Una montaña como las de aquí, pero a lo burro.

Otra lengua: ya sabemos decir puta, follar y vete a tomar...en polaco.

Conversaciones con la anfitriona:

Polaka: la Iglesia ayuda a los pobres, yo amo a Juan Pablo II, era un santo
Troyana: Ya, si, y las riquezas que tienen?
Polaka: JP era muy humilde....
Troyana: Ja!, y el anillo, eh? Qué me dices del anillo? (Ahí, hija, dale duro donde le duele!)

Otra:

Polaka: Yo no creo en el sexo antes del matrimonio, ni en los anticonceptivos
Troyana: Así están en Africa por vuestra culpa, llenos de SIDA (esto es mío!) y además, entonces tu vas a casarte antes?
Polaka: creo que no me voy a casar.
Troyana: Entonces vas a ser monja?
Polaka: No, Dios no me ha llamado.

(Aquí sigue una observación sobre Dios y los teléfonos móviles que mi Troyana encontró altamente graciosa pero la Polaka no)

Total, la Polaka se niega a venir a este antro de perdición que debe ser mi casa y España en general, la Troyana se alojó en otra casa el último día y tiene un catarro de aúpa. (Además, me ha venido muy flaca, pero al menos el desayuno en casa de la papista no era te con vodka). Eso si, la Troyana dice que se lo paso de maravilla y no le dio tiempo a echarme de menos.

Menos mal que la mando a ver mundo para culturizarse y perder el pelo de la dehesa.....

Lo Que El Terapias Me Enseñó

Ya que me habeis aguantado estos días, os ofrezco el análisis de lo que me ocurrió. Si me seguís desde hace tiempo, sabeis que yo procrastino, osea, que aplazo, difiero o anulo aquellas cosas que no quiero hacer. Quiere esto decir que me veo imposibilitada para hacer aquellas cosas que rechazo. No es que me niegue conscientemente a hacerlas, sino que mi mente o mi cuerpo se rebelan por mi.

Cuando yo era pequeñita, fui varias veces de intercambio, a Francia o Inglaterra. Todas aquellas experiencias fueron horrorosas. A Francia con una familia bien con hijos insoportables . Recuerdo aquella señora tan guapa, casada con un ruso blanco, que nos dejó tirados en casa de la abuela, una señora impresionante que me hacía lavarme la ropa y no me dejaba usar la piscina (a sus nietos, sí). Yo tenía 11 años.

De Inglaterra, aquella pareja de jubilados que completaban la pensión "adoptando" durante el verano. Parece ser que la organización de la francesa con la que compartí aquel verano pagaba más que la mía, así que nos daban de comer diferente (qué hambre , Dios). Encima, pasaban el verano en una caravana aparcada en una playa de piedras (tengo claustrofobia desde entonces).

Luego, la colonia en Francia. La soledad más horrorosa porque las monjitas que la regentaban le hicieron a mi tía (tengo una tía monja)el favor de admitirme aunque yo era un poco mayor que los otros niños. Las monjas venían a verificar que dormíamos con las manos fuera de la cama. Al año siguiente volví, pero como ayudante de monitora, osea, que tenía que lavarles, a mano, la ropa a los niños (por qué los niños se cagan en los calzoncillos?).

Mientras yo disfrutaba de esas hermosas experiencias, mis padres, unos señores que no habían dejado que me subiese a un tobogán en toda mi infancia, por miedo a que me dañara,a los que les horrorizaba que jugase en la calle, por si me atropellaban, se iban de vacaciones. No pude recurrir a nadie.

Por lo tanto, volviendo al presente, me encontré en una disyuntiva: Qué hago, protejo a mi hija para que no se exponga al dolor, aunque ella desee una experiencia? O hago de tripas corazón y la dejo subirse al tobogán, con el corazón en un puño y felicitándola por las acrobacias que sabe hacer?

Quiero que mi hija sea más valiente que yo. Que experimente, que viva. No creo que las personas puedan aprender a ser responsables sin ser libres. Lo uno va con lo otro. No soy una madre jipi, todo lo contrario. Detrás de todas las veces que dejo que mi hija decida, hay un plan. Que se equivoque, que piense que sus aciertos son sólo suyos.

Pero soy su parachoques. La dejo a su aire porque no quiero que ni el viento la toque. Supongo que por eso no he sido capaz de irme a Sicilia. He procrastinado y me he puesto enferma para estar aquí, viendo sus correos, leyendo sus mensajillos.

Qué se le va a hacer. espero que la Troyana no quiera ser bailarina de cabaré, pero si lo desea de verdad, no se lo impediré. Eso si, como la madre de la pantoja, que por los cojones se la va a cepillar un empresario.

Mucho Grito

A ver, una migraña no es un problema mental, sino neurológico. Por lo tanto, meramente físico. La investigación médica sobre esta dolencia es muy reciente precisamente porque se atribuía a problemas psíquicos y porque afecta más a las mujeres (una proporción de 5 a 1). Ya se sabe, "problemas de mujeres", "histerismo", "cuento para no follar"...Se asocia, aunque aún no se sabe cómo, a la herencia genética, los cambios hormonales, algunos alimentos, las situaciones de estres, luces estroboscópicas, ... pero en cada persona es distinto.

No es una enfermedad mortal ni degenerativa, pero sí es considerada por la OMS como altamente incapacitante. Casi todos los tratamientos actuales se han descubierto por casualidad. Al tratar dolencias de corazón o enfermedades vasculares se ha visto su efecto beneficioso en enfermos de migraña.

Hay varios tipos de migraña, pero casi todos se asocian a dolores agudos en un lado de la cabeza, especialmente tras un ojo y la frente que, a veces, producen naúseas y llantos incontrolables.

La migraña mas divertida es la que va acompañada de un aura previa. Ese aura puede ser una percepción exagerada de colores, olores y sonidos; O una distorsión en la forma de los objetos o las voces; También sinestesias, que es percibir con el sentido equivocado (un ruído rojo, un color con eco). En algunos casos, antes o después de la migraña se producen crisis de ansiedad o pánico sin que haya motivación externa. No es infrecuente que se adormezcan órganos y miembros de un lado del cuerpo y es posible que las dificultades de riego en el cerebro impidan o limiten la capacidad de asociar pensamiento y lenguaje (como una embolia, pero sin consecuencias permanentes).

Para quienes tenemos migrañas con aura, "El Grito" de Munch es una buena representación de cómo vivimos una crisis. Es una enfermedad difícil porque no es fácil de comprender; Un día estamos malísimos y salimos corriendo del trabajo, al otro volvemos como rosas perejileras. Mientras estamos en una crísis, lo único que nos ayuda es que nos dejen solos y a oscuras. Rechazamos la ayuda porque responder a ella nos hace más daño. Así que tampoco somos enfermos cómodos ni pacientes.

Pero no estamos locos. Lo único que pasa es que no podemos planificar viajes a Sicilia con certeza.

A la Porra

No me voy. Me dedicaré en casa al lexatín. Hala, 9000 km que me hice en Julio para regalarles las pelas a los de Halcón Viajes. Menuda salud de mierda que tengo.

Bueno, por lo menos la Troyana, que no quería viajar, lo está pasando bárbaro y viene el lunes.

Fantástico

Me voy a Sicilia en dos días.

Esta vez me han dado las migrañas en racimo y con aura.

Tengo las cejas como escarpias y los pelos del bigotillo disparados.

Menos mal que hace años me hice con láser las ingles y las axilas.

Me gusta ser mujer. Muchísimo. En pleno orgasmo vivo. Tanto placer va a acabar conmigo.

Mi Mami

Ay qué malita estoy! Menos mal que mi mami me trae los taperguays y me ha encontrado las gafas!

Que si no estuviese tan malita de la jaqueca aún hubiese echado unas risas viéndola tirada el el suelo, esparrancada, sacando mis gafas de detrás del sofá! Ay, que si me río me duele más!

Pero no podeis imaginaros lo que es ver a mi mami cubierta de pelusillas (esta Carmen me va a oir) y reptando por la sala! Parecía, mi mami, una comadreja!

Menos mal que alguien de la familia salió irrompible!

Señores Adversarios

Hemos ganado! Hemos ganado! Hemos ganado!

Ñañañañañañaañañañaña!

A ver si no soy la caña!

Ola mama!!! m lo stoi pasand mui bn jeje
oi and 15 kilomtrs y m a dad la tendinitis y m duele muxo y tng la pierna q sta mas inxada q nunk y no la pued doblar ni stirar dl todo jaja pro no pasa nada !! jajjajaja =)

tmbn qdams tods juntos oi x la tard jaja

la madr d gabriela ( mi polaka) no m abla xq no sab ablar spa;ol y l padr tmpc ad+ no vive cn nosotrs pro weno oi stuvims cn l y qand m qria ablar s lo dcia a su ija y ella m traducia

m caen mbn sn mui simpaticas aunq un poco rara mi ninha xq no abla muxo

no m lavan la ropa mama t dije q tnia q xevar bragas cm pa tods ls dias x si akso jajajajajajajajajajajajaja

pues nose q mas dcirt jaja


^^ mira mama las cejas d zapatero jaja


weno xau besos xa ablarms jaja


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Lo Que es el Amor

Menuda chupa de agua nos ha caído a Pipa y a mi! Eso sí, con las gafas chorreando, pero había un arcoiris precioso, enterito, una maravilla. Me ha mensajeado la Troyana, que su hermana polaca se ha ido a misa a las 8 (se ha descojonado) y que ahí los domingos duermen hasta las 9, porque el resto de la semana se levantan a las 5 (me he descojonado yo, me va a volver con ojeras).

El amor es fantástico. Soltar una carcajada en medio de la calle al leer un mensaje escrito en criptografía SMS. Llegar a casa y envolver a la perrita en su toalla calentita (se la cuelgo en el radiador) dándole un masaje gustosón antes de secarme yo. Hecha un pingo, goteando, con el chandal empapado.

Qué sensación más estupenda, darme cuenta de que primero era ella! Qué bonito anteponer sus necesidades a las mías! Qué chulo saber que en este corazón duro y frío todavía hay un hueco para el amor!

Ya ha Llegado

Que me ha llamado y ya está allí. Feliz y contenta me ha colgado después de la llamada de cortesía.

Uf. Gracias a mis consejeras del super, que me han estado jaleando y preguntando. Gracias a mis amigos paseaperros, que también. Gracias a mis amigos del insti que se han escojonado tiernamente. Mi mamá, que ha hecho como que yo no estaba histérica y le ha soltado unos duros a la retoña.

Nunca ha tenido unos amigos, tantos, nadie. Qué amables y cariñosos habeis sido. Hasta el bepo, recomendándome un café (Pobre, es un hombre). Os quiero.

Estúpida

Estoy aterrorizada.

Mi niña. Mi Troyana.

Se va a Cracovia mañana.

Ya se que es de gilipollas, va con una organización segura, con personas de mi confianza, a una familia que parece muy maja. También confío en ella y en su capacidad de pedir ayuda.

Pero la Troyanica, lo único que tengo, se va de intercambio a Polonia mañana y yo no veo, desde hace una semana, más que aviones incendiándose y pervertidos pederastas.

Ya se que soy idiota.

Negociar Aún Así

Este es un juego democrático. Por eso, partidos ultraderechistas que proponen suprimir la Democracia pueden participar en las elecciones. No respetamos sus opiniones, pero defendemos su derecho a expresarlas.

No aceptamos los asesinatos de ETA. Unos pensamos que debe negociarse con ellos una rendición de armas; Otros opinamos que tal negociación es inaceptable por el propio carácter de los delitos que cometen.

Pero todos, con distintas propuestas de solución, jugamos a lo mismo.Porque, si bien somos adversarios políticos en unas elecciones, sólo tenemos un enemigo. El enemigo es quien no juega con las mismas reglas. El enemigo es ETA. Y unos podemos pensar que Rajoy es un capullo y otros que Zapatero es un cantamañanas. Pero Rajoy no es un asesino y ZP tampoco. Son candidatos que nosotros elegiremos. Sin miedo, en una urna.

El domingo vamos a votar. Cada uno a los suyos. Y bromearemos a gritos en el bar sobre las cejas de uno y las esessss del otro. Pero somos, sobre todo, vecinos. Y tendremos desacuerdos, pero no nos tememos. Nos cagaremos en el candidato del otro, claro. A lo mejor somos ingenuos y tratamos de convencernos mutuamente. Sin matarnos. Sin amenazarnos.

El domingo vamos a votar. Pese a quien pese. Porque los violentos hacen daño y asustan. Pero los que decidimos somos nosotros.Y eso, por mucho que maten a hombres delante de sus hijas, no va a cambiar.

Negociar con ETA

Si quieres te explico, aunque lo sabes, cómo funciona. Son burbujas interconectadas. Pillas a uno, pero no sabe más que de otros cuatro. Reciben órdenes de alguien que no sabe quién se las da. Como mucho, conoce a otros cuatro.

Y puedes detener a uno y a sus cuatro amigos, si tienes suerte.Pero no puedes pararlo. Porque van a los Institutos a reclutar niñatos que tu y yo conocemos; Hombrecitos que quieren ser machos aguerridos, muchachos con las hormonas locas que, en lugar de enamorarse, hala, se cepillan un contenedor de basura. Y luego quieren probar la sangre.

El imbécil que crea que esto se puede detener a base de policia y muerte es un ingenuo. Se cree el hombre que la adolescencia arrebatada se puede suprimir; Mientras la cúpula de ETA quiera, habrá niños dispuestos a ofrendarse. Y cada vez será peor la siembra que se haya cultivado. Todavía no tenemos niños suicidas. Démosles tiempo.

Negociemos, ofrezcamos una salida honrosa. Qué tal si les exponemos lo que sería, económicamente, una independencia?. Porqué no proponemos un referendum sobre ella? A lo mejor, es el pueblo vasco quien más harto está y más ha sufrido, no? A lo mejor, es el pueblo vasco quien tiene que pronunciarse en unas elecciones libres.

Acusar de asesinato a quien negocia es imprudente y peligroso. Aunque a lo mejor me equivoco y hay mejores soluciones...Pero me gustaría oirlas.

Una y Mil veces la Belleza

La mujer que parece un águila, con los hombros encogidos de dolor, pero la mirada alta y aguda, tensa porque se prepara para el vuelo, algo antipática porque se concentra.

Mi pajarillo, que me crispa los nervios porque sigue cruzándose la chaqueta como abrazándose, ella que tiene un tipazo, una carrera, un trabajo. Y se cree que necesita que la refrenden. Muchacha, sola ya eres alguien.

La que se encontró. No se cómo ni por qué, que es muy reservada. Pero está más guapa que nunca, aunque se le caiga el muro. Ole tus huevos y tu paciencia.

Mi delicada grandullona. Te quiero. Estás pasándolo horrible y no puedo ayudarte. Puedo estar. Y estoy. Finges que todo es un proceso natural, pero te he visto deslabazada y corriendo por el pasillo. Se que estás aterrorizada, consumida de cansancio, en una situación extrema. Cuando ya no puedas más pedirás ayuda. Espero que primero me llames a mi. Con todo mi amor te ayudaré.

Mis hermosas mujeres, mi belleza. No entiendo cómo puede alguien conformarse con lo bonito, habiendo belleza que puede llevarnos a las lágrimas.

Unas Fresas Preciosas

De repente, por primera vez, todos los colores brillan más. Nunca me había sentido así, pero me dicen que parezco feliz y es verdad. Hago la comida con placer, me divierto en el trabajo, suspiro de gusto cuando me siento en el sofá de mi sala. Encuentro reluciente el espejo del baño, percibo lo calentita que está mi casa. Mis amigos me sonríen, hasta me dedican algún halago bromista.

Mi familia es estupenda, hecha a mi medida. Mi madre, rabuda y la más coqueta, en plena forma, bien guerrera . Mi hija, monísima, abierta y saludable. Pipa es la perrita más graciosa y tierna del mundo. Mis plantas relucen al sol de la cocina.

Tengo dinero suficiente, la casa más cómoda. Sueño sólo con aquello que es posible conseguir con esfuerzo. Ya no me siento sola, sino dueña de mi intimidad.No me falta nadie, simplemente no me dan el coñazo. No me doblego a los deseos de otros porque me bastan los míos. Me alivia el dolor de espalda los 10 minutos de solarium. Me saludan en el super con un hola, preciosa!

Ayudo a alguien y me lo agradece. Compro libros, hago unas risas en la Conserjería del Insti o con las personas que se ocupan de la limpieza.

La vida no es perfecta, que sería aburrida y yo no tengo como meta anunciar bombones en la tele (aunque sí que me gustaría ser flaca como la Cuevas o la Preysler), mi madre pretende monopolizarme, mi hija es un avestruz adolescente de gesto torcido, Rajoy me escribe, me sigue doliendo la espalda...Pero Sicilia me espera en Semana Santa (que por fin me han pagado las oposiciones) y hoy las fresas que he comprado perfuman mi cocina y brillan al sol de la mañana.

Pequeños Géneros

Hace un par de días una amiga muy querida exclamaba cuando veía el préstamo de un libro: "Vaya, hace años que no leo una novela policíaca!". Lo dijo como quien comenta "jamás como dulce, pero si es hecho por ti lo pruebo". Y no me molestó, pero me hizo pensar. El mismo día una alumna me dijo algo precioso: "Jo, Veva, tengo que dar mi opinión razonada y lo dificil es que nunca había pensado en eso".

A mi alumna le contesté que había dado sentido a mi vida, porque pretendo que se haga preguntas que yo me sigo haciendo.Si no, yo sería Filósofa y no profesora de Filosofía.

A mi amiga le digo: Cariño, Romeo y Julieta es novela rosa? Corín Tellado es buena literatura? Hamlet no es un psicópata agobiado por el remordimiento? Lady Macbeth no pone a gúevo que la pille un CSI cuando se frota las manos sin sentido? Don Quijote no es un detective a la caza de malvados abusadores? Quien escribe el Manifiesto Comunista expresa una crítica a la sociedad del siglo XX (un siglo antes) más real que Scott Card explicando en qué nos convertiremos?

No hay géneros menores y mayores. Hay literatura. En un libro precioso y bueno podemos encontrar piltrafas que ya carecen de sentido excepto para los eruditos. Y hay literatura viva que nos enriquece como especie. Disfrutar del "Conde Lucanor" es un privilegio intelectual. Y es un libro divertidísimo, de verdad.

Pero leer no es sólo ser culto, Leer es disfrutar.Por eso os traigo de nuevo a Donna Leon, en "Malas Artes", porque lo que de bueno tiene la literatura, lo que nos enseña a ver de nosotros mismos, a lo mejor no esta escrito en los grandes géneros.

Asistimos a una conversacion de desayuno entre el Comisario Brunetti y su esposa, Paola:

"Por qué nos molestamos en leer esta repugnante basura? - estalló Paola (...)Brunetti se inclinó hacia adelante, apartó el borde el diario con el índice y enderezó el azucarero.(:::) escucha esto- dijo Paola, levantando el periódico y leyendo el titular de la primera plana- "Fulvia Prato relata su terrible calvario"- Brunetti , al igual que toda Italia conocía el caso. Fulvia Prato, secuestrada hacía trece meses y mantenida por sus captores en un sotano. Liberada hacía dos semanas, la mujer había hablado por primera vez(...)Brunetti no veía qué podía haber en aqquel titular que pudiera ser tan indignante.

-Y ahora esto (dice Paola) Ministra de la UE confiesa haber sufrido acoso sexual en su anterior puesto de trabajo-(:::)


Es inconcebible (dice Paola) como puede habérseles ocurrido utilizar esa palabra. La signora Prato no tuvo que confesar que había sido víctima de un secuestro, pero esa otra pobre mujer confesó que había sufrido una agresión sexual.(...)

Si, es increíble, convino Brunetti. También a él le chocaba la palabra utilizada en ese contexto, pero le contrariaba, sobre todo el hecho de no haber detectado su improcedencia hasta que Paola se la había señalado."

Me Ha Escrito Mariano Rajoy

Para empezar, eso tan sencillo que es la educación: Oiga, señor Rajoy, en algún momento le he permitido a usted escribirme a mi correo personal? Más aún, en qué circunstancias "hemos" decidido tutearnos?

Así que ahí va lo que he tenido a bien contestarle a ese capullo fascista:

"Si vuelven ustedes a molestarme con spam electoralista, les denuncio. A efectos de esta campaña soy lesbiana, he abortado, soy inmigrante, negra, judía y palestina. Además, soy fea, tengo más de 40 años y jamás votaré a la derecha episcopal, por una cuestión de mera inteligencia. "

Pura pornografía, ver al tipo eso arremangándose los puños de la camisa.

Mis Libros: La Tercera Virgen, de Fred Vargas

Los libros son como la comida; A veces nos alimentamos,a veces comemos porque no sabemos qué hacer...y hay ocasiones en que sufrimos tal placer que paladeamos con angustia, nos deleitamos en pleno paroxismo. Hay personas que carecen de paladar, distinguen entre "está rico" y "qué asco". Pobres minusválidos de la gastronomía!. Por lo mismo, millones de personas leen para informarse, o por obligación. Les "gusta" un libro. Yo no sería quien soy sin Proust, sin Tolkien. Pasé un verano escuchando el crujir de las sedas color lavanda, recorrí León durante otro estío observando las minas de los enanos. Millares de libros han vivido en mi y han sido más reales que la vida y más verdaderos. Leo como el enólogo que nota el calor del sol en las viñas y percibe un leve rastro de madera quemada y frambuesa (si, también se hacer eso si me concentro).

Y ahora he encontrado una perla, una autora deliciosa, irónica, lúcida y tierna hasta la crueldad.Tan real es esta novela que, siendo policiaca, se me da un ardite quien sea el asesino, si es que lo hay. Me importa más, saboreo y gozo hasta la risa alegre la descripción de un gato:

"El gato se desplazaba por la Brigada de un punto a otro, de rodillas en rodillas, de la mesa de un cabo a la silla de un teniente, como quien cruza un río por las piedras sin mojarse los pies. Había iniciado sus días no más grande que un puño, siguiendo a Camille por la calle(...) Porque el gato era incapaz de arreglárselas solo, completamente desprovisto como estaba de esa autonomía un tanto despectiva que constituye la grandeza del felino.Y, pese a ser un macho entero, era la encarnación de la dependencia y el sueño permanente.La Bola, pues así lo llamaba Danglard al adoptarlo, estaba en las antípodas de un animal tótem de una brigada de maderos. El equipo se relevaba para ocuparse de esa masa de pelo, de molicie y de temor, que exigía ser acompañada para ir a comer, a beber o a mear.Y eso que tenía sus preferencias, con Retancourt claramente a la cabeza. La Bola se pasaba la mayor parte de la vida a dos pasos de su mesa, tumbado sobre la tapa tibia de una de las fotocopiadoras. Máquina que ya no podía utilizarse por evitar un sobresalto mortal al animal. En ausencia de la mujer a la que amaba, la Bola recurría a Danglard(...)Ese jueves, Danglard sostenía a la Bola en sus brazos, a modo de bayeta colgando a cada lado (...)"

(Para no alargarlo no os transcribo la ocasión en que Retancourt, que es una mujerona rubia y y directa habla con la Bola por el móvil para convencerlo de que no se ha ido para siempre y volverá en cuanto resuelva un asesinato).

Exoesqueleto

Noticias de los últimos días:

El BNG (Bloque Nacionalista Galego) causa sensación: Uno de sus militantes se da de baja porque el partido se muestra reacio a suscribir una condena al Holocausto.

Bravo, muchachos, eso es, "Muera la Cultura!". A ver, en lo que pueda valer la sapiencia de quien es apátrida (que por no tener, ni tradiciones familiares tengo, que ser española me gusta precisamente porque nadie se levanta cuando suena el himno y porque hay muchas banderas)digo yo que que cualquiera puede conocer la diferencia entre Judio e Israelí, no? Vamos, que pertenecer a un pueblo, una cultura (que no una religión, obtusos, hay judios ateos. Y no he dicho una raza porque todo el mundo sabe que hay en Africa una amplia comunidad judía negra) y ser ciudadano de un estado hay una diferencia, verdad?. Osea, idiotas, que no estudiasteis Ética, no os explicaron que se compadece a todas las víctimas y se vilipendia a cualquier victimario. O lo que es lo mismo, que es posible horrorizarse por el Holocausto y aterrorizarse por Gaza. Que las victimas no son buenas ni los victimarios malos, solo la misma gente en distintos momentos históricos; Héroes y villanos,el horror, la mierda y la venganza que salpican a todos. Y esto no sería procupante si fuera una conversación de bar. El problema es que quienes no distinguen entre un pueblo y un Estado son candidatos en una elecciones.

Hay más: Dice el gobierno que los alumnos podrán aprobar la ESO con 2 asignaturas suspensas. Que parece bien, verdad? A quién no se le han dado mal las mates? Por qué alguien genial al que no se le da una asignatura va a ver truncado su futuro? El problema es que las asignaturas con el mismo nombre cuentan como una; Osea, que cateas las mates y la lengua de 3 años y eres un recién nacido, vaya. No sabes sumar ni escribir, pero estas graduado, toma ya. Como proyecto de las autoridades, no me sorprende; Me inquieta más que CCOO y CIG, sindicatos de profesores, aprueben la medida.Y todavía me flipa más que la única oposición seria sea la de la Asociación de Padres y Madres. Dicen, esos locos, que un niño sin unos conocimientos básicos no puede enfrentar el bachillerato y que si eso ocurre, el bachillerato caerá en picado y, por lo tanto, la formación de los universitarios. ( Están tontos, debería haber una ley que adecuase el nivel de la Universidad a las capacidades del alumno, claro. Excepto cuando uno de mi familia va al médico, ahí quiero a un profesional capacitado).

Y el resto os lo cuento mañana.Que ahora mismo un tipo me está explicando que mi arreglo de la caldera no está en garantía porque no especifiqué cuál era la avería (claro, no hice esa FP y sólo dije, "está estropeada"). Me lo compara el capullo con mi profesión y le explico que los padres sólo tienen que decir "estoy preocupado" y el diagnóstico ya lo hago yo...En fin, estoy que muerdo.....

Momentazo:Fin de Año

Bueno, para seguir con la tónica del 2007 he decidido cogerme en los últimos días un gripazo. Nada serio; Me duele todo el cuerpo, estornudo y toso tanto que me revientan los oídos y me duelen las costillas ...encima, me meo cada vez que hago una de esas cosas, así que Concha Velasco y yo estamos empatadas, nuestra mejor amiga es tenaleidi. Fantástico, no se si sonarme con los pañuelitos o con las compresas. (Agradeced que lo diga, ella lo hace por dinero y yo, gratis).

Así que aquí andamos, con la nariz hecha un pimiento y el culo escocido. Perfecto. Una noche fantástica. Mi perrita ya se ha largado a dormir y mi madre y mi hija están de fiesta. Las tengo vigiladas por el móvil: a mi madre le he encargado que la niña sólo tome media copita de champán y a mi hija que se ocupe de su abuela como si fuese su novia. Se han puesto muy guapas y relucientes para la ocasión.

Pero una es optimista, esto es el final del 2007, no el inicio del 08, verdad? ...verdad?... hay alguien ahí?........Ay, que encima el técnico de R se me ha enfadado!

Las Vidas que no Cuento

Dices que hago apetecibles vidas sencillas. Yo creo que sólo descubro qué grandes son.Todos somos mariposas a las que se puede clavar durante unos instantes con un pincho. Algunas mariposas brillantes sólo son polvo ficticio; Hay mariposas tenues que tienen una intrincada belleza.

Las personas que yo reflejo en mis diminutas semblanzas son valientes; Puede que no hayan tenido éxito siempre, o que lo persigan a pasitos pequeños, o que batallen contra molinos poderosos. No digo que vayan a hacer época, seguramente ni siquiera consigan ser felices. Pero son todos luchadores, gente que se esfuerza, golpea, se rinde y se levanta.

De los otros, los que no cuento, queda la mediocridad, el "yo es que no quiero sufrir", "yo es que he hecho daño a mucha gente", "es que me han hecho daño y no quiero arriesgarme", " bueno, no soy feliz, pero no quiero sentir". De ellos no escribo, porque no quieren. Porque no viven, sino que pasan por la vida.

No me interesan los cobardes, los cómodos, los que dicen "yo soy así". Morirán y estarán muertos, que es lo que desean. No sufren, ahí está su premio. O sufren, pero son lagrimitas de cocodrilo. Unos renuncian a la vida, y vegetan durante años. Otros creen que la vida la hacen los otros, y les obedecen. Los peores son esos que llaman postre a un caramelo oxidado, amor a un polvo y compromiso a pedir la misma marca de refresco, porque Cocacola nunca te decepciona.

Hay vidas inconclusas, porque aún les queda mucho, y vidas incompletas o deformes. Yo hablo sólo de los que tienen huevos. De quienes se rompen los cuernos por sus sueños, de los que sufren, arriesgan y batallan. Unos parece que nacieron con vocación de abono. Los otros, seguro que acabarán siendo polvo. Pero, durante un tiempo, no lo fueron. Serán cenizas, mas tendrán sentido.

El Marino de las Pequeñas Cosas

Como ya escribí de su mujer, hoy me toca de él. Es un hombre compacto, fuerte sin ser amedrentador. Con esa tez curtida de mares y vientos y esos ojos claros que se les ponen a los marinos, que parece que ven más lejos, más profundamente. Te mira y está viendo otros lugares, planicies de agua gris que se confunde con el cielo.

Me dice que el placer está en las pequeñas cosas, en los amigos hasta que dejan de serlo. Mezcla la calma del que es paciente con la ira del apasionado. Por él, una mujer aprendió a trepar a un barco. Para verlo un día, para pasar meses contemplando esa inmensa pradera que es el mar.

Me habla de vida sencilla, de anécdotas de viajes, de su padre, de su abuelo. Se ríe porque piensa que somos distintos por votar a distinta gente. Todavía se troncha con los chistes de su mujer.

Vive en una casa cuyo eje es la escalera caracolada de un barco; Contempla toda la ría y pasa los veranos en otra sobre la que las aguas saltan cuando toca. Se entristece cuando una voz vieja ya no lo reconoce, pero su casa se llena de risitas y ruidillos infantiles. Todavía es hijo, pero ya es abuelo.

Se mete en berenjenales y despotrica porque nadie le obligó.A veces me cuenta cosas durante el verano, otras veces prefiere un periódico mientras es su mujer la que me entretiene con sus relatos. Él sabe, y yo también, que los amigos no necesitan ser sociables todo el día.

Este hombre, con esa vida, me dice que disfrute con lo sencillo. Esta loco. No sabe que lo tiene todo.

El Cacharrillo

Me añorais, verdad?

Primero, que sepais que estoy muy cansada. Hecha un cascajillo.

Más luego, que he tenido problemas con la conexión.

Osea, que me he puesto las pilas y me ha salido así como os digo:

Llamo a solucionar unas cosas de mi madre con la teleclónica y por fin me pasan con la psicóloga de telefónica: "Usted sabe que va a dejar a su madre desprotegida y absolutamente indefensa?" Yo que me escojono, felicito a la señorita por la chispa que tiene y si, voy a dejar a mi madre desprotegida e indefensa (esa chica no sabe que llamo yo porque mi madre en cuanto oye el tiroriro empieza a soltar tacos) y además, que carallo, tengo contratao a un psicópata para que le de un susto de muerte a mi madre una vez le desconecten el servicio. Viva la navidad!

Aluego mando mensajillo chorras a los amigos. Y cinco minutos después me llama un señor calorro que no sabe si estoy de coña o qué. Se pone su señora calorra.....Yo me identifico, explico.... para mi que ella pensó que era el amante, o él lo pensó.....colgaron diciendo que no volviese a hacer, pero para mi que la conversación entre ellos duró más.....

Así que ya puestos, llamo a R para que me arreglen el ordenador, que no me va y a mis vecinos sí. Me dice el chico ese tan profesional que desconecte el modem. A lo cual yo contesto: "el modem es el cacharrillo con luces?" El hombre traga saliva (que lo oí, os lo juro) y me dice que si, que es el cacharrilo con luces. Luego me pregunta si el cacharrillo con luces tiene todas las luces encendidas. A eso que yo contesto: "si, están preciosas!" (aquí le oí tragar saliva otra vez, pobre, padece de la garganta)y bueno, qwue si podían (que han podido) me lo arreglaban desde ahí y si no, me mandaban mañana a un técnico.

Soy mala, verdad? (Pero lo del cacharrilo con luces me quedo bárbaro, a que si?)

Cantos Rodados

Visto que el Jefe está en el lecho del dolor por un cólico nefrítico, y hasta que no eche para fuera las pedrolas decretamos como Gobierno en la Sombra lo siguiente:

1.- No habrá clase los lunes por la tarde (como señal de respeto a nuestro ínclito Jefe)

2.- Los viernes son Días de Botellón Pacífico, total, lo van a hacer igual.....

3.- las alumnas deberán venir a clase pintadas como monas, mientras dure el momento/piedra, y los alumnos seran sancionados si no llevan el pantalón a media asta.

4.- Cualquier profesor que se extralimite en sus funciones, por ejemplo llegar puntual o dar sus clases, será considerado un ser deleznable y carente de sentimientos.

5.- El Equipo Directivo intentará sobrevivir con dignidad y espíritu de sacrificio
( joer, colegas, quién se encargaba de los pitos que corrían por la mesa y el video de Bosé de No estoy loco? Menuda juerga si ni siquiera os acordais de la empanada!)

Mis Libros: Muerte y Juicio, de Donna Leon

La reflexión filosófica ha de ser una reflexión sobre la vida, sobre lo real. Escribir acerca de libros de filosofía es legítimo, pero es metafilosofía, otra cosa. Yo prefiero descubrir a Platón en una lectura sobre vampiros adolescentes, encontrar a Aristóteles en una lectura de Sampedro.

Donna Leon es una autora italiana, mejor dicho, veneciana, que escribe novelas que tienen como protagonista al inspectore Brunetti y a su ciudad:

"Aún podía quitar el hipo la vieja seductora, y Brunetti, como buen hijo, sintió una oleada de orgullo y alegría, y ansió que aquella gente lo viera y reconociera en él a un veneciano, uno de los herederos de todo aquello."

Además, Donna Leon hace que Brunetti piense en las mujeres que son atraídas a Europa desde Asia, Filipinas, Brasil, los paises del Este, por promesas de un mundo mejor, buena vida para sus hijos...y se enfrentan a las mafias de la prostitución:

"En sus lecturas de la historia de Grecia y de Roma, lo que más le sorprendía era la naturalidad con la que los pueblos antiguos aceptaban la esclavitud. Entonces las guerras se libraban con otros criterios, y la economía de la sociedad se asentaba en bases distintas, lo que hacía que, por un lado, hubiese esclavos disponibles y, por otro, que fueran necesarios. Quizá lo que hacía aceptable la idea fuera la idea de que todo el mundo estaba expuesto a correr la misma suerte. Si tu pais perdía una guerra podías verte reducido a la condición de esclavo, una vuelta a la rueda de la fortuna podía hacer de tí amo o esclavo. Nadie se había manifestado en contra del sistema, ni Platón, ni Sócrates lo habían condenado y, si alguien había protestado, lo que hubiera dicho o escrito no había sobrevivido.

Tampoco hoy se hablaba contra la esclavitud, que supiera Brunetti, pero el silencio de hoy obedecía a la creencia de que la esclavitud había dejado de existir. (...) pero le inquietaban esos tópicos, porque lo que había descrito Linchianko no tenía otro nombre que el de esclavitud."

Rederos

Rederos son quienes repasan las redes en el puerto. Utilizan unos ganchillos grandes que se encuentran a veces en las playas; Entre anécdota y anécdota parece que se les caen muchos al mar.

Rederos somos también quienes entramos y salimos de webs y blogs. Navegamos y bordamos, como definió acertadamente una persona a la que tuve el placer y la responsabilidad de examinar en la última oposición a Profesores de Filosofía de Secundaria.

En esta travesía aleatoria me he topado, en la última semana, con una persona de mi juventud universitaria. Mera coincidencia, pensé cuando vi su nombre firmando un artículo de Didáctica de la Filosofía. Pero el artículo hablaba de un profesor que teníamos en común; Así que con un quiticlic en el ratón me acerqué a alguien a quien no he visto en 20 años (yo estoy gorda, te has quedado tu calvo?)y pude enviar una carta de agradecimiento a un profesor que encauzó mi vida profesional.

Antonio y el profesor Pérez de Laborda me han contestado; Ha sido un regalo estupendo.

Navegar y bordar. Ver pasar los nuevos barcos y aventurar si pescarán o no. Coser las redes. Hablar con amigos de hace muchos años. Respetar a los maestros más ancianos, aunque una no sea joven ya. Ser redera. dejar caer el gancho para que algún niño lo encuentre.

Mis Libros: La Quinta Mujer, de Henning Mankell

Mankel es un escritor sueco que me encanta; Sus personajes, no sólo en la serie del detective Wallander, están construídos con sencillez y profundidad. Parece contradictorio, pero eso somos las personas: simples y oscuros para nosotros mismos.

En La Quinta Mujer, Mankell consigue lo que todo escritor se propone. Que el lector se implique y complete o haga nuevas lecturas de su obra. Un buen escritor es un blogger que cobra y no lee los comentarios de sus lectores, creo. Pero los comentarios existen y eso hace que recomendemos un libro a un amigo.

Fijaos en este pasaje. En él, el detective Wallander reflexiona, desde la mediana edad, sobre su trabajo de policia. Yo he sustituído su trabajo por el mío, completando a mi manera el texto:

"Se preguntó también cómo iba a ser posible funcionar como (profesor) en el futuro. Sabía que muchos de sus colegas pensaban seriamente en buscar otras ocupaciones.

(...) No siempre estaban de acuerdo. pero los dos pensaban que el trabajo de (profesor), en el fondo, consistía en poder interpretar los signos de los tiempos. Entender los cambios, interpretar los movimientos de una sociedad.

Wallander pensaba ya entonces que, de la misma manera que tenía razón, se equivocaba en un punto fundamental: ser (profesor) no era más difícil hoy que ayer.

Era más difícil para él, lo que no era la misma cosa."

En Efectivo, Querido Watson!

Mucha agua ha pasado debajo del puente desde que mi retoña, la Troyana, se quedó más ancha que larga pensando haber soltado una referencia literaria. Pasado mañana cumple 15 años. Quince años suyos y quince años míos. Ahí es nada.

De esos 15 años, 10 los he pasado trabajando en este Instituto de Secundaria.Llegué con unos pantalones amarillos que conservo, pero no podría ponerme ni en una oreja. Cierto que algunas amistades que hice se fueron, quedamos en seguir al tanto unos de otros....bueno, los compañeros de viaje ya se sabe, estableces relaciones estupendas y luego por desidia, la vida, yo qué se, te pierdes, no te acuerdas de llamar.

Pero el cogollito de amigos que hice hace 10 años, permanece. Cómo hemos cambiado! Unos estábamos en la treintena, otros en los 40. Ahora tenemos 10 años más. Hemos hablado de baberos y pañales, de perros, de divorcios, de infartos, de padres pelmazos, de rimmel y pinturitas, de hijos post-adolescentes...La Duende y yo nos escapábamos a tomar las cañas al terminar de trabajar y probábamos cosméticos en el recreo...Enviábamos al mujero-honorario a comprar el interviú para ver al lecquio en bolas....

Fuimos evolucionando. La Malvada Matemática no nos quiere contar por qué cada día es más hermosa. La Duende dejó de tener tiempo de juerga. La Casadísima se divorció y exploró el pecado (que no era para tanto). La Mujer Independiente se anudó a su Ángel... a mi se me acabaron las ganas de citas a ciegas y me convertí en una señora que aconseja con tino a los niños...la Conserja se puso el mundo y el pueblo por montera....

No somos los mismos. Somos mayores. Nuestros padres se hacen viejos o mueren. Nuestros hijos se independizan y nos necesitan de formas diversas. Pero todavía nos reímos juntos y seguimos teniendo mujero/honorario; de hecho, yo le he dejado un huevo en el casillero y la Duende se lo ha decorado. Nos saludamos con risas y palmadas en los hombros todos los días, seguimos encargando el calendario de bomberos macizos todos los años.

Nunca nos vemos fuera del trabajo, pero somos los mejores amigos. Nos conocemos, nos toleramos. Una vez nos bautizaron como "El Poder en la Sombra". No se si somos muy poderosos, pero si que somos un cogollito crítico y unido. Nos apoyamos. Quizá, como buenos profesores, no dejamos de ser curiosos estudiantes.

Les quiero. A ellos y a la Forofa de la Cocacola, a la susceptible Física, a la de los Gorritos de Fiesta, a la Historiadora Despistada,al Curita, a la Nazi Inglesa, al de los Balandros,a la Garza que voló, al Hombre Bueno que se fue a su pueblo, a la Dulce Artista, al Que hace las Croquetas mejor que yo,a la estricta y tierna Contable, al Niño que se verá abocado a ser director, al Jefe que todavía no se si confía en mí o sólo me ve como mal menor....

Tengo la suerte de trabajar con amigos. Haga lo que haga la vida, se cumplan o no mis sueños. Tengo mucha suerte.

Castigo Divino

No, no me ha dado un arrebato cátaro estilo "penitenciagite!". Es el título del libro que estoy empezando ahora, mientras hago unas lentejas de "cágate lorito" (bueno, me he entusiasmado y quizá haya hecho un par de kilos de más, pero es que no pude resistirme a la inspiración), el autor es de Gourcez, que para mi es desconocido. Compré el libro porque no tenía nada que leer.

Pero me he reído con la cuchara de palo en la mano leyendo esta frase:

"Preocupado por la idea de acabar sus días como esclavo y bufón, y sintiéndose demasiado débil para estrangular al hombre y violar a la mujer como le ordenaba su naturaleza, el herido emprendió la fuga."

A que es estupendo?

El Albañil y la Copa de Magno

Comentarios del estilo de "esa gente viene a quitarnos el trabajo", "que se ocupen las autoridades de ellos", "al que no tenga papeles que lo manden a su casa, que bastante tenemos aquí" y otros similares son habituales en cualquier tertulia improvisada en el bar. Quien más alto habla, menos tiene que decir, por lo general.

La ventaja de vivir en un pueblo es que todos nos conocemos. Se sonríe una para sí misma cuando quien abre la bocota tiene un hijo que no fue capaz de sacar el graduado escolar por vago e inepto (aunque la culpa fue del instituto de secundaria, por descontado)y que además no trabaja ni de albañil por informal y fullero. También es gracioso cuando quien habla es padre de un chico o chica que, por aptitudes, condiciones económicas y dedicación jamás va a pretender vender alfombras o dedicarse al top manta (al menos mientras no hagan masters en la Universidad).

Lo que resulta escalofriante es escuchar comentarios similares en una sala de profesores. "A mis sobrinos no les ayudaron, esta gente lo tiene todo, asistencia social, becas....", "a esta gente tendrían que comprobarle bien los papeles antes de endilgarnos el embolao", "asuntos sociales deberían estudiarlos antes", "vienen con esos esquemas machistas que no tenemos por qué aguantar", "debería haber centros específicos para esta gente"...

Vale, nos ha caído Klevis encima. Y no es moco de pavo.Klevis ha estado en Venezuela dos años sin escolarizar (ahora tiene 15 años), trotando por las calles en un Estado mafioso/policial. Su nivel académico, siendo generosos, es el de un niño de 8 años. No entiende que justicia y autoridad pueden ir juntas; Se rebela contra la madre que lo dejó tirado, luego lo alejó de su ambiente y, sobre todo, se rebela contra cualquier adulto que imponga normas. Tiene, además, mucho orgullo de gallo y muy poca tolerancia al fracaso. Es, también, antipático.

En fin, Klevis está siendo un coñazo, un elemento distorsionador y está generando graves problemas de disciplina. Le crispa los nervios a cualquiera. De hecho, a los 15 días de estar aquí ha sido expulsado 5 (y lo hice yo, aunque firmó el Jefe, que es más blando pero le convencí).

Pero las cosas en su sitio. Por supuesto que Klevis no va a aprobar, pero ese no es el objetivo; Sólo se trata de darle unas mínimas habilidades sociales, una mermada autodisciplina, para que pueda integrarse en un Programa de Garantía Social y aprender un oficio el año que viene. Que ya es un objetivo tremendamente duro, prácticamente imposible. Pero hay que intentarlo.

Yo no se si Klevis es o no buena persona, no se deja ver. Sí se que no puede arrastrar a otros alumnos, porque no sabe relacionarse con ellos (la ley de la calle es ajena a mis alumnos más duros, acostumbrados a la Play y a gritar "mamaaaaa" cuando se meten en un lío). Sin embargo, yo tengo que ofrecerle ayuda (lo cual incluye medidas disciplinarias, no se trata de sostener el mito del Buen Salvaje)y seguir el procedimiento establecido.

Klevis será expulsado, se le abrirán expedientes disciplinarios, dejará de asistir a clase para rebelarse, eso se comunicará a las autoridades oportunas, enviaré un informe a Inspección...todo es lo previsible. Pero también hablaremos con él, le mostraremos que la autoridad también es cosa de mujeres, le felicitaremos cuando consiga portarse bien una semana, le defenderemos si en una bronca tiene él razón...hablaremos con su madre y la orientaremos, diseñaremos estrategias para acercarnos a él.

Seguramente no tendremos éxito. Es una cabronada, a los 15 años un chico debería ser un niño con toda la vida por delante pero, en la práctica, a esa edad el pescado está ya vendido. Aunque ese no es motivo para no intentarlo. En mi caso, porque debo ser fiel a mis valores. En todos los casos, porque ese es el deber de un profesor. Y no hay más.

Si quieres limitarte a enseñar una materia, hazte profe de Universidad. Pero si eres profe de Secundaria, átate los machos. Porque vas a suplir lo que no hace la Administración, ni los padres, ni la tele. Ni Asuntos Sociales. Y no olvides que nadie es culpable mientras haya una duda razonable. O piensa sólo que te pagan por ello. Porque existe un sitio específico para todos los chicos, incluso los más problemáticos. Se llama Educación Pública. No es perfecta, no tiene todos los medios ni apoyos necesarios, cierto, pero generaciones de Profesores han salido adelante con una tiza y un encerado. Con ganas, poco respeto social y un par.

Cojones no es atender a Klevis. Cojones es ser un profe represaliado de la República. Que a ver si vemos las cosas en perspectiva.

Para Que Tu No LLores

A mi es que el Cardona me cae muy bien; Un tipo que sufre un accidente tremendo, tiene que reconstruirse la cara y pide la misma nariz...eso es un macho orgulloso de su identidad! A ver si en los cursos de autoestima para mujeres de mi pueblo lo invitan y nos explica a todas que la belleza, rara vez, es simetría.

Como hace tiempo que no posteo tengo algunos acontecimientos atascados y como sin ganas de salir. Pero vamos allá:

Lecturas:

"Jonathan Strange y el Señor Norrell", de Susanna Clarke. Precioso, imprescindible, se merece post exclusivo. Os diré que reseñas elogiosas aparte, soy la única que se ha dado cuenta de que es heredero honorabilísimo de "Los Papeles del Club Pickwick".

"La Sombra en el Viento" de Ruíz Zafón. Magnífico, tierno, ilustrado, sorprendente, espontáneo, elaborado. Hay que ser muy bueno para llamar a una mujer "hembra" y que sea un título, no una groseria.

La Vida:

la mujer a la que llamé Dama de Perbes no sólo ha sido abuela otra vez, eso era demasiado sencillito. Además, ha ayudado a su hija, ella sola, a parir en la autopista. Ha sacado al bebé, se ha bajado del coche a pedir unas tijeras a la cajera del peaje y ha cortado el cordón umbilical de su nieta. Dice que Dios la ha ayudado; Yo creo que Dios le ha regalado esa experiencia de dar la vida otra vez. Tiene razón su marido, el Marino Soñador: no hay duda, tenemos el privilegio de conocer a una gran mujer.

Piap está "celosa", como dice un vecinito de 9 años, así que me paso el día espantándole al pretendiente, para jolgorio de mis vecinos. A la que me descuido, ese pequeñajo medio pingo, medio pequinés, se le sube encima. No quiero ni pensar en cómo colocar a los cachorros de semejante mezcla, pero Pipa tiene una cara de culpable que me preparo para lo peor.

La Troyana y su noviete, el Cordobés (el apodo es de mi madre), siguen zampando pizzas (lo que come ese crío) y haciéndome preguntas comprometidas (ella, no él). Casi una hora tardé en enterarme de que mi hija pensaba que uno de los motivos por los que los hombres eran majos pero asquerosillos era que tenían pelos en el pito. La hora la invertimos en distinguir "pubis" de "pito", (francamente, pensar en un pene acolchado de pelillos tampoco a mi me resulta especialmente sugerente).Al menos les he convencido de que hay que dejar las puertas abiertas de par en par porque el Radón concentrado es el motivo de un 10% de los cánceres de pulmón. La ciencia al servicio de la maternidad, mire usté.

Y ahora yo:

Muy cansada, muy llorona, muy fatigada de todo. Sin ganas de compañía, sin "talante". Pensando muy mucho el futuro,decidiendo. Leyendo,estudiando,trabajando con medias ganas. Ya veremos.

Me pesa la soledad diaria. Me sofoca la compañía. Me acepto, me eludo, me rechazo. Mi vida son responsabilidades que me dan sentido, pero me ahogan. No quisiera ser más joven, pero tampoco sentirme tan vieja. Respiro el aire de 400 personas y eso me vivifica...hace meses que no piso la ciudad más cercana, procuro no salir de mi barrio. Me encierro y dejo volar mi mente.Me impaciento conmigo misma, pero espero.

Y ahí estamos.

Kinder Toten Lieder

Jamás deberíamos ver una niña de cuatro añitos metida en una cajita blanca.

Los niños están hechos para reir, gritar, llorar, enfurruñarse, curiosear. A los niños hay que darles una palmada cariñosa en la mano para que no toquen el peligro, mientras les decimos "caca!".

Los niños nacen para que nos preocupemos, para que nos inquietemos, para que nos riamos con ellos. Para que les digamos "mamá está aquí" y ya no tengan miedo.

Están para soliviantarse, enfurruñarse, cabrearse, alegrarse.

Están para llenarse la cara de papilla, para escupírnosla con aire de triunfo, para llorar en su primer dia de colegio.

Están para que observemos con aire de entendidos si la caca es verde, o amarilla, dura o blanda.

Están para que soñemos su futuro, con mayor o menor acierto. Nos confundimos, ellos nos desconciertan.

Luchamos, nos enfadamos, reflexionamos, pensamos que siempre habrá tiempo de cambiar, de arrepentirse. Qué disgusto, que la niña no ha querido estudiar, qué mala suerte, que el chiquillo salió apocado!

Y, un día, una amiga pierde a su hijita, a su proyecto, al sentido de su vida. No va a poder inquietarse por novios, estudios, ni gaitas. No va a poder nunca. Jamás (parece una chorrada) irán a comprar el primer sujetador.

y cómo contarle a su hermanito que la niña se ha ido al cielo!

Pequeña Princesa Raquel, clavadita a tu madre. Te lloramos un montón y no sabemos ni cómo expresarlo!

Nano Conciencia

"Por Dios, por Dios, esto no puede estar pasando". No a mí.Es demasiado estúpido. Yo no puedo acabar ASÍ.

Veva deslizándose por un terraplén. Como muchas otras personas que han perdido la vida así.

Veva choca con un montón de arena. Si tiene el cuello torcido, se ha matado.No lo tiene, se ha salvado. Está viva, respira y maldice.

Veva no ha pensado en su familia, en su hija, en su madre. Veva sólo ha pensado en su muerte ridícula. Veva sólo pensaba en algo así como: "me cago en tal, tanto esfuerzo para acabar meada en un despeñadero".

Veva se ha dado cuenta de que tiene un miedo horrible a la muerte y que tiene que afrontarlo. Porque la muerte no es la de otros, la muerte es la de ella. Está bien ser valiente cuando los demás se van...está bien echarlos de menos....pero, coños, ese miedo tremendo a irse uno!

Durante un nanosegundo, vi que podría estar o no estar.....y la diferencia era tremenda! La conciencia....la atadura magnífica a la vida, el único anclaje seguro!

Con todas mis mentiras y falacias, con toda mi carga, con todo mi dolor: Quiero estar aquí.

Estoy. No me rindo. Serán cenizas, mas tendrán sentido.

Mi Mujerío: La Ciudadana

Leemos sus comentarios aquí; Por elección, ha decidido ser una Ciudadana de Edad Provecta. Sin cerrarse, guarda su intimidad para sí misma y revela poco, aparentemente. Usemos los superpoderes:

1.- Es del Sur.
2.- Vivió el Antiguo Régimen, pero está aún más viva ahora.
3.- No es quejicas, pero tendría mucho por lo que protestar.
4.- Sabe lo que es apechugar, así que disfruta mucho cuando la partida está, al menos, igualada.
5.- De pérdidas también está surtida.Le quedan ganas de dar gracias por lo que conserva.
6.- Es curiosa e inteligente, por eso es culta.
7.- No se rinde nunca, aunque lo parezca. Sólo está recuperando fuerzas.

Está viva, tiene opinión y la expresa. Creo que lo que más me sorprende es que todavía confía y cree. Mucho más que yo, por ejemplo.

Senior Citizen, eres toda una real hembra.

Pa Habernos Matao

Si los gatos tienen 7 vidas, a mi ya me quedan 3. El accidente más estúpido pudo ser otra cosa, pero se va a quedar como anécdota. Menos mal.

Pongámonos en situación: Después de un día agotador participando en la organización de los festejos y pruebas de natación de mi Club Marítimo, llega el gran momento, arreglada pero informal, con todo el familión, me voy a la Grandiosa Churrascada (lo del Club y la churrascada os lo cuento en otro post)dispuesta a pasarmelo bárbaro y a mover el esqueleto. Y lo hice. Lo de mover el esqueleto, digo.

A eso de las dos de la mañana estaba que me meaba. Como no había lavabos, tuve que buscar un rincón oscuro, claro. Y vi uno precioso, así que allá me fui con una amiga. Estaba muy cerca de las escaleras que bajan a la Playa Pequeña, así que decidí no bajar, me pareció más prudente apartarme un paso de las escaleras antes de aliviarme.

Grandiosa idea la mía. De las mejores ocurrencias de mi vida. Lástima que no recordase que en los lugares en que hay cañas altas, el suelo está, si lo hay ,muy por debajo.

Sólo di un pasito a la derecha...y desaparecí. Unos cinco metros resbalando, rebotando y dando volteretas hasta estrellarme de cara en la playa. Mi amiga, desde arriba, me llamaba aterrorizada. Yo contestaba con la voz que me quedaba, pero con el estruendo de la orquesta ella no me oía y fue a pedir ayuda. Moví los dedos de los pies y de las manos y pensé "vaya, la columna está bien". Luego me pasé la lengua por los dientes, "todos enteros". Me incorporé un poquito, por aquello de que los rescatadores no me viesen espatarrada y se asustasen, y me empezó a caer sangre de la boca.

En esto llegaron mis salvadores y me ayudaron a incorporar. Los puse a buscarme las gafas mientras yo, por fin, echaba una meada. Me subieron y, lo más discretamente posible nos largamos La Que Da Mucho Miedo, Kitty y yo. A todo esto, mi madre y mi hija bailando como peonzas, convencidas de que me había ido de farra (la fama de gamberra tiene sus ventajas). Por suerte la fiesta siguió y no se la jorobé a nadie.

Resultado: Tengo el cuerpo lleno de cardenales, un bulto en la cabeza y me han tenido que hacer cirugía plástica (mínima) en los labios. (Para los morbosillos, con la lengua me tocaba el hueso de la mandíbula inferior y el superior estaba leporino perdido). Pero estoy viva. Si caigo 5 centímetros más a la izquierda, me mato contra la piedra de las escaleras.Si me tuerzo en la caída, me rompo el cuello.

A todo esto, diversión en Urgencias cada vez que tenía que contarle a un médico que me había caído intentando mear discretamente. la meada más cara de mi vida. El año que viene, o pañales o meo delante de la orquesta, vive dios.

A partir de ahora, mi cumpleaños pasa a ser, oficialmente, el 11 de Agosto.

Y me voy ya, que si me río me duele la cara.

El Descuartizador

Osea, vayamos por partes, queridos Opositores.

Cosas que deben y no deben hacerse:

1º Hay que calcular el tiempo. Nunca la introducción de un tema puede llegar más allá de un cuarto del tiempo o el espacio impreso. Hace mal efecto que se extienda, parece que es relleno o que no has sabido calcular y estás aturullado.

2º Programación y Unidad Didáctica: Los aspectos pedagógicos son fundamentales, ya hubo otro examen de conocimientos sobre la materia. Sin embargo, no debe darse al tribunal la impresión de que se usa un "esqueleto" técnico que valdría igual para una opo a filosofía, a lengua o a matemáticas. Hay que demostrar que se es profesor, pero de la especialidad a la que uno se presenta. Contenidos y métodos pedagógicos, ese es el truco.

3º Un buen profesor mira a sus alumnos, pero no detiene su mirada en alguno de ellos más de 5 segundos. Lo mismo vale para un tribunal. Las personas nos sentimos invadidas si alguien nos mira más tiempo y tendemos a apartarnos.

4º Deja siempre una distancia de más de metro y medio entre el tribunal y tu; Está bien que te levantes y hagas tu exposición de pie, demuestra tablas. Pero si te avalanzas sobre el tribunal éste se retirará (no sólo fisicamente). (recuerdas lo horrible que era hacer un examen y que el profesor se detuviera a tu lado leyendo lo que escribías?)

5º Coge una tiza sólo si sabes qué hacer con ella. No la uses para mostrar indecisión o nerviosismo.

6º Hay agua en la mesa, pero sólo es una cortesía. Piensas estar dándole al trago durante las clases cuando seas profesor? Bebe antes o después de la exposición, pero no indiques al tribunal que estás nervioso mientras hablas, seguro que valoran el autocontrol.

7º La Mueca: Se llama así y es lo que permite que Ana Belén cante atronadoramente pero sin gritar. Si esbozas una media sonrisa mientras hablas, tu voz será nítida y afable al tiempo. Usa tu boca como caja de resonancia y tu pecho para proyectar la voz, nunca la garganta.

8º Ante la duda, siempre de usted. Un ratoncillo asustado parece un profe a medio cocer, pero el exceso de colegueo parece poco serio.

9º Piensa en una enfermedad espantosa, en la muerte de un ser querido...esas son cosas serias e irremediables. Una Oposición es, simplemente, un examen.

Consejo: Alguna vez se te caerán las bragas al suelo en una clase, o al hablar escupirás sobre el cuaderno de un alumno; Y a todo eso vas a sobrevivir, créeme. Harás el ridículo más espantoso en mitad de una clase. Y no pasará nada, de verdad. Enderézate, se el primero en reirse, bienvenido al club. Ya no sólo serás un profe, sino un personaje en la vida de tus alumnos. Piensa que esas chorradas se contarán cuando ya estés muerto. Un buen profesor deja huella y vive para siempre.

Y nunca, nunca, se te ocurra pensar que tu trabajo no vale nada. Trátalo con mucho respeto, sólo los médicos son tan importantes como nosotros. Merece la pena sacrificarse varios años de Oposiciones para alcanzar una meta tan grande.

Una Convocatoria Injusta

Que se pueda aprobar una oposición y obtener plaza con un examen teórico con menos de un 1 es una burrada. De acuerdo que para ser profe de Filosofía es más importante ser un buen docente que ser un filósofo; Pero si un alumno de 2º de bachillerato no puede aprobar confundiendo a Heráclito con Parménides....su futuro profesor si puede?

Estas Opos han sido las segundas más injustas de la historia. Las primeras fueron las de 1991, en la que los interinos no necesitaban aprobar para entrar en la fase de concurso. (la verdad, me siento muy orgullosa de haberlas aprobado). En estas la Administración se ha perfeccionado.

Un examen en tres partes. Una de conocimientos, dos pedagógicas. Gran idea, aparentemente. Claro que los interinos no se han enfrentado a una de las pruebas, sólo presentaron un informe a la Administración. En algunas Inspecciones, se les llamó para que corrigiesen algún defecto.

Los opositores libres-libres tuvieron que enfrentarse a un examen en el que se sortearon tres Unidades Didácticas y en una hora prepararon como dios les dió a entender una de ellas y la expusieron luego ante un tribunal. Con límite de tiempo y sin marcha atrás.

Los tribunales tuvimos que permanecer impasibles ante las intervenciones,instrucciones concretas nos impedían hacer una pregunta u orientar a los opositores. Tuvimos que leer además sus exámenes. Que la letra de una persona fuese ilegible aunque el examen estuviese bien, fue terrible. Algunos exámenes nos llevaron casi una hora, porque no queríamos cometer injusticias.

Personas que no necesitan más que una oportunidad para ser magníficos profesionales se han quedado fuera con notas superiores al 8. Gente con el 5 raspado gracias al informe de la administración, ha entrado. Y nadie puede ver en qué ha falllado, porque las tres notas forman parte del mismo examen y sólo se ha hecho pública la nota final.

Bravo, la Administracion y los Sindicatos se han lucido. Auténticamente brillantes. y os jodeis, amigos, que esto no es el post rebotado de una opositora sin suerte, sino el muy meditado escrito de una miembra del tribunal 1 de Filosofía.

Genoveva Blanca Cabo Aparicio, a mandar. Pero a mandar bien, si puede ser.

Los Otros

Xacobe, que ,además de una preparación intelectual impecable y una claridad en la exposición tremenda, dijo que su programación sólo era aplicable desde el respeto y el afecto. Hubiéramos estado horas escuchándole.

El Chico de Almeria que apareció en estas Opos porque se enamoró de una gallega. Dinámico, ingenioso, simpático, con grandes ideas. De sus clases saldrán los alumnos con una sonrisa, seguro.

La Joven Arrojada, que quiso comerse al Tribunal y casi nos quema el proyector de transparencias. Siguió adelante con su defensa y nos conmovió con su valor, autoestima y pasión por esta profesión.

La Chavalina Concienzuda. Qué bien preparado todo, qué coherente. Voz suave, actitud tajante.

Margarita, con todos sus años de experiencia. Nos enseñó que explicar filosofía es navegar y bordar. Maestra.

El Niño de las Chanclas y el pantalón corto. Entre ola y ola, una disposición innata para la docencia, una sonrisa muy franca.


El Seriecito. Tan formal de talante, de vestimenta y actitud. Una delicia esa sensatez, ese respeto por el trabajo que quiere emprender.Pura cortesía para sus alumnos.

El Forzudo. Varios años de experiencia intentando enseñar Filosofía en un Centro Penal.Y lo ha conseguido el tío. Apasionante su experiencia.

El Pastor que estudió por libre, la Niña que me agradeció una sonrisa de ánimo, la Ojos Preciosos a la que salí a consolar, el Profe con Experiencia que se echó a temblar, el Señor que no paraba de girar el DNI entre las manos, la Monjita que no sabía qué era una programación...y algunos más.

También para aquellos Profesores Interinos que se presentaron ante el Tribunal y dijeron con sencillez que necesitaban presentarse a las opos para no perder la interinidad pero no pensaban hacer el ridículo ni hacernos perder el tiempo aguantando una exposición sin fundamento, porque no habían tenido tiempo de prepararse.

Fue un placer trabajar para vosotros, gracias por todo lo que me habeis enseñado.

El Metrosexual de Aldea

No os lo vais a creer, pero se llama Bernardino. Este opositor presentó una programación con defectos de forma (por llamarle algo a una fotocopia emborronada de un libro de texto)y, en buena lógica debería habérsele apartado ahí de la Oposición. Pero el tribunal fue generoso y accedió a permitirle que defendiese su programación si presentaba una copia corregida. En buena hora.

Bernardino apareció a su hora con una camisita militar, pantalones entonados, culillo apretadillo y tremendas gafas de sol en lo alto del coco. Eran unas gafas de esas que tienen dos pares de cristales de distinto color, así que llevaba uno desplegado hacia arriba, como las orejas de un conejo, pero en fashion.

Comenzó su defensa dirigiéndose al tribunal con un "Aaaaay, que tiquismiquis me sois, y yo que creía que ya no tendría que venir a Pontevedriña!". El resto de su intervención, un despropósito. Eso si, tuvo la delicadeza de explicarnos que a veces un alumno parece superdotado y lo que es es un pelota empollón.

Así que ya imaginais, esperábamos con verdadero interés su siguiente comparecencia. Y apareció. Con sus gafas y su aire de fashion victim de pueblo. Esta vez vino con público; Dos opositores quisieron presenciar su exposición para preparar las suyas. Cuando lo llevé al aula donde iba a estar una hora preparándose (la encerrona, se llama) le indiqué que podía hacer un esquema que luego debería entregar al Tribunal. Cuando le dije que se recogía, pero no se evaluaba, me suelta "Ya, ya, como que no lo vais a mirar, pillines!".

Una hora después fui a buscarlo y me dijo "Huy, espera que apago el móvil, que si no me vais a bajar la nota!" . Llegamos a la sede del Tribunal e inicia su... lo que sea. Se dirige a la pizarra y dice "voy a usar medios audiovisuales, que está muy de moda. La pizarra la podeis ver y además, si hago así (toc, toc, con la tiza)pues suena y ya es audiovisual". A todo esto, los espectadores esmendrellaos de risa y mirando a ver si el Tribunal reaccionaba. No saben estos las tablas que tenemos después de Saturnino.

Prosigue Bernardino contándonos su experiencia docente (si, ha hecho sustituciones de profesores) y contándonos que lo mejor para explicar las sombras del mito de la caverna de Platón es recurrir al "teatro de Polichinela" (por mi hija que lo dijo), que a Platón le llamaban así porque hacía mucho deporte y se ofrece para bajar una persiana y hacernos en la puerta una demostración del teatro de Polichinela, pero cambia de idea diciendo "Uy, con todo lo que sabeis, si lo hago a lo mejor me bajais la nota!" (más?).

Así que termina su disertación y le pregunta al Tribunal "Oye, esto se puede grabar para la tele o para verlo uno mismo y aprender de los errores?".No, si todavía pretendía colgarse a nuestra costa en el yutúb. Menudo cuajo el presidente, no lo corrió a gorrazos ni nada, un profesional.

Lo más alucinante es que Bernardino no pretendía burlarse del tribunal. Él es así... y va a seguir haciendo sustituciones por Galicia.

Como mi compañero de Departamento se ponga malo y venga Bernardino a sustituirlo, me da algo. Claro que....y si me pongo de baja yo y semejante engendro aparece por mi Insti? Jijijijiji!

Saturnino

Bueno, ya está esto más animado; Los opositores han empezado a defender sus programaciones. Muchos nervios al enfrentarse en directo al tribunal, algunas actuaciones brillantísimas...y Saturnino.

Saturnino entró en el aula, se sentó sin mirar al tribunal y comenzó su defensa. Empezó por limpiarse las orejas con un empeño del que estaría orgullosa su abuela. Prosiguió diciendo cosas ininteligibles. Luego, cuando le pareció que sus orejas estaban listas para revisión, empezó con su nariz. No me refiero a que se la frotase o rascase, no. Me refiero a que se hizo una limpieza a fondo de las fosas nasales. Además, consiguió profundizar en las dos narinas a la vez, con el pulgar y el índice en perfecta armonía. Como el señor (porque no era un pipiolo) es muy limpito, tras cada incursión nasal se pasaba los dos dedos por la barba.Y sin dejar de disertar.

A todo esto, en ningún momento se dirigió o miró a los miembros del Tribunal. Se ve que estaban solos él y su circunstancia. Cuando terminó el trabajo con su nariz, retomó el de las orejas.Y luego volvió a darle caña a sus fosas nasales. 20 minutos. La vida es eterna en 20 minutos. Sobre todo si cinco personas tienen que estar frente a las operaciones higiénicas de Saturnino y permanecer impasibles. Ni los que hacen de hombre-estatua en el Retiro o las Ramblas. Vamos, nos pintan de plateado y ganamos un pastón. Eso sí, ni nos miramos. La vista al frente, concentrada en Saturnino, que para eso somos unos profesionales.

Hay un montón de padres que no tienen ni idea del favor que les hemos hecho a sus hijos ayer cuando asumimos la dura tarea de calificar a Saturnino. En este caso, nos guió nuestro sentido común, claro. Por el bien de la humanidad.

Yo Soy Sustituto

"Yo soy sustituto y como este es el primer tema del temario de 2º bachillerato, pues nunca he podido darlo. Pero creo que es un tema un poco "mallao" (...) para terminar, no puedo evitar citar a Punset, que me gusta mucho su programa y me parece muy acertado".

"Kierkegaard se vió muy afectado en sus circunstancias vitales por la mala suerte que tuvo existencialmente. Su padre violó a la criada, pero luego, como era pastor protestante, se casó con ella y tuvo otros seis hijos. Esto decepcionó a Kierkegaard, que por eso dejó a su prometida y se sumió en la angustia ".

"La pregunta filosófica es como la loteria; Hay dos bombos, uno con los premios, que son las respuestas y otro con muchos más números, que son las preguntas. Cuando la señorita ha sacado todos los números con las respuestas, lo que queda en el otro bombo es la filosofía"

"griasanfggoentgoernttovnsalfkgktoeovjmmgkrooridcjfgjk" (Hala, macho, que para eso tu eres del tribunal y yo no, a ver si me descifras aunque te quemes los ojos)

"Lo siento, calculé mal el tiempo y no puedo terminar el examen"

" Yo es que soy ecologista y no creo en las bases de la oposición, no me parece bien que me rechacen la programación porque este escrita a doble cara"

Esta oposición acaba con mi salud, os lo juro.

El Dasein de Heidegger

Cuando amamos nos sentimos tan plenos, tan raudos, tan leves...nos extraña que el objeto de nuestro amor no se sienta de la misma manera. Olvidamos que el OTRO es un yo, una persona completa, con su vivir, sus dudas, su historia, su acontecer.

Exigimos correspondencia, total entrega. Eludimos que nuestro supuesto afán de renuncia es en realidad una búsqueda de nuestro yo más completo; Nos entregamos porque queremos recuperarnos más plenamente. Obligamos al Otro a cosificarse, a plegarse, a no ser un Dasein, un ser-ahí, para convertirse en un útl, en un ser-a-la-mano.

En mi entrega me constituyo, realizo mi libertad; Pero si espero que me sigas, entonces supongo que renuncias a tu angustia, niego que seas un proyecto que se busca, te digo dónde está el final. Te transformo en un ser acabado, lo contrario de un Dasein plenamente humano. Te niego como persona, desbarato tus dudas y tus elecciones. Te marco un proyecto que no es como los míos, que siempre están inacabados. Te limito, te ato con ligaduras que yo jamás aceptaría.

El Dasein es un ser-para-la-muerte, el único que sabe que sus proyectos son importantes porque tienen final. El único que se preocupa por saber quién es porque sabe que dejará de serlo. Si te anulo como proyecto, si te exijo certidumbres y promesas, te decido como ser-inauténtico, como ser que vive en el "se dice", "se hace" , transformo tu conversación en cháchara.

Si te amo y te aprisiono en ese compromiso te obligo a rechazar que para ti, como para mi, el pasado, el presente y el futuro son momentos actuales. Te fuerzo a ser ente de mi ser-para-el-mundo, actor en mi propia representación; Te canibalizo, te anulo.

Han tenido que pasar 20 años para que supiera lo que aprendí con Heidegger. Le debo una a los opositores que me hicieron volver a estudiar lo que ya sabía. Esta vez no "me se" a Heidegger, esta vez lo comprendo. Debería pedir perdón a una persona, pero si lo hiciera, volvería a pretender que se convirtiera en un ente-para-mi, en un útil que me perdona y si no lo hace me decepciona.

Así que me callo y sigo siendo la mujer-que-camina-sola, que es mi proyecto y lo que realmente quiero ser.

El gran hallazgo de Heidegger es no identificar el Dasein con el ser humano. Todavía no entiendo como el Dasein puede ser el pastor-del-ser. Ya llegaré, estoy en camino.

San Juan

Estaba yo elaborando una entrada entretenídisima para esta fecha cuando me di cuenta de que era un remake de cualquier entrada post-fin de año. Y a vosotros qué coño os interesa lo que hice ayer? Por qué habríais de leeerlo? Será diferente mi peso en el bloguerío si salté 7 hogueras o si me quedé en casa?

Cuando el Profesor es el Alumno

Por fin acabé con los exámenes de Selectividad. Corregir esas pruebas me ha enseñado algunas cosas:

1º No, no se llama corregir (que quiere decir indicar lo que está mal y ponerlo bien).; Corregir es un término obsoleto, queridos, ahora se dice "Iluminar", toma del frasco. Así que no he corregido, he "iluminado".

2º Lo que el alumno debe resolver en un examen no es una cuestión, ni un tema; Es un "Tópico".

3º Un 90% de exámenes aprobados con calificaciones por encima del 7 no es un indicador de que los alumnos estén bien preparados. Significa sólo que sus profesores han elaborado las preguntas (perdón, los tópicos) más probables y se los han hecho aprender de memorieta a los alumnos. No han sido profesores, sino entrenadores.

En conclusión: menuda mierda. Cada paquete de 25 exámenes contenía el mismo desarrollo del tópico, palabra por palabra (me encantaria saber si aquellos 25 alumnos saben lo que quiere decir "veleidoso" y si esos otros 25 saben qué es "contractual"). Por supuesto, las calificaciones fueron del 8 al 10, es de esperar que un licenciado en filosofía, el profesor, apruebe la selectividad, verdad?

Entre 150 encontré 10 exámenes preparados por alumnos con la guía de su profesor. El resto fueron exámenes realizados por profesores con la letra de sus alumnos. Por supuesto, los exámenes auténticos son imperfectos e ingénuos, ya que están hechos por personas de 17 años; También más frescos, más meditados, más esforzados.

Para los alumnos que hicieron por sí mismos el examen: No os decepcioneis, vuestros profesores fueron magníficos. Os enseñaron a pensar solos, a enfrentaros a problemas nuevos, a recoger y combinar información. Realmente os prepararon para la Universidad y para la vida. Sabeis, con vuestros seises, mucho más que los de las notazas. Dentro de unos años, podreis mantener una conversación inteligente; Los 140 recordarán que "chaparon una cosa muy rara de un tipo que se llamaba Francisco Panceta, o algo así".

10 alumnos trataron de entender qué es la Filosofía; 140 estudiaron lo que les mandaron. Resulta fácil volcar todos los problemas de la educación sobre el desinterés de los niños. Al final, es todo un problema de prestigio y resultados: pública contra privada, estadísticas de Centro; Política, pura economía.

Ops II

Espero que os hayais fijado en la monada de caricatura que me hicieron los de 2º de Bachillerato para el día de su despedida. Los profes (bueno, Marisoni y el Jefe) les hicimos una gamberrada poniendo sus fotos de cuando con 12 años entraron en el Insti y las de ahora, cuando ya se van. La verdad, nos los dan a medio cocer y salen muy guapos, jeje.

Pero ellos se vengaron y nos hicieron unas caricaturas y sacaron nuestras frases memorables a relucir. Ahí, en el lateral, teneis cómo me ven a mi: el abrigo, el perro, el cigarro y la sonrisa. Creo que me han sacado muy bien!

A lo que íbamos, me voy yendo a las opos (vaya, hemos pasado a la literatura erótica!).El orgasmo no fingido se producirá el día 21, así que no me colapseis el correo con chistes, que me toca hacer de secretaria y seguro que el presidente del tribunal me vigila cuando lea mis corrreos.

Jo, espero ser justa, olvidarme de lo molesta que es esta tarea y recordar que mi incomodidad es el futuro de otras personas, sus garbanzos. Prometo decidir con seriedad y honestidad en la medida de mis posibilidades.

Nos vemos.

Ops!

Que me voy de Vogal (no es errata, es así en gallego) al tribunal número 1 en Pontevedra. Tiene gracia entrañable, allí aprobé yo las opos. He hablado con el presidente y parece majo, tiene un hijo de 13 años y sabe lo difícil que es endilgarles adolescentes a los abuelos. A ver qué tal va el mes.

Supongo que me vereis poco por aquí; Estos últimos días tengo que intentar dejarle algunas tareas resueltas al Jefe y organizar mis cosas. Mi madre ya me ha dicho que tengo que comprarme ropa de "Tribunal" (pa mi que piensa que soy la juez Gray y me quiere disfrazar). Hasta que llegue ella, yo sólo pienso comprarme esta tarde millones de bragas en el feirón. Y no me voy a comprar ni una alpargata, que se joda el tipo ese que está negociando con el PP y con BNG a la vez en esta alcaldía! (aclaro: tenemos un cristo tremendo en el ayuntamiento de sada y la bisagra es el dueño de la zapatería. Además, me precio de ser la única votante del Bloque nacida en Cuenca y castellanoparlante)

Así que, si tardamos en leernos, espero que os vaya bonito y que seais felices en lo posible. Nos leeemos.

P.D. Acabo de terminar de preparar una salsa para los macarrones al horno de mañana (hoy estoy deshijada) con carne picada, chorizo, tomate casero e ingredientes secretos que me ha quedado de cágate lorito!

Boston Legal

Pero qué cojonuda es esta serie! No me pierdo ni un puro en la terraza del final!

Denny Crane: te gusta Beth?

Alan Shore: si hace reir a mi amigo, me gusta.

Denny Crane: Sabes, es un angel en la cama y una puta en la cocina.

Alasn Shore: Creo que es al revés.

Denny Crane: la noche pasada.

Alan Shore: Ah.

Cojonudo

Vamos, estoy que reviento de satisfacción. Qué alegría más grande. Salgo en la página de la Xunta de Galicia. Lo he conseguido, soy famosa. Vamos, que voy a buscarme en el guguel porque seguro que salgo. Nada de mariconadillas de la bitácora, nada de que algún despistado haya llegado aquí buscando "tetazas enormes que se mueven".

Ahí estoy. Genoveva Blanca Cabo Aparicio, tribunal número uno, vocal 3. A tomar vientos, Julio y medio Agosto de tribunal de oposiciones. Y seguro que es en Ourense, a 40 grados a la sombra.

Hala, qué fiesta y que despiporre.

Voy a comprarme ropa.

Una Muchacha Sensata

Me ha encontrado mi hija llorando a lágrima viva. Antes de la cena, en la cocina. Ella sabía por qué era; La incomprensión ante un trabajo en el que lo entrego todo me revienta.

Vale que me esté tomando una cañita el sábado a mediodía y me asalten para hacer tutoría, vale que crean que soy profe full time. Vale que me expliquen la trayectoria del retoño y yo tenga que molestarme en explicar que 2º de Bachillerato no es 4º de la ESO, que hay que aprobar las asignaturas, que no se trata de evaluar si es o no buen chaval. Puedo explicar cómo, legalmente, funciona una Junta de Evaluación. Puedo también aconsejar a unos padres sobre los pasos que hay que dar para cambiar una nota : camelar a la profe, presentar un reclamación, etc. No vale que todas estas chorradas se las tenga que explicar a dos personas que trabajan en lo mismo que yo y que dudo que acepten hacer tutoría a la una de la tarde de un sábado.


Pero me toca los ovarios que me digan cómo hacer mi trabajo. Supongo que así se sienten los señores que están haciendo una obra y tienen a una cohorte de jubilados indicándoles donde hay que poner más cemento. Así que me he mosqueado, he levantado la voz y he explicado:

1º Que su hijo no tiene ni zorra idea de filosofía, pero la ha aprobado, así que a echarle el discurso a la de matemáticas.

2º Que no necesito que me den clase sobre mi trabajo, especialmente cuando, en horario extraescolar, me ofrezco a ayudar.

3º Que les den por el culo si su hijo hace tanto deporte que se duerme en las clases. Bastante hemos hecho con no echarlo del aula.

4º Que si no les gusta cómo se evalúa en 2ºde bachillerato, se lo digan a Zapatero, Yo me ajusto a Derecho.

Por supuesto, luego me he disculpado por los malos modos y por ponerme agresiva. Metí la pata. Una puede estar harta, pero eso no debe afectar ni a los modales ni a la expresión de las ideas.

Total, que al final me salió la llantina; En la cocina, que es el corazón de una casa. Y me pilló mi hija. La Troyana me puso una mano en el hombro mientras yo lloraba sobre la encimera. Me preguntó y le conté. Me dió un abrazo y me dijo:

"Mamá, no te lo tomes así, ya sabes que cuando se trata de los propios hijos es distinto, la gente se pone tonta y además, aunque sean profes, son de otro nivel, no lo ven igual" . Joer, le he dicho, tu suspendes las mates con una de mis mejores amigas y no se me ha ocurrido presionarla, ni nada. "Ya, mamá, pero tu eres justa, aunque sea una putada".

Con lo cual me he puesto a calentarle a mi hija la sopa de pescado y marisco que me había quedado tan rica haciendo un mix entre la receta de Mafalda y la mía.Y le he puesto un poquito a la perrita. La Troyana y Pipa se han relamido, así que lo realmente importante del día me ha salido bien.

Ya es Domingo y prefiero recordar la sopa, el abrazo de mi hija y sus palabras.Me enorgullece que la Troyana sepa que, precisamente poque es lo más importante de mi vida, la justicia esté por encima de ella. Porque es lo que se enseña y se practica en esta casa.

Los Desheredados

No querría otra vida que la mía. Sería terrible asumir ser una ricachona; Acepto perfectamente que mi padre, creyendo proteger al más débil, me desheredase.

No me imagino despreciando a la Troyana porque no le guste leer tanto como a mi. No puedo visualizar un mundo en el que mi hija me decepcione más allá de las pequeñas decepciones sin importancia. Ni sospecho qué tendría que hacer mi hija para que yo la mirase con desprecio. Puedo pensar en situaciones terribles y preocupantes, y me veo protegiéndola, escudándola, amparándola.

Mi herencia ha sido lo que no me enseñaste, Papá. A querer sin esperar nada, a recibir amor y aceptarlo. A respetarte muchísimo y tenerte lástima. A superarme a mi misma, mal que le pese al Terapias, porque nunca estarás contento conmigo y eso me hace sobreponerme y aumentarme. Me enseñaste a querer a la Troyana cuando dice que quiere ser bailarina y casarse.Aprendí a pedirle que sea feliz.

Al final, querido Papá, ni tus hermanos ni tu hija sabemos dónde llorarte. Eras tan listo, tan rico, tan magnífico....y ya ves, ni sabemos dónde están tus cenizas. Qué lástima.

Te echo mucho de menos, Papá. Ojalá me vieras ahora, de Jefa de Estudios y todo. Aunque algo verías mal hecho.Ya se, es un pueblo, no me pagan, voy mal vestida, fumo demasiado.....Pero, sabes qué?

Yo estoy viva y tu no. Yo puedo cambiar algunas cosas mal hechas. Trataré de ser mejor persona, de ser mejor madre. Me voy a esforzar mucho. Nadie puede levantar una ceja escéptica y decirme que no.

Y, al final de todo, será mi hija la que me entierre. Eso es muy importante.

Porque he descubierto que no todos los patitos feos ansían ser cisnes. Algunos patitos queremos que nos quieran despelujados y horrorosines.Tu no me querías, verdad?

Otra Cosa Que me Ocupa

Pues os parecerá una chorrada, pero un par de veces al día me hace reflexionar mi perrita. Como sale 4 veces al día, la Pipa no va angustiada a hacer "sus cosas"; Se lo toma con calma. Lo de hacer pis lo entiendo, husmeas un poco y donde haya meado otro perro, pues hala, le cubres el rastro.

Pero lo de cagar....! Tuve otro perro bajito, pero con corazón de rottweiller, que se ponía de puntillas para hacerlo en los setos. Golfo se dió un par de morradas por hacer el pino para dejar la mierda muy arriba. El veterinario me decía que trataba, por ser un macho dominante, de dejar la marca muy alta para impresionar a los otros.

Pero lo de Pipa tiene tela. La de rato que tarda en encontrar el sitio! Además, en plan femenino tradicional, parece que ha encontrado el lugar, se pone en posición y cambia de idea. Y hala, otro rato de correteo con el culo y la nariz a ras de tierra.

Qué carallo será el mundo para un perro? Pero si es el descampado de siempre, Pipa, si ya te lo sabes! Es cuestión de orientación ? Son los campos magnéticos? De verdad que, a veces, me gustaría ver y sentir lo que percibe mi perro....

Dios y Veva

Vaya por delante que pienso que las creencias han de mantenerse en lo privado. Antes de quitarle el pañolón a una niña, ha de revisarse el claustro de profesores. Que, a lo mejor,alguno lleva una medalla o una cruz colgando del cuello. (Como Allen, pienso que es una suerte que fuese hace dos milenios, llevar una silla eléctrica colgada quedaría raro).

Dicho eso, como este ámbito es privado, explicito mis creencias:

Soy occidental, así que hago preguntas de niño y no paro: "Y por qué, y por qué...." Llego al big bang y sigo, " qué había antes?" "quien puso ese átomo?" . No puedo quedarme ahí, no sin respuesta. Lo hizo Dios.

Pero qué o quién es Dios? Puedo pensar, como uno de mis profesores de teología (porque estudié en una universidad católica, la pontificia de Salamanca) que Dios o es omnipotente, y entonces es malo, o es omnisciente, y entonces contempla el mundo con absoluto dolor y plena impotencia (imaginais un ser que ve cada niño violado sin poder hacer nada?)

Yo supongo un Dios que genera un universo en su laboratorio. Quizá no sea un Dios, sino su pequeño hijo trasteando con las probetas de su padre. Y, en su inconsciencia, desata una especie capaz de reflexionar, con autoconciencia. Una especie que busca su origen y su explicación. Una especie que busca el sentido de su existencia.

Ese experimento fallido, esa bacteria que grita "maná, maná!" cada vez que le tiran azucar, que se ve aplastada por las circunstancias, que ve milagros, que reza, que sabe que está en las manos de un niño caprichoso.....esa soy yo.

Pero deja que Te diga que no me gusta. No es ni justo ni honesto. Como les digo a los alumnos que gastan bromas pesadas:no es divertido si no se ríen los dos. Y aquí algo falla, porque Tu te lo pasas bárbaro, pero sólo se oye Tu risa.

Sólo tengo una cosa en la vida, que es mi hija. Si Tu me la arrebatas, me moriré. Si hace falta suplicar de rodillas y en público, lo haré. Lo que sea necesario. No estamos en igualdad de condiciones.Aquí sólo alguien tiene algo que perder.

Y eso es lo que pienso sobre Dios.

Einstein y Mafalda

Dios no juega a los dados, dijo Einstein. Sus motivos eran teológico-científicos. No admitía un universo en que el azar tuviese la última palabra y para él pensar en leyes probabilísticas era pensar en anti-leyes.

En los últimos días un joven, amigo de una amiga, ha muerto porque, después de sobrevivir a un choque en cadena, sacó la cabeza por la ventanilla para ver qué pasaba y una furgoneta pilotada por un listillo de esos que piensan "bah, voy a sortear el accidente este, que llego tarde" paso a toda hostia rozando el coche. Hace un par de años el padre de este joven había muerto de cáncer, y unos años antes, su único hermano. 28 años guillotinados. Y una señora, su madre, que no se qué puede estar sintiendo, si es que es capaz de sentir algo.

Hace un año a la hijita de una compañera le extirparon un tumor maligno en el cerebro. 3 añitos tenía. Ahora, después de lo que han sufrido, de la quimio, de la angustia...se le ha reproducido. Ojalá me equivoque pero, dado cómo se desarrolla el cáncer en los niños, acompañaremos a su madre en una Misa de Ángeles.

Unos días más atrás, una mujer luchadora y animosa se apagó. Su hijo se repondrá, pero lleno de amargura.

Hoy he empezado a localizar a una señora, posiblemente rumana, que rebusca en los contenedores de basura del súper acompañada de sus tres hijos, dos de ellos en edad escolar. Pide dinero para pañales, porque el pequeño tiene diarrea y ha besado la mano de una compañera mía porque le ha dado 3 mortadelos. Tengo que encontrarla y saber si su hija, que ronda los 14 años, está escolarizada. Se que en mi centro no.

Así que estoy de acuerdo con Einstein, Dios no juega a los dados. Dios, como dice Mafalda, juega al Tute Cabrón. Al Tute juegas, Cabrón.

Fausto Día

Ha llegado nuestro día, el Día de la Asesora Financiera, Reloj Digital, Cocinera, Enfermera Titulada, Consejera Psicológica, Animadora Deportiva, Espectadora de Actuaciones varias, Transportista, Choferesa, Paño de lágrimas Amorosas, etc.

En una encuesta realizada esta misma mañana observo:

Un bolso, regalado por ella misma.

Una planta, que me he comprado yo. (Los cinco mortadelos se los cobro)

Un traje, porque el niño aún no tiene un año.

Postalitas dibujadas.

La cabra que Ark le ha regalado a su madre.

Un tratamiento con manteca de karité, que se lo he regalado yo a mi madre.

Y la ganadora es.......tachán, tachán!...... A la que le han regalado un Horreo fabricado con pinzas de tender la ropa! Hala, Marisoni, a ver dónde lo colocas!

A lo largo del día seguiré informando, que ahora me tengo que arreglar para ir a comer una parrillada de marisco , pagada a medias, con mi madre y la Adolescente, antes conocida como la Troyana.

Querido Retoño

"Como se que, un año más, la vas a cagar, me permito la licencia de escribirte esta misiva.

A Mamá NO le gusta cocinar el día de la madre.Se que piensas que si, y que haces hambre para ese día, pobre. A Mamá le gusta muchísimo más que la lleves a comer por ahí.

Mamá NO disfruta en absoluto con una nueva plancha. Mamá prefiere una señora interina que planche o, mejor aún, fumarse un cigarrillo viendo cómo te planchas la ropa.

Mamá te levanta y te da los buenos días alegremente por puro esfuerzo de voluntad. En realidad, Mamá es una señora tremendamente desagradable por las mañanas.

Mamá no tiene perro; Mamá cuída a tu perro, que es otra cosa.

La vida de Mamá no empezó cuando tu naciste, de hecho, más bien se le acabó en tan fausto momento una parte. Mamá era un poco golfa y todavía le apetece a veces serlo un poco. Así que ya vale de esa murga de "no cantes, no bailes, no seas distinta de otras madres".

A Mamá le gustan algunas cosas: leer prospectos, tirarse en la cama, reirse con sus amigos, hacer el zángano. En ninguna de esas actividades sales tu. Sorprendentemente, tu madre se aburre de ti como tu de ella. Tenlo en cuenta.

Y, por supuesto, si me regalas una cabra te echo de casa.

Sin otro particular y con inmenso cariño, se despide

Tu Mamá."

P.D. Mamá no está fondoncilla, Mamá tiene lorcitas acogedoras.

En Defensa de los Extravertidos

Los intravertidos son seres delicados. Reservan su intimidad,pasan su vida protegiéndose.Nadie traiciona a un intra, qué canallada, con lo que le cuesta abrirse!

Los extra somos otra cosa. Aquí todo el monte es orégano. Que te expresas por una necesidad propia de tu personalidad, que viste morir a alguien de quien nadie sabía nada porque le obsesionaba la intimidad, que necesitas contar......bueno, , ya se sabe, los extra somos así. Si largamos, es que ponemos nuestra intimidad en vuestras manos. Así que podeis usarla.

Un extra puede permitirse poner un mote a un compañero. Porque no sólo se ríe de si mismo, además pone a huevo que el compañero se cachondee. Un extra se chotea de un ramo de flores, pero hace que el del ramo la llame mamá en público y le da un beso. Un extra de pro se refocila en una infidelidad manifiesta, pero ha contado un par de polvos gotelé rastreros. Un extra se regodea en aquello que otros divulgan.

Un extra jamás da en lo oculto. Un extra pregunta a veces,provoca la excentricidad de los demás o da consejos, pero nunca usa información privilegiada para reirse o ridiculizar.Un extra sabe que largar es su opción, que hasta puede abrir una microbitácora. Para contar lo que quiera, por ridículo que sea.

Un extra sabe que, algunos, confundirán su ansia de expresarse con la necesidad de tener un micrófono. Un extra es su propio micrófono.

Algunos extra tenemos madre. Ese ser que sabe más que tu sobre ti misma. Pobre. Lo único que hace es decir lo que tu no quieres expresar y encima, a destiempo.Te sonroja, violenta al público....pero no puede evitar lo de "mi niña no me come".

El parlamento del Shylock me viene al pelo. Qué coño os creeis que somos sólo porque le echamos valor al asunto:


Es que un judio no tiene ojos? es que un judio no tiene manos, órganos, prporciones, sentidos, afectos, pasiones? Es que no se alimenta de la misma comida, es herido por las mismas armas, sujeto a las mismas enfermedades, curado por los mismos medios, calentado y enfriado por el mismo invierno que un cristiano?

Si nos pinchan, no sangramos? Si nos hacen cosquillas, no reímos? Si nos envenenan, no morimos?


Qué pasa con los que somos expansivos hablando....si nos pinchan, no sangramos?
El dolor de Shylock por su hija muerta y ultrajada vale para todos los arrempujados del mundo. Soy menos persona porque muestre mi dolor abiertamente? Soy risible porque no me escondo? Vale decir, "Uy, disculpa, debería haber tenido más tacto"?

Cuando os reís de mis historias, cuando opinais sobre mi vida.....de acuerdo, os lo pongo a huevo y me gusta. No pido nada a cambio. Pero qué tal si pensais que os están haciendo un regalo? Qué tal si lo agradeceis? Hablo y podría callarme. Y no necesito que nadie hable por mi.

(Somos la Sal de la Tierra, sin nosotros seguiríais cada uno en vuestra caverna, >No habría música, ni baile, ni juerga.....yo estoy aqui para comunicaros, para cotillear, para inventar el lenguaje)

Si metemos la pata con un intra, es un error imperdonable. Con un extra, bueno....es una falta de tacto. Un intra manifiesta dolor. Un extra dice cómo, por qué y dónde. A lo mejor te lo manifiesta a gritos, pero te da una opción.

Un extra te permite reparar tu error. Yo soy una extra. Si me pinchas, sangro. Pero no es una sangría interna. Ponme una tirita, un torniquete. Cura lo que has herido. No te sientas mal, repara tu error.

Cría Fama

Estoy decepcionada con mis amigos. Tienen todos unas mentes sucísimas.Son unos retorcidos.

A ver, cuántas veces he indicado yo que soy heterosexual no practicante? Montones. He dicho o no he dicho que me he cortado la coleta? Lo he dicho.Pues nada, "esa" gente, erre que erre.

Resulta que, para ayudar a un amigo de mi madre que ha montado una empresa, se me ha ocurrido mandar un mensajillo de móvil a algunas personas explicándoles a qué se dedica esa persona, por si necesitaban sus servicios o conocían a alguien que buscase alguien así. A mi me parece lo más inocente del mundo. Osea, solidaridad humana, hoy por ti y mañana por mi.

Pues menudo cachondeo se ha organizado en el curro; Guiños, alusiones, eso de "ya, ya", "no te estarás metiendo en un lío de los tuyos", "cuanto me alegro"...hasta una persona me ha llamado esta tarde porque quería saber el final del chiste, como se lo había mandado a su cuñada.....

Lo que yo mensajeé fue esto:

"Tengo un jardinero de puta madre y además con buen gusto. Diseña, mantiene, cuida y es de toda confianza.Pásalo"

A ver si no tengo motivos para estar ofendida! Guarros, que sois todos unos guarros!

Me he Estrenado

(Para un ciber-amigo que no lo está pasando bien y al que sólo puedo regalarle una sonrisa)

Acabo de pasar un Rubiconciño, mi primera fiesta de adolescentes. Mi hija que me dice "oye, el viernes pueden venir mis amigos a ver una peli y tal?" Yo, nada, impasible el ademán al oir ese "y tal". Como una campeona. No pensé ni en botellón, ni en porros, ni en condones de colores, lo juro.

Total, que si, que les dejé la casa. Inocente de mi, pregunté si organizaba una merienda fría con canapés, algo de paté, unos quesitos....Una cosa sencilla, informal y acogedora. Ahí me tocó oir un gruñido: " joer, mamá, patatillas, aceitunas, gusanitos y las litronas las traen los chicos!" Litronas de qué, pregunté con voz débil...."De coca y fanta, joer, que todos os creeis que somos unos drogadictos". Pues bueno, con lo gordito que es Mauro, compré muuuuchas patatillas. A mi me parecía más bonito lo de los canapés, más elegante-sencillo....

Total, que nos llevamos un colchón de la cama nido a la sala, preparamos todo....y llega el momento definitivo: "mamá, que te vayas y no vengas hasta las 9 y cuarto, Al perro nos lo quedamos" (Os habreis fijado en cómo he enseñado a mi hija a proteger a los débiles, el perro no les estorbaba...es lo que hace una buena educación en valores). Y claro, yo que digo: y a dónde voy? "Tu te vas a casa de la abuela, que ya he hablado con ella"

Así que allá me fui, como un perrito sin dueño.Lo jodido es que mi madre, que iba a pasar el día fuera, decidió volver cuando estaba yo con la tele, el libro y la Mahou en plan okupa. Toda animosa que llega y dice "vamos a tomar el sol a una terraza, so muerma".

Claro, tuve que pasar por los chinos para comprarme un sombrero (es por las migrañas, chungo el calor en el coco), y toda la tarde escuchando a mi mami reestructurar la terraza de perbes.También me enteré de quién se acuesta con quién ( no me creereis, pero la vida empieza a los 60 años)e hice una tutoría-terapia de madre de alumna.

Bueno, cuando ya eran las 8 y media me fui a la terraza de mi barrio. Ovación y vuelta al ruedo de la parroquia por el sombrero. Que no es de vaquero, coño, que pone que es para cazar cocodrilos en australia, que todo hay que explicarlo (como dice mi madre, "te favorece mucho con el pijama ese que te pones para salir de cañas" tiene mala leche, verdad?). Una, que no es traidora, llamó a su hija: cuidado, que ya estoy aqui abajo y las madres de un par de amigos tuyos también.

Subí a la hora pactada. Acojonada, para qué negarlo. Señores, hasta la aspiradora me habían pasado! Impecable.

En un arrebato agradecido-amoroso, les he ofrecido la casa para todos los fines de semana. Me arrepentiré, lo se. Pero, qué carallo,también le limpiaba el culo cuando tocaba!

El Neuronas

En este peregrinaje mío de médico en médico ya se que algunos hacen guiños y se dan codazos diciendo "a esta es que le ponen, no?". Bueno, si, después de los obreros con camiseta de tirantes y toooodo ese sudor reluciente que se lavan el sábado, haga falta o no, y los recien descubiertos escaladores, con toooodo ese sudor, que se lavan más a menudo. Pero los médicos también me gustan, debe ser el contacto frecuente, la batita....yo qué se.

La cosa es que ahora tengo Neurólogo, que es mucho más presentable que tener Terapeuta, dónde va a parar. Tienes psiquiatra y ya nadie te deja estar con sus hijos, o esperan que te despelotes en público; Un Neurólogo, en cambio,eso si que es refinado y de persona con posibles. Pasas de "estar tocada" (el Terapias dixit) a tener una "crisis de pánico" diagnosticada. Es que no hay color!

Total, que me he ido al Neuronas (que es un señor muy reputado) y me ha dicho:

"Coño, si es usted profe, ya se lo que tiene.

Encima Jefa de Estudios? Ya he tratado cuatro Jefes este año. Qué pasa, no había otro pringao?

Usted lo que tiene es una crisis de ansiedad que ha derivado en un ataque de pánico. Para que me entienda, coño: si usted tiene mucho miedo, pero no tiene miedo a nada concreto, sino que cree que va a morirse, es pánico. Si usted se asusta de que un negro entre por esa ventana, es miedo. (Si imagino que un negro entra por esta ventana..., es una fantasía sexual, ahí erró el Neuronas con el ejemplo)

Si me deja ir a su Instituto y vaciar bolsos y bolsillos de profesores, va a ver usted una auténtica farmacia, se lo digo yo, anda que no son cabrones los padres, que les quieren endilgar a los hijos todo el año para no cuidarlos ellos.

Usted en la jefatura haga como yo en la consulta, los familiares son mamíferos y entre la 1 y las 2 les sube la adrenalina y eso, de pie, es nefasto. No se entreviste con ningún mamífero que no esté sentado, para que les vaya bajando"

Total, que me ha dado ansiolíticos hasta el verano (tengo que repetir dosis en septiembre) y un tratamiento para las migrañas que engorda (pero como voy a estar hasta el cuello de ansiolíticos, seguro que me lo tomaré con calma y me sentiré acogedora y amplia, no gorda). Además, me recomienda encontrar un gilipollas que quiera ser jefe de Estudios.

(Juro que todo lo de arriba es una transcripción veraz, aunque el Neuronas dijo más palabrotas. Por fin he encontrado un hombre que me comprende!)

Son las Reglas

Se que mi diminuta parroquia sigue con auténtico interés los avances de mi menopausia, pero no voy a hablar sobre eso (aunque teclear con dos dedos y abanico es toda una ciencia, viva Menopáusicas Sin Fronteras! ). Voy a hablar de verdad de normas.

Estoy elaborando un nuevo Reglamento de Régimen Interno para el Instituto en que trabajo. El RRI es como el Código Civil microscópico de un centro educativo. Regula las normas específicas por las que se gobierna un colectivo; Cualquiera que pertenezca a la Comunidad Educativa puede consultarlo, ampararse en él y, sobre todo, usarlo para eso tan satisfactorio de decir: "dónde pone eso?" o "ves?, lo pone". Por eso es un documento importante que debe actualizarse para no convertirse en un documuerto.

En esas estoy: redactando, cortando, pegando,suprimiendo las expresioncillas que me salen; Ya se que los alumnos/as no son "animalitos", los padres no son los "pobrecillos, se os van a ir de casa a los 40 años" y los profes tampoco deben ser mencionados como los "estresados". Tampoco la Dirección debe nombrarse como "Cinco Pringaos que hacen lo que nadie sensato quiere hacer" y la Orientadora no es "Dios Todopoderoso". Osea, que le voy pillando el tranquillo al lenguaje accesible-formal-contenido.

Mientras me dedico a esto, reflexiono.No es inútil establecer códigos de normas. Si desconocemos lo que se espera de nosotros estamos indefensos; Tenemos que saber qué se nos exige y a qué tenemos derecho. Y tienen que explicárnoslo en un lenguaje comprensible y llano, porque las reglas son para nosotros, no sólo para especialistas.

Lo que me lleva a hablar de las reglas de este modesto blog:

1.- Todos los comentarios son publicados si no infringen la DD.HH.

2.- Todos los comentarios son bienvenidos e incluso reclamados como necesarios (por favor, me hace tanta ilu!).

3.- Cualquier pseudónimo sirve para comentar. En un medio libre, establecer una identidad es un derecho irrenunciable: El derecho a ser quienes queremos ser.

4.- Los comentarios anónimos (ver puntos 1, 2) no se borrarán.

5.- Los comentarios anónimos, salvo que muestren clara imposibilidad de establecer un pseudónimo (por desconocimiento o dificultades técnicas), no se responderán. Quien comenta anónimamente en este medio que permite cualquier identificación, se entiende que pretende ser sólo una voz en el viento. Al ruído no se responde.

6.- Bueno, si tengo el ánimo jotero, lo mismo me salto la última regla, pero preferiría no hacerlo.

Hala, este RRI no tiene que aprobármelo el Consejo Escolar!

Otro punto de Vista

Pensais que pobrecicos los perros; Cada año son para ellos 7. Qué vidas tan rápidas, que breves.Ahora eres un cachorro, luego no estás.

Cambiemos de perspectiva. Qué cansino, por Dios! Yo soy Pipa, una terrier golfa y adulta. Me he enterado de todo lo que había que saber,he correteado, me he meado en todo eso que llaman parquet (ja, pongo una cara de culpable cojonuda y todavía la bruja esa no se ha animado a darme con la zapatilla. Eso si, yo pongo de mi parte, agacho el rabo e instalo la cara de terror. Pobrecica, es como una canción de Cecilia...."ella es feliz, así con cualquier cosa")

No es que lleve una mala vida, no me quejo. Cada vez que echo la lagrimilla me sacan a ver a mi novia (soy gay, qué pasa). Es una monada, se llama Luska. Morderle las orejas me pone a cien, me encanta!

Y observo las vidas de los humanos. Anda, que 7 años para enterarse de lo que yo se en uno! La petarda esa, la Troyana, no sabe ni tener novio, todavía me tira de las orejas. Santa paciencia! La otra, la Jefa, no es que no tenga voluntad, pero mira que es torpe, joder, sácame a pasear y déjate de rollos.

Y la Abuela. Que dijo que deseheredaba a a la Jefa si se casaba y ahora pregunta en la panadería quiénes son los chicos con "posibles" del pueblo, para la nieta. (La Jefa y la Troyana han decidido enterrarse en lo más profundo al saberlo, cobardes).

Los humanos son peculiares. Algo lentos, pobres. Necesitan 7 años para saber lo que yo vivo en uno. Se les coge cariño. Pero me dejaron tirada, qué putada. Cuatro días con la Abuela, que ni podía cagar del susto (yo, la abuela no se). Creí que me daba algo, se habían ido con la cajita esa de ruedas, a la Salamandra.

Lo que he llorado cuando aparecieron, por fin, las cabronas.Menos mal que la Jefa siempre tiene pistachos. Que entre el susto y el estreñimiento casi me da algo.

Y no me han traído ningún regalo, brujas!

Nos Queda la Palabra

Años son ya. Me dicen mis primos que no dejan nada en este rincón porque les parece muy íntimo y ellos unos entrometidos. Les contesto que si fuese tan reservado no estaría en la red. Se lo van a pensar.

He chorreado risas y golferías aquí. Me he esparcido, dilapidado, retraído y regalado. Y seguiré haciéndolo. Mi amiga me obsequió un espacio para contarme, para decirle a todos que me encerraba,que nada podían esperar de quien se incrustaba en la piedra como en una madre.

No se por qué, pero me morí hace varios años. Sería estupendo echarle la culpa a alguien, escupirle en un ojo, decir "ves!". Supongo que, como los toros, yo esperaba mi suerte, vestida de plata y sueños. Llega tu día y sólo es distinto para ti de los otros. Te mueres a pleno sol, en esa luz radiante. Una va hacia el estoque, decidida, esmerada. Y te traspasa. Y nunca has sentido algo así,esa pureza que te mata.

Y te mueres, y te mueres, y te mueres...Y sigues viviendo. Porque hay mucho que hacer, porque eres necesaria y necesitas, porque no te rompes aunque estés deshecha. Sales a tomar algo con tu madre, ríes las cosas de tu hija, agradeces los cariños de tus amigos. Crees que es un esfuerzo sobrehumano vivir y sueltas ese dolor en tu terapeuta.

Llega un día, bendito día, en que te das cuenta de que el truco no era olvidar. El chiste estaba en saber que ya eres otra. Te reconoces, te reconfortas. Tienes manchas en la cara, porque no te has cuidado del sol, tienes el pelo áspero.

Olvidas y rcuerdas todo. Las risas,el dolor infinito que te prepara para otros peores...vendrán días, han de venir....

De Profundis...la llamada más desesperada. Quedan días por venir aún más terribles. Pero hoy estoy viva, soy humana. Me llamo Veva. Me niego y me afirmo, hoy estoy aquí.

Y me queda la palabra.

Mis Hermanos

Dicen que todos tenemos una familia en que nacemos y otra que nos fabricamos. Mi familia consanguínea es muy reducida, la familia que son mis amigos es muy amplia. Admira a mi madre que siendo como soy áspera, retraída, excéntrica y poco dada a los mimos, haya conseguido una piña de personas queridas por las que daría la vida y el esfuerzo. Y ellas por mi.

De entre todos mis amores destacan los más antiguos; Con ella fuí a la Universidad, hace más de 20 años, después me lo presentó a él, en su boda. Años más tarde él contó que se sentía aterrado, los amigos de ella no lo feliítábamos, sólo le decíamos que ojito, que se portase bien con ella.

Nos vemos todos los veranos desde aquel en que parecían un portal de belén ambulante; Ella con la barrigota y mi tía Pili que no les dejó entrar en casa porque mi madre y yo estábamos de vinos en Pontedeume y tuvieron que dormir en la caseta del guarda de un camping. Hace 16 años y todavía nos escojonamos. Desde entonces, no hemos faltado a la cita del verano en Perbes; Su familia creció, yo me emparejé, tuve una hija muy delicada de salud, me desemparejé, me morí de angustia, ellos tampoco lo tuvieron fácil ...las hemos pasado canutas.

Una vez al año nos hemos reunído y hemos dedicado una noche a cogernos una moca abrazados al Juanito que Pasea. Hemos estado sin trabajo, preocupadísimos por los hijos, desilusionados porque los sueños de los jovencitos que fuimos no se realizaron...escojonados de risa de nosotros mismos y de mi madre, que hablaba con la tele y bautizó a mi hermano postizo como "el pobre Pedro" porque llegaba a su casa y lo ponía a arreglar luces, enchufes y desagues.

Kitty y "el pobre Pedro" lo saben todo de mi.También yo he escuchado,intuído y compartido sus dolores. Ella es maravillosa, tan elegante, tan digna. Boticelli tenía que haber pintado a la venus esa que sale de la concha con 40 años; Es una mujer de belleza antígua, renacentista. No me gusta nada que se pinte los ojos, está perfecta con las pestañas claras, casi transparentes, que vemos en los cuadros. Pedro jamás tiene un mal gesto, si quieres pan recorre 400 kilómetros para buscarlo y encima dice que no ha sido nada, que estaba deseando hacerlo. Arregla cualquier aparato, se deshace en atenciones, te mete un chorizo a escondidas en la maleta.

He estado con ellos estos días, en Salamanca. Ha sido fantástico, un montón de chiquillería pasándolo bárbaro, los pinchos, las risas, lo acogedores que son. Y los hermanos y cuñados de Pedro. Una familia preciosa, entrañable y juerguista. La Chata, Lourdes, Begoña, Nacho, Toti..jo, dan una envídia! LLegar a las tantas a casa con la mandíbula destrozada de la risa, reventando de comida, porque Pedro decidió que si no volvía con dos tallas más iba a ser un desdoro. Encima, ha decidido asumir la bigamia, así que "el pobre Pedro" no me ha dejado pagar ni una ronda...

Han sido unos días preciosos, interesantes, aprovechados. Nunca sabré cómo corresponder a tanta amistad y calor. Me he llevado a una hija postiza y no para de decirle a sus padres lo bien que lo ha pasado, la de cosas bonitas que vió.

Kitty y Pedro son mis hermanos y sus hijos mis sobrinos. Para lo que haga falta.Siempre. Y, como nuestros hijos nos han recordado que hemos hecho ya las bodas de plata de nuestra amistad, la mari Kitty y yo nos vamos a correr una juerga este verano, qué carallo!

Esta vez Sí

Ja, que se fastidie mi ginecólogo, esta vez le he ganado, seguro. Llevo años diciéndole "que estoy premenopáusica, jo, dame algo". Y él que nones, que todo es normal porque no tengo 30 años.

-Yo: Que me salen pelillos horribles en la barbilla, tengo hirsutismo?
-Él: Nada, nada, quítatelos con las pinzas.

-Yo: Que ahora me están saliendo bigotes de gato.
-Él: la cera es lo mejor.

-Yo: Se me están poniendo unas tetazas enormes.
-Él: Tu crees?
-Yo: coño, si no me veo los zapatos!

-Yo: que me dan unos sofocos horribles.
-Él: nervios, eso son nervios.
-Yo: claro, cómo no me voy a poner nerviosa si resbalo más que un jabón en la bañera!

-Yo: que me despierto empapada en sudor.
-Él: quita una manta y duerme con la ventana abierta.
-Yo: o en medio de la plaza en bolas, no te jode.

-Yo: que tengo unos cambios de humor horribles, que a veces quiero ser una asesina en serie.
-Él: eso es tu carácter, toma un poquito de aceite de onagra y si estás casada, divórciate.

-Yo: que me siguen creciendo las tetas.
-Él: estupendo, están de moda.

-Yo: Qué son esos quistecillos?
-Él: nada, nada, pero si crecen, a tu edad, te quito el útero completo y listos.
-Yo: pero a ver, tengo o no tengo edad?
-Él: si pero no.

Pues ahora se va a joder el sabihondo ese. Que he mirao en internet y tengo 10 de 12 síntomas de menopausia. Además, me he visto 300 capítulos de House, Crossing Jordan, Bones, Urgencias,CSI, Mujeres Desesperadas y Sexo en Nueva York. Si eso no es estar menopáusica, que tenga los huevos de decírmelo, pero que lo haga entre las tres reglas que tengo al mes. O que me lo diga Glorita a grito pelado en la sala de espera, que le tengo unas ganas!

Exijo que se me reconozca mi derecho a estar menopáusica, coño!

Una Anécdota

Hace 20 años (carallo, cómo pasa el tiempo, "nos vamos poniendo viejos", que decía Pablo Milanés) me fuí de viaje de novios, o similar, a Marruecos. Mi trabajo me costó, que el rata de mi padre, como no me casé, me hizo traducirle dos libros para pagarme unos cuartillos.

El padre de la Troyana se buscaba la vida currando en pubs mientras yo preparaba oposiciones y vivíamos en una casa, en la Ciudad Vieja, muy bonita, todo el frente era una galería (mirador, decís los no gallegos) con los suelos torcidos y que permitía, por la separación entre la fachada y el mirador de madera, ver a los vecinos de arriba, que eran unos señores encantadores que bajaban a su viejo spaniel en brazos. No se derrumbó la casa de milagro. Yo metía papel de periódico por las rendijas de las ventanas. No se me olvida tánto frío.

Pero nos fuimos a Marruecos con el coche desvencijado. Y fue divertido. Descubrí que, por mucho cariño que le tuviese, aquel no era mi hombre (tardé en decírselo 10 años, una no es impulsiva, aunque lo parezca),que, cuando cruzas fronteras en África, pasas de ser un pringao a un potentado, y da vergüenza y pena.

Sobre todo, me enamoré y me di cuenta de que no importa la cultura, no importa la religión ni la política, la risa es la misma.

En Marraquech pasaba en coche de caballos una señora, probablemente española, convencida de ser Ava Gardner, ni un detalle le faltaba. Traje sahariano blanco, gafas Armani, cruce de piernas carísimo....Y, en un instante, los falsos ricos españoles y una mujer marroquí que también caminaba por la acera intercambiamos una mirada y nos echamos a reír! Esa fugaz amiga mostró cuántos dientes le faltaban, a pesar de ser bellísima...

Resultaba tan pretenciosa, tan ridícula, la cretina europea aquella! Han pasado 20 años y todavía me escacharro. Aún me acuerdo de la mujer con la que intercambiamos un "hay que ser gilipollas" sin palabras, sin comprender nuestras lenguas.

Me gustan, me interesan mucho las feministas del Islam.

El Congresito

Leo que, en Medellín, se han reunido niños y niñas de 8 a 12 años para hablar de nuestra común lengua ,que no es el yankee ni el gallego, por mucho que se empeñen, sino el español que, como dice Bryce Echenique, está más vivo que cualquier otro idioma y en contínuo crecimiento.

Los niños han seleccionado las palabras más bonitas de nuestra lengua. Ha ganado, por goleada, "CHOCOLATE", seguido de "Carcajada" y "Mamá", entre otras.

Han pensado, los niños, que deberíamos recuperar palabras como "Ágape".

También han diseñado nuevas palabras, sin respeto alguno por las etimologías y mezclando sus otras lenguas. De su sensatez y creatividad han surgido hallazgos como "Lumpereza", que es eso cansino que nos entra cuando pensamos en ir al trabajo o al cole el lunes; O "Japipena", que creo que es lo que siente uno cuando acaba una excursión y estás ilusionado por volver a ver a tus papás y a tu camita, pero vas a echar de menos el saco de dormir y las risas con tus amigos.

Lo magnífico de mi lengua materna es que la hablan millones de personas en todo el mundo; Que la han enriquecido y mimado Cervantes, Quevedo, Pérez Reverte. Pero, sobre todo, que permite que niños de ambos lados de un océano, jueguen con ella. Comunicación y creatividad...Qué más se puede pedir?

Post Perdido

Me encanta levantarme muy temprano; Aunque luego me vuelva a la cama, disfruto muchísimo cuando a las 5:30 tomo un café, consulto mi correo, corrijo exámenes, leo un rato. Abro la ventana, es de noche aún, y escucho a los pajaritos despertarse y canturrear felices de estar vivos. Cuando el amanecer se insinúa, empieza a desgañitarse mi gallo de compañía.

Parte del placer es saberos a todos bien arropados y dormidos. Imagino vuestros sueños, vuestro abandono; El gusto que sentís, inconscientes de mi vigilia.Es como si pudiera veros: Unos abrazados, otros arrebujados en las mantas, algunos en el mayor despatarre.

Hace unos días ocurrió lo contrario. No me dormía, las horas pasaban, no descansaba. Me levanté 10 veces, leí, tome dos litros de agua, los meé...A las 4 de la madrugada sentí algo distinto, así que me puse a escribir un post.

Contaba que, por primera vez, era consciente de que ninguna persona en el mundo me sabía en vela. Decía lo abrumadora que era la certeza de saber que nadie pensaba en mi en ese momento, que para nadie existía.

Cuando os miro dormidos y extiendo mis alas sobre vosotros, soy la conciencia del mundo, guardo a los durmientes. Pero en ese momento, a las 4, dormíais vuestras propias vidas, estábais inconscientes de mi. Yo era menos presente que el ruído del viento que os hacía refunfuñar en vuestro soñar privado.

Entonces, cuando acabé de escribir, lancé el post. Y se borró.

Desaparecí del todo, maldita sea.

Misteriosa Intimidad

La misma fuerza que nos aparta con timidez de una amiga permite que nos coja del hombro un extraño; Damos un beso a un niño en la cabecita, el nos lo devuelve en la mejilla y nos sonrojamos; El amigo que nos pellizca en broma nos mata del susto si pone la mano sobre la nuestra; Sabemos que un ligero empujón es una muestra de afecto, huímos de los ojos que se nos clavan.

Un gesto con que el otro nos aparta el pelo de la cara o nos quita una carbonilla,es el mayor secreto erótico, un símbolo de posesión...Si se detiene a peinarnos las cejas nos rendimos, nos inundamos de pasión. Nuestra madre nos coloca con afecto el cuello de la camisa y gruñimos, nos removemos, nos incomodamos.

Esa mano que se posa en nuestro rincón más secreto puede ser más inocente que la de un niño; Sólo quiere decir eso tan simple y tremendo de "yo soy tu, tu eres yo, acaricio lo que nos gusta, rasco donde nos pica".

Decimos "buenos días" desde la puerta, acariciando el pelo del que duerme o sujetando con fuerza su pene. Siempre la respuesta es "ya voy". Y viene, pero de diversas maneras.

El tacto que podría ser ofensa se convierte en placer; El rechazo es una risa o una lágrima; La vida es un eludir y una aproximacion desesperada.

No quiero tocarte, no me obligues a tocarte, no debo tocarte, no me impidas tocarte, tócame, me muero por tocarte, no puedo evitar tocarte....

Una de mis Clases

Pues señor, estaba yo explicando a mis alumnos que los Empiristas Ingleses (s XVII-XVIII) consideraban que sólo puede adquirirse conocimiento a través de la experiencia y que por lo tanto la razón humana posee límites, cuando observé varias cosas:

Tres alumnos dormidos, uno de ellos con los ojos abiertos; Un par de alumnas mirando una mosca que sobrevolaba el aula; Otras tres (qué majas) fingiendo por cortesía que el tema les apasionaba...

Así que nada, a sacar el armamento potente, que para eso una es clavadita a Lina Morgan. Les pregunto a los chicos "vosotros sabeis qué se siente cuando se tiene la regla?" (Empezaron a despertarse) me dicen que si; las chicas, que lo han pillado, les dicen que no, que "lo suponen", "se lo imaginan"...pero no lo saben. Los chicos lo reconocen, pero contraatacan: "vosotras no sabeis otras cosas".

Aquí intervengo yo: "pues es verdad, llevo toda la vida preguntándome qué se sentirá si una parte de tu cuerpo se mueve por su cuenta". Los chicos que se sonrojan, las chicas que se escacharran a escondidillas ...Un chico que se atreve a intervenir: "pues no veas cuando piensa por su cuenta". "O cuando es el único que piensa", apostilla una valiente.

"Entonces la polla es un ser, una sustancia, para Aristóteles", dice ese chico tan inteligente. "Y por qué" pregunto yo. " Porque un ser es aquel que, en virtud de un principio inmanente (intrínseco, sin intervención externa) está dotado de movimiento". Ovación y vuelta al ruedo para el valiente, la profe a punto de mearse de risa apoyada en el encerado...

En una de estas voy a la cárcel, pero estos enanos me aprueban la Selectividad aunque tenga que leerles el Kamasutra!

P.D. Os habreis fijado que soy mujer de palabra....casi he estado callada una semana!

Hasta Nueva Orden

Me hace ver Marisoni que,por primera vez, no he escrito de coña sobre mi salud y las desgracias que me acontecen. Tiene razón. No estoy viendo lo que me rodea con la mirada que suelo tener. A veces me han dicho "qué cosas te pasan!" y yo sabía que no era eso, las cosas eran cotidianas, comunes, era mi enfoque el que las ridiculizaba o las magnificaba.

No estoy divirténdome con lo que me rodea. Lo estoy contando, ultimamente, como si fuese más tibia que una pescadilla. No me estoy divirtiendo nada de nada, y asi, mal os voy a hacer reir a vosotros.

No me siento enferma (por ahora vamos a dejar que el Terapias busque otros ingresos), pero no me río. Así que voy a recargar las pilas cerrando el chiringuito.

Seguro que os veo dentro de unos días.

Sísifo

No quiero meterme con nadie y todo lo que voy a decir es de buena fe. El asunto es la salud.

Contemplo como espectadora a aquellos que tienen buena salud. Es estupendo. Es un privilegio. No tengo la suerte de compartirlo.

Unos se sorprenden cuando se ponen malos: "por qué a mi?". Claro, nunca han estado pochos, se sienten traicionados, no han hecho nada mal y de repente, zas, la gripe, una gastroenteritis, una patatosis. Pasan días buscando qué hicieron mal, quién les contagió....Pobres, están convencidos de que el cuerpo no falla si alguien no le hace daño....

Luego están los aprensivos (es una dolencia, se llama hipocondría, pero mejor no mencionarla). Estos temen "coger" algo. Se protegen, se blindan. Piensan que todo va a agredirles, es cuestión de no bajar la guardia.

Al final de la cadena estamos los que nunca hemos estado sanos. Para qué andarnos con coñas, yo nunca he tenido un día en que no me doliera algo desde los cuatro años. Lo vamos llevando, somos los de la "mala salud crónica". Más o menos dignos, con algo de choteo...podemos fumar....total, no vamos a estar peor!

Para que lo entendais: no es lo mismo "tener" una gripe que "estar" enfermo. Y no es lo mismo "sufrir" migrañas que padecerlas. En galicia existe esa distinción: Cuando alguien "padece de" no tiene una dolencia temporal, y tampoco se rebela; Quien sufre algo espera una cura, quien padece de algo se resigna. El dolor es parte de uno, la voluntad se sobrepone. Pero no hay cura. "Padezco de" tiene la misma entidad definitiva de "soy rubio, soy negro". Es inalterable.

Me pregunta alguien cómo teniendo migrañas río y soy tan vital. Él no lo soportaría y no ve el clásico guiño dolorido en mis ojos. Bueno, quiza después de 31 años de entrenamiento ....Supongo que sólo otra persona como yo sabría que no bromeaba cuando dije "voy a operarme la miopia, que este año me toca y no quiero que me rajen la barriga" .

Todo esto es para explicaros por qué soy rara, por qué hablo con desparpajo sobre la muerte. Cuando llegue, que no quiero que sea pronto, no podrá cogerme por sorpresa. Es mucho peor arrastrar, como Sísifo, la piedra. Algunos empiezan a notar el peso de los años, porque fueron jóvenes saludables. Yo no lo siento, jamás tuve un cuerpo que respondiera, parecía bonito por fuera (moderadamente, que naomi campbell nunca fuimos)pero nunca me sentí fuerte, saludable, entera. Ahora refleja, este mi cuerpo, quien soy. Jorobadilla, medio mierdas.

Pero, no obstante, sigo subiendo la piedra.

Empujo por orgullo, para no ceder, porque no me da la gana de rendirme (se lo dije a un médico en la UCI hace 25 años y lo mantengo) y porque cada vez que me encuentro mejor, cada vez que me recupero....

Dios, no teneis ni idea de lo magnífico que es estar viva, que no duela nada!

Lengua Secreta

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strong>Tengo una amiga que ha pasado una noche hablando como una mariposa minusválida; Otra está dejando que su hijo le explique de dónde vienen los niños. Mi Troyana ya está en esa fase en que cada vez que digo una graciosidad me mira con una ceja torcida y se le nota que piensa algo así como "joer, tenía que tocarme una gilipollas politoxicómana"...

No admite que me disfrace ("me mueeero de verguenza!") pero yo lo hago, levemente; Un día, en el Insti, con cuernillos y rabito minúsculo (el tamaño no importa, le digo a una compañera que se ríe de mi) y hoy con alitas y coronita de ángel. Nos encontramos por la calle y mi retoña suelta "qué horror!" . Esta hija mía es más tradicional que el pulpo á feira, carallo....

Pero es la madrugada, me levanto a hacer pis y tomar un descafeinado, de paso voy a su habitación y la tapo. Entre sueños me dice "qué haces?" "Chissss, estabas cogiendo frío" y como ahora está dormida me suelta, "te quiero, mamá" y luego: "abracítame, ma" , que es como ella inventó de chiquitilla que se pedía un abracito. Y se lo doy sintiendome muy bien.

Pero como soy una cabrona, por dentro pienso: " hala, jódete, pelirrojo, que aquí sólo abracito yo! Chúpate esa!".

Cuando ella cumpla 30 tacos, seguirá siendo mi Troyana en secreto.

San Valentín!

Me ha mensajeao, me ha mensajeao!.....Yupiiiiiiii!!!!!!

Además, aínda por riba, me ha llamao al mediodía!

Ñañañañañañañña! Estareis muertos de envidia, claro. Así que os cuento para que os retorzais en vuestra miseria:

Mensajillo para recordarme la fecha. Una cosa discreta, elegante y sobria.

Corro despues de leer el mensaje a hacer el regalo obligado, claro.

LLamadita (me encanta que me llame Genoveva!) en la que me dice que no ha recibido el regalito y se preocupaba por si yo estaba malita o algo, Se lo aclaro, me pide disculpas, yo le agradezco la molestia. Él me dice que para mi no hay fechas, que siempre cuando yo quiera.

Chicos y chicas: tendreis novios, maridos, novias y mujeres...pero a ver si a vosotros, en mensajito, en llamada y por favor, con preocupación por vuestra salud y temor por vuestros intereses os mensajea todos los meses el Director de vuestro banco para que, "cuando no os venga mal", os acerqueis a pagar la hipoteca. Y sin cobrar intereses aunque sea día 14, que ya sabe que estoy siempre muy liada y me despisto.

Para que luego digan de los catalanes, que ni la nómina me pidieron para tramitar la hipoteca. Unas personas encantadoras estas de La Caixa en mi pueblo. Y ni cuenta tenía con ellas.

Hala, hala, seguid regalándoos rosas y chorradillas, que quien ríe el último, ríe mejor!

Mi Mujerío: La Marisoni

Me asusta terriblemente la fragilidad de esta mujer; Parece hecha de cristal, de copos de nieve. Se mueve y habla con delicadeza, siempre impecable, siempre educada y gentil.

Es de León como yo, pero de la parte fina; Si lo mío es carácter, lo suyo es clase, para que vamos a engañarnos. Dice una palabrota y parece que escupe flores, para mi que ni mea o lo hace tan discretamente que ni el chorrito suena.

Es preciosa, muy bonita, una de esas mujeres que lo serán siempre. Por estilo y por esqueleto llegará a ser una abuela a la que dará gusto besar en la tez suave, como de porcelana. Vaya, que parece un anuncio de buberris!

Es católica y republicana, ambas cosas con convencimiento y a muerte. Acogedora en el trato,es la primera que manda caldo de pollo si estás enferma. Contenida en el gesto, se lanza a darle un beso en el coco al Jefe (a mi no, que sabe que no me dejo), se inquieta por los amigos, nos llama siempre, si le pedimos algo y lo tiene, antes de acabar la frase ya nos lo ha dado.

Por qué esta mujer bonita, buena y que vale tanto se olvida de si misma y no se da cuenta de que puede exigir, no pedir, lo que merece?

El Hombre de Amanda

Trabajo con él; No hay cañería, encerado o artilugio que se le resista. Siempre dispuesto, siempre atento, pronto para unas risas.Nos hemos cruzado, Marisoni y yo, con su chica y con él esta mañana. De la mano iban, como siempre. Nos hemos saludado y hemos hecho un comentario cariñoso y envidioso a sus espaldas. Lloviznaba y se me ocurrió que oía a Víctor Jara:

" La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo
no importaba nada
ibas a encontrarte con él
con él,
con él.
Son cinco minutos
la vida es eterna
en cinco minutos.

Suena la sirena,
de vuelta al trabajo
y tu caminando
lo iluminas todo,
los cinco minutos
te hacen florecer."

Marisoni y yo los hemos seguido con la mirada. Es cierto que el amor nos engrandece a todos; Éramos mejores personas cuando hemos entrado al curro con algo de nostalgia, con una poquita melancolía, con algo más de esperanza.

Lo que hacen mis Amigas

Susana de Lorenzo, para deleite de todos los de mi pueblo. Un privilegio



Apabullaos, verdad?

Te Quiero

Me has pegado un susto de muerte, quince días he estado con el corazón en un puño. Tanta prueba, tanto escupitajo, tanto escaner... Y claro, como una es científica aficionada de vocación, venga google, venga House, sesión triple de Urgencias, doble de Jordan...

Estás bien! Estás bien! Estás bien!

Te has escoñado de risa cuando te he soltado un Gracias a Dios! Ya te puedes mear, te tenía ofrecida una vela, pero no se lo cuentes a nadie, que pierdo la reputación. Hasta te voy a dar un beso mañana! (para, Veva, que te pierdes).

Ya sabes que esto de "te quiero" sólo me sale en letras, que con sonido me da vergüenza. Así que, con letras y para que conste, te digo cómo te quiero: Eres la única mujer en el mundo (incluída mi madre) que, si por desgracia lo necesitase, no me humillaría que me ayudase a lavarme el culo.

Queda dicho.

Tiempo de Irse

No he escrito este post antes por cobardía. Podría decir que me estoy acostumbrando a la nueva pantalla, al negro teclado (elegante pero incómodo, me parece). La realidad es muy otra y me está costando aceptarla.

He sido Jefa de Estudios tres años y es el momento de irse. Este trabajo llegó cuando más lo necesitaba; Bueno, en realidad no llegó, creo que sólo me faltó ponerme de rodillas (quienes conozcais este mundo de la educación sabeis que la circunstancia es inusual, todo el mundo huye como de la peste de este trabajo mal pagado y poco reconocido), pero yo lo quería, necesitaba el reto y me parecía que alguien con ganas y novedades estaba pidiéndose a gritos.

Así que allá me fuí cuando el Jefe vió que no había nadie más. Qué torpe fuí para aprender burocracia y papeleo (en realidad, todavía no se) pero qué bonito recibir a cualquiera, niño, profe, padre, abuelo y empezar la conversación con un "en qué puedo ayudarte?". Y hacerlo de vez en cuando. Ocuparme y preocuparme, siempre; Ayudar cuando he sabido. Acostarme pensando en otros, levantarme con una respuesta.

Sigo fechando exámenes en domingo, no tengo ni idea de cómo se hace un horario, le doy con dos deditos a la tecla, se me cuela la perrita dentro del insti (que queda muy poco profesional y una señora ya ha protestado, alegrándose de que mi mascota no sea una pitón o una boa), soy impulsiva, arrebatada, de risa fácil y poca contención y saludo al Inspector con un "qué, nos echabas de menos, dos veces en dos semanas, no puedes vivir sin nosotros! (glups, tierra, trágame)" .

Pero me quedaban cosas por hacer y se me acaba el tiempo. El Jefe se nos va, y con él su equipo. Vendrán otros y lo harán bien, espero. Pero me jode, a mi me quedaba un año más, algunas cosillas por hacer, algunas batallas que enfrentar. Me encanta organizar, me gusta el compromiso y mi mundo es la educación, pero estoy hasta el moño de explicar Aristóteles (aunque me sigue saliendo muy bien ejemplificar la sustancia con un calamar rebozado, pero ya lo he hecho muchas veces). Volveré a ser profe a tiempo completo.

Es tiempo de irse sin saber si he hecho algo más que unas risas, unas anécdotas, alguna batallita para recordar.

En casa de Herrero

Si habeis leído el post anterior, sabreis que a lo mejor tendré unos dinerillos extra en breve; Lo que se os habrá escapado, como a mi, es que la Troyana, mientras se metía 20 cigalas entre pecho y espalda, no perdía ripio de lo que se hablaba. Además, la Troyana es muy práctica, se saltó toda la parte afectuosa-entrañable de la conversación, pero recordó estupendamente lo que ella llama "los colindantes" (que es cualquier cosa que tenga que ver con un notario).

Así que ayer por la noche, entre deliciosos parpadeos (el proyecto de bruja que he parido tiene ojos negros y pestañas kilométricas)me dice: "Maaaaamiiii,no decias que mi habitación es muy infantil ya y que a ver si la cambiábamos?, pues lo he pensado y creo que tienes razón"

Vaya, me dije yo a mi mismidad, por fin nos vamos a librar de los posters de las supernenas y de la cama nido de las pelotas, que me sobresale media hija.Ahora puedo ponerle una habitación práctica y con muchas estanterías.

Pero hete aquí que la Troyana me presenta su propuesta: quiere "la cama con dosel, un escritorio de patas torcidas terminadas en garras que se apoyen en bolas y un lavadero de los tiempos antiguos" (aguamanil, hija, aguamanil). Sondeo para precisar el estilo, porque "tiempos antiguos" abarca desde la antigua grecia hasta la tele en blanco y negro (nunca olvidaré la cara de alucine que puso cuando supo que cuando su madre era pequeña la tele no era en color...y tampoco el delicado "qué pringaos!"). Así que ya veo por dónde van los tiros, solo tengo que consultar la programación televisiva: En la última semana, tres películas de Sissi emperatriz y otra de María Antonieta.

Hay que joderse, quiere la pared color crema porque imagina que no se la dejaré pintar de rosa. Yo le digo, para aplazar la disputa, que no tenemos los mortadelos, que falta tiempo para eso. Mi capullito de alhelí me dice que le hipoteque la habitación, que si se puede hacer con una casa también se podrá con un cuarto. Además, cuando tenga hijas, les va a encantar la habitación (una inversión de futuro, vamos)y como los muebles van a ser antigüedades, no perderemos la inversión (casi lloro, la nena preocupada por conservar el patrimonio... si es que vela por mi!)

Conclusión para los que no teneis hijos: olvidaos de esos "yo nunca permitiré", "mi hijo me sale así y lo capo", etc, etc. Nacen rodeados de libros y no leen un tebeo, tienen una madre aventurera y son más de pueblo que las amapolas, se enamoran de pelirrojos gamberros, eligen amigos y aficiones, se ríen de lo que les hace gracia, lloran por no tener un pintalabios, se mueren de vergüenza si os poneis un gorrito, quieren perro y os lo endilgan.....Todos los proyectos que teníais para ellos, les importan un pimiento.

Son seres autónomos, individualidades definidas, personas con criterios propios (y cursis).Pero si son felices y buenas personas, amigos de sus amigos,con encanto y alegría, decididos y tienen el corazón grande....En fin, quién se resiste a enamorarse?

Homes, Homiños, Macacos e Macaquiños: Un Hombre Honrado

La que sigue es una historia, por motivos fiscales obvios, ficticia.

Había una vez dos hombres que fueron socios más de 30 años. No todos aquellos años fueron perfectos, hubo sus más y sus menos, desacuerdos, fricciones. Uno de ellos emprendió nuevas aventuras, se divorció, cambió de ciudad. Separaron sus intereses económicos, deshicieron su sociedad. El hombre que se fue volvió a casarse, hizo negocios más elegantes, dejó casi toda su vida atrás.

Pero hubo un momento en que aquel hombre de la nueva vida pidió un favor a su viejo socio: Acordaron una venta ficticia de la vieja casa de una familia que ya no existía. Era algo pasajero que sólo ellos dos sabían. Y así se hizo, como se hace entre amigos, sin papeles, sin más testigos que ellos mismos. Hoy por ti y mañana por mi. Aunque sea mucho dinero, qué más da.

Ocurrió lo que siempre pasa, que la vida asalta por sorpresa y la muerte aún es más taimada. Murió de sopetón el hombre que parecía que empezaba y sobrevivió quien se quedaba. Una hija se quedó endeudada porque su padre pensaba que se quedaría con todo. Una viuda se montó en la pela porque sobreestimaron su generosidad.

Y entonces apareció aquel hombre rechonchito, poco elegante, de ojos enrojecidos y maneras exhuberantes; Y quedó con la hija para devolverle su casa. Nadie le pidió nada, pero ahí estaba él diciendo "tengo algo tuyo, no es mío, que no te lo arrebaten". Entended que legalmente no debía nada: una venta es una venta, la propiedad era suya. Pero era un amigo y un hombre honesto; Devolvió aquello que ningún juez podía reclamar.

La hija de su amigo come con él y con su mujer todos los años. Se reúnen, hablan de vivos y muertos, se dan cariñosos abrazos...

Me alegra muchísimo su compañía, las anécdotas de mi padre que va grabando mi hija, los recuerdos que sabe desgranar, las risas que hacen él y su adorable mujer con mi madre...Me sorprende toda la generosidad de este hombre que hoy ha vuelto a regalarme un buen dinero, porque encontró una cosa que habían hecho él y mi padre..Le pregunto: Manolo, estás seguro?, No será tuyo? Y me dice que no, que lo sabe, que lo hablaron entre copillas una noche, que la palabra que un hombre da, vale...

Yo conozco, no se por qué, a personas especiales. Sin merecerlas, sin buscarlas.....en este caso, Un Hombre Honrado.

Amantes y Vacaciones

Esto de las vacaciones es como follar. Me explico: me acuerdo yo, cuando aún no era hetero-no practicante, que había mañanas en las que miraba a la almohada de al lado y pensaba "vaya, quién será, parece majo, he debido pasarlo muy bien".Claro, lo jodido era el desayuno, porque a ver cómo conversas con alguien si no sabes cómo carallo se llama.

Luego están las otras vacaciones, esas en las que te levantas con la certeza absoluta de no haber debido estar ahí. Lo hiciste, apechugas con ello, pero algún bicho verde te abdució y tu no eras tu.

Y luego están los amantes y vacaciones buenos; Precioso todo, inmejorable, cada minuto con quién deberías estar y cuándo deberías estar....casi no quieres que llegue el día después. Sabes que esos son recuerdos indelebles, quieres repetir....

Pero qué gusto cuando por fin se va y te pones el pijama de cuadros mientras cantas una de Mary Poppins!!!!!!!!!!!:

"Qué hermoso día hace hoy// igual que en mayo está el sol// dan ganas de voooolar!//nunca verde así// el prado vi// con un cieeelo igual!"

Lo siento, es poco correcto: PERO ME ENCANTA TRABAJAR!!!!!!!!!!!

Para el Sexo de las Moscas

Je, hablaba con ese blog-amigo de lo dificil que es ser blogger. Si dices tu nombre, chungo, a ver qué cuentas. Si no te revelas, qué alivio...pero alivio de quién.
Te queda contar algunas de las cosas que piensas y volver a encontrar amigos-pijama-daniels.Que viene siendo:

Estás absolutamente perjudicada, pedo perdida; Entonces, mientras crees que pasarás el resto de tu vida en un escalón, aparece una voz amiga que nunca has oído; Esa voz te levanta, te acompaña hasta una cama que jamás has ocupado, te ayuda a vomitar en un baño que nunca has visto y te pone un pijama mientras tu, absolutamente beoda, ofreces favores que ni podrías dar ni nadie en su sano juicio aceptaría. Luego te arropan, te dicen que vendrán a la mañana siguiente...y tu te aferras y dices "no me dejes", que es la palabra mágica para atar a las buenas personas.Así que se queda y no puede más que tumbarse a tu lado.

Encima, cuando es por la mañana y por fin apareces, recuerdas que te acariciaba el pelo y susurraba ternuras para que te durmieras. Supones, con acierto, que tu aroma no era "Embrujo de Sevilla" en aquel momento, que eras inconexa, borde, algo bestia. y sin embargo, estaba ahi.

Dónde están los buenos chicos cuando estás serena?

Esto de las Fechas Entrañables

Según pasan los años, una se da cuenta de que hay dos cosas que son interesantísimas para quien las relata y un auténtico coñazo para los demas; Me refiero a contar los propios sueños (los de por la noche, no los deseos más o menos inconfesables)y a exponer la meditada opinión que tenemos sobre la navidad. Lo de los sueños tiene delito, porque poca gente encontraremos que se entusiasme porque los hemos soñado en bolas y conversando con nuestra abuela paterna y Napoleón (de hecho, los psiquiatras COBRAN por oirnos, no nos pagan, así que debe ser un coñazo hasta para ellos)pero ,al menos, cuando asaltamos a los demás con nuestro rebumbio onírico no lo hacemos a plazo fijo (nadie puede pensar "cielos, es día 24, me van a dar el turre con un sueñecito!").

En cambio lo de la navidad sí es previsible. En torno al día 20 de Diciembre empezamos el ritual: "Ay, que fechas más entrañables", "Yo la celebro por los niños", "Es horrible cómo gastamos", "Claro, te entra pena por los que ya no están", "A mi no me gustan nada, me deprimo, pero claro, hay que celebrarlas", "es una estupidez tener que estar contento en unas fechas determinadas"...

Luego vienen los comentarios sobre la iluminación: "Está precioso este año", "Menudo ayuntamiento de mierda, cuatro bombillas y ya está" ...

A continuación,la gran pregunta sobre Nochebuena: "Y vosotros donde la vais a pasar?". Pregunta estúpida donde las haya porque hay pocas opciones: a) con la familia. b) con los suegros. Seguro que también hay gente que va al caribe o a NY, pero a esos no les preguntamos, que bastante disfrutan ya. (Resulta curisísimo que ni siquiera los más ácidos o iconoclastas se atrevan a contestar "meneándomela en casa")

Por fin llega la noche de findeaño; Y hala, venga a enviar y recibir chorradas sobre cepillos de dientes, lotería, deseos espectaculares...La cosa empieza a las 6 de la tarde, que luego ya se sabe que se colapsan los móviles. Así que no puedes salir de vinos, cocinar, cenar, ni nada sin interrupciones. Eso si, las uvas son sagradas, ese ratito se te puede atragantar la abuela que ni en urgencias te cogen el teléfono. Pero ya está, hemos cumplido, dos copazos de champán a la carrera y a ver el sorprendente programa de cualquier tele (lo que se ríe esa gente, y eso que lo filman 10 días antes).

La mañana del día después, osea, añonuevo. Se pone una las mejores galas (preferiblemente pieles) y atraviesa la ciudad sorteando vomitonas y gente que no sabe que ya es de día. Un par de birrillas para celebrar el año y levantar la resaca o el aburrimiento y otra vez a comer, que hace por lo menos 8 horas que no comemos tres platos.

Y va transcurriendo la cosa.

Eso si, cada casa tiene sus tradiciones. En la mía es todo previsible: Mi madre y mi hija no paran en casa, yo me escondo como una ostra. Mi hija sale de compras, mi madre sale de compras. Yo odio comprar y ver escaparates, así que me escaqueo camuflada de ostra. Mi hija quiere tener 17 años. Mi madre quiere tener 17 años. Yo me alegro muchísimo de no tenerlos y ser una ostra. Mi hija se pelea con mi madre. Mi madre se pelea conmigo.Yo intento escabullirme y ser una ostra. Mi madre me persigue y llama a la puerta tres veces al día. Mi hija se larga, pero me llena la casa de niñas y entran y salen, sin llaves, doscientas veces al día. Yo estoy hasta el moño del timbre y me concentro para no arrancarlo, que para eso estoy vestida de ostra. Mi tía Pili me llama y me dice que este año voy a encontrar al hombre de mi vida ...pongo cara de ostra y se que, con lo gafe que es, seguiré haciendo el amor con la persona que mejor me conoce...(YO MISMA, COÑO, NO MI MADRE!).

Ya está el puto cartero llamando al timbre.No sabe lo que hace, el pobre hombre.

Retomando Gafitas

Hace años me operé los ojos; No fue una decisión estética, en realidad temía que, a la velocidad que me aumentaba la miopía, llegase a tener serios problemas o incluso a la ceguera, como gran parte de mi familia paterna. Así que dejé que me pusieran unos sujeta-párpados grimosillos (en la Naranja Mecánica vereis unos parecidísimos) y en 5 minutos todo resuelto: ya no necesitaba gafas de cristales reducidos.

Para diversión de mis amigas, descubrí que le resultaba repentinamente atractiva a un montón de gilipollas. Estaba acostumbrada a currarme los ligues y a que fuesen gente que sabía ver a través de mis cristalotes. Nunca había experimentado eso de que me mirasen a las tetas o a las piernas, los zíngaros veían los vidrios y ya no bajaban, los hombres interesantes primero hablaban conmigo. Fue toda una experiencia lo de ser visible para cromañones.

Hoy el oftalmólogo me ha dicho que, si quería, podía usar gafas cuando se me cansa la vista, para la tele, cuando es muy de lejos. Que si quiero, como no conduzco, no me las encargue. Pero he ido a hacérmelas y en una hora me las han dado. El mundo nocturno ha vuelto a ser definido y claro. Aquella manía que conservaba de empujarme el puente de la nariz hacia ariba tiene otra vez sentido.

Y cuando he llegado a casa me he mirado al espejo con cierto temor: una no nota el tiempo que pasa porque se ve día a día, pero...me miraría una extraña mucho mayor al volverme a ver con gafas?

Me las quito, me las pongo, miro la tele, la ventana, esta pantalla... me miro yo con y sin y sonrío alborozada: Yo soy esta, la de verdad, sin los fingimientos de años. Hay quien se disfraza poniéndose cosas, descubro entusiasmada que mi cara auténtica es esta, la que lleva algo que hace que mis ojos sean los de siempre, que mis labios parezcan más anchos y mi cara pierda ese aire de perrito sin dueño que no he sabido que acarreaba. Otra vez, aunque parezca niñería, descubro en mi rostro el de mi padre.

Es una tontería, ya lo se. Pero en este camino de retomarme, de no negarme, de entenderme a mi misma con cierta generosidad, decubro ahora que soy la misma, diez años más tarde.

He visto la ciudad de noche sin que se difuminasen las luces, me ha abrazado unas cuantas veces, espontáneamente, mi hijastra. He encontrado a grandes amigos comiendo a la hora de merendar, y me ha alegrado que nos viesen a la Troyana, a su hermana y a mi. La ciudad y ellos me han aceptado con lo que la Duende llama mi "look grunge-vieja loca"

Vaya, que he recuperado mis gafas y me siento feliz.

Juicio a Pinochet

"Nosotros, ciudadanos del mundo,en el caso de la Humanidad contra Augusto Pinochet, consideramos probados los siguientes cargos:

ASESINATO MASIVO
TORTURA MASIVA
ROBO AL PUEBLO CHILENO
NEPOTISMO
INCUMPLIMIENTO DE LA DECLARACIÓN DE DERECHOS HUMANOS
PERJURIO
FUGA (Y NO OLVIDAMOS LA COMPLICIDAD DE LOS SEÑORES BLAIR Y AZNAR)

Asimismo, consideramos como agravantes:

LA PREMEDITACIÓN
LA ALEVOSÍA
LA REITERACIÓN SISTEMÁTICA
LA FALTA DE ARREPENTIMIENTO

Por todo ello, declaramos a Augusto Pinochet CULPABLE de todos los cargos y lo sentenciamos A SER RECORDADO SIEMPRE COMO GENOCIDA CULPABLE DE CRÍMENES CONTRA LA HUMANIDAD, A SER NOMBRADO SIEMPRE CON REPUGNANCIA Y AVERSIÓN, A QUE SU TUMBA SE CUBRA DE ESCUPITAJOS POR CADA UNA DE SUS VÍCTIMAS. A SER, EN DEFINITIVA, EXCLUÍDO DEL GÉNERO HUMANO Y CONSIDERADO, POR LO TANTO, MONSTRUO.

No queremos terminar sin hacer mención del Juez Garzón, que nos hizo creer en la justicia, y de los señores Blair y Aznar, que nos arrebataron esa esperanza.

NO OLVIDAREMOS. NO PERDONAREMOS"

Embrujadas y la Filosofastra

Estaba viendo "Embrujadas" (y no, no con mi hija, lo estaba viendo sola, con premeditación, aburrimiento y alevosía) y me encontré con un personaje malvadísimo que le decía a uno de los "buenos" (que pasaba una crisis existencial) algo así como: "entérate, no vale la pena, esta lucha es infinita y sin resultado, porque existe un equilibrio entre el bien y el mal y nadie va a ganar, solo los listos".

Vaya puñeta, me ha pillado: Tiene razón el malo porque nunca ganaremos; Cada pequeña batalla por la dignidad,por la libertad, por la justicia...será sólo eso, pequeña, microscópica, efímera. Salvamos a una señora de ser lapidada mientras otras 20 mueren a palos....hacemos leyes que llegan tarde para muchos, que no son aplicadas correctamente, leyes que se saltan a la torera.

La reacción corriente es algo así como: "total, no he cambiado el mundo, menuda mierda, para qué intentarlo?"

Pues no estoy de acuerdo; Esta es una guerra (quizá contra la naturaleza humana depredadora) en la que lo que importa no es el final de la guerra, sino las escaramuzas. El valor se demuestra perdiendo, la batalla importa y no la guerra. Cierto que cada vez que añado un punto al lado de los buenos los malos sabrán como añadir 2 puntos en su marcador...Y qué?

Podría decir que si se cargan la selva amazónica se cargan el futuro de sus hijos...pero ni siquiera pienso en eso; Cada vez que los malos defienden sus "ideas", con el subterfugio que sea, se oye el "clink, clink" del dinero. Cada vez que yo, o tu, como gilipollas, nos ofendemos, nos irritamos, nos soliviantamos....lo único que se oye es ese "hola, qué tal, puedo ayudarte?".

No importa el resultado final. Importa estar en la trinchera. Que los malos necesiten un terremoto para equilibrar la balanza del sufrimiento.

O de otra manera: para qué molestarse? salvas a uno y perecen miles... ese argumento sostiene la impasibilidad....hasta que en las estadísticas aparece tu padre, tu madre, tu mismo, tu hermano...ahí las cosas cambian; Estamos dispuestos a usar todos los recursos para salvarlos, para prolongar su vida, para evitar su sufrimiento.... Por qué el médico que entrega un montonazo de horas a consolarnos, evitar el sufrimiento de alguien a quien queremos, etc, es una persona estupenda y quien salva una sola vida en África es un soñador, un tipo (o tipa) que flipa, que derrocha su talento, que emplea todas sus fuerzas en una batalla perdida?

Será que quién cuida a los mios es estupendo (porque yo lo valgo) y quien cuida a un montón de estadísticas (que seguro que tienen padres, hijos, amigos)es un soñador?

Declaración de Amor

Mientras atendía a los padres de un alumno, el Jefe ha recibido a un señor, abuelo de un alumno de 2º ESO, muy preocupado; El Dire le ha tranquilizado, su nieto no tiene problemas porque de haberlos la Jefa de Estudios se lo hubiera comunicado a él. Pero el abuelo seguía inquieto y quería hablar conmigo. Así que le ha dicho que volviese en una hora, que yo hablaría con él.

Cuando ha llegado este señor, puntual como un clavo, me he encontrado con un abuelo-abuelo, no uno de esos chavales de la tercera edad; Es un viejecito tembloroso al que al principio me ha costado entender porque estaba preocupadísimo, asustado y se había dejado los dientes en casa. Ha entrado en el despacho disculpándose por molestar, pero dispuesto a no moverse hasta obtener una respuesta.

Resulta que este señor ha visto en la tele que los chicos jóvenes se drogan con porros y con unas pastillas. Sabe también que la policia, periódicamente, se acerca a los institutos de secundaria; Este abuelo viene a saber si su chico hace cosas de esas, si su pequeño está en peligro sin él saberlo. Su nieto siempre ha sido un buen niño, pero hay edades muy delicadas. Se le empañan los ojos, le tiembla la voz de miedo.

Le tranquilizo: su nieto, que es un niño de 13 años, es un poco trasto, algo vago, pero un buen chico, muy risueño, muy saludable. El año pasado dió algo de guerra, pero hace unos días él mismo me dijo "Jefa, este año ya no me mandan a tu despacho". Le explico que la policia custodia los institutos para proteger a los niños, para que nadie con malas intenciones se les acerque. Que si cualquier cosa pasa, yo le aviso a él personalmente. No recuerda muy bien su teléfono, pero está casi seguro de que es el segundo que me ha dado.

Nos despedimos cordialmente, ahora el abuelito está tranquilo...pero cuando ya se va, discúlpandose por haber ocupado mi tiempo, se lleva una mano al corazón y me dice: "Señora, me ha dado usted una satisfacción".

Este abuelo ha venido, sin que lo sepa su familia (y como se enteren, seguro que le cae una bronca), dispuesto a enfrentar una posibilidad que le aterraba; No ha cejado, con dignidad, hasta hablar con quien tenía que hablar, aunque fuese una señora que sabe mucho y que manda más que un ministro (jeje, soy yo!). Quería datos fiables, aunque fuesen terribles.

Un abuelito desdentado y tembloroso me ha regalado uno de mis mejores momentos profesionales. He presenciado la valentía, porque bien sabía él que podríamos haberle dicho que esa información se la damos sólo a los padres,y el coraje, porque deseando que algo no fuese cierto quería saber la verdad. He visto, sobre todo, el Amor de Verdad. El amor que se enfrenta a todo, que protege y se da sin pedir nada a cambio. Hoy me han dado a mi una lección.

Pienso ahora que la literatura se ha encarnado. Este abuelo no tiene nada que envidiar al de "La sonrisa Etrusca", de José Luís Sampedro.

Me pagan por mi trabajo. Algunas veces creo que debería pagar yo por la posibilidad de seguir avanzando en mi educación y vivir experiencias inolvidables.

Wittgenstein y Psicobyte II: El Cuaderno de Mafalda

Servidora en uno de sus primeros cabreos existenciales

Qué es más real, un cuaderno encima de mi mesa o el instante en que lo mira Mafalda? Es el cuaderno una " cosa" en el mismo sentido en que dice mi amiga que le "pasa una cosa"?

Lo que vive Mafalda es real, porque es su propia construcción del mundo; El cuaderno existe no como "cosa", sino como acontecer. Si Mafalda llevase las tetas al aire, un taparrabos de cuero y viviese en el Neolítico esa supuesta "cosa" sería otra; Mi querida Maffi diría:"Unga, unga... no es comida,ningún ser humano puede hacer algo así, no es natural...y si no es natural ni artificial...Unga, unga, acabo de descubrir lo sobrenatural!"

Por lo mismo, resulta curioso saber que algunas tribus del Amazonas, que no representaban pictóricamente nada (se ve que no tenían paredes, los pobres)cuando fueron fotografiados por occidentales eran incapaces de distinguirse en las fotos; Percibían manchas de color, pero no se "veían" porque no estaban entrenados para interpretar una imagen bidimensional. Para ellos, los seres humanos eran tridimensionales y no eran capaces de "añadir" mentalmente esa tridimensionalidad a una foto. Así que....realmente puedo decir que la foto de ahí arriba es una cosa? Seguro que mi padre pensó que le había quedado una foto-cosa preciosa. Al parecer, yo vivía la foto-cosa de otra manera...

El mundo es lo que acaece. Lo que yo llamo "datos objetivos" no existe si no forman parte de mi acontecer; Por eso puede haber un gilipollas con carrera universitaria, casi el doctorado, que diga que "la educación en valores es una tontería" y que "la violencia de género es una cosa que han inventado las feministas para culpabilizar a los hombres. Además, las tías esas se lo inventan para sacarle los cuartos al marido". Wittgenstein me permite entender cómo es posible que semejante imbécil esté iniciando su carrera como profesor. Wiggi me permite también saber que el acontecer de ese mamón va a ser divertido, en una profesión en que el 70% de los profesionales son mujeres....

Y Sócrates me recuerda que la mayor parte de la maldad que hay en el mundo es puta ignorancia y ganas de no saber.

Wittgenstein y Psicobyte

Otro Delaunay

Cuando un filósofo dice "Mundo" se refiere a la realidad, a la totalidad de lo que hay. Es lo que los griegos llamaron Physis y luego Cosmos.

Qué es la realidad? Qué cosas son ciertas y cuales mera apariencia? Es la tierra redonda? Es la teoría de la evolución cierta? Los fósiles son bromas de un planeta vivo, que hace rocas parecidas a seres vivos (s. XVIII), son huesos de dragones extintos (EE:UU: S:XXI) o son restos evolutivos? ; Newton (que me dice que la distancia más corta entre dos puntos es la recta) o Einstein (que me explica que la recta solo es un constructo humano y, como tire en linea recta desde Jiuston a la luna voy a acabar en el espacio)

Wittgenstein propone que "el mundo es lo que acontece". El mundo es lo que pasa realmente, no las fantasias. Pero luego añade que "el mundo es la totalidad de los hechos , no de las cosas". Qué carallo quiere decir?

La realidad existe para el observador. Si nadie observase el mundo, el mundo no existiría. Es posible que haya otros universos, pero si no están habitados, si yo no los conozco....como que no existen. El mundo es el mundo que admitimos. Nada existe hasta que se descubre.

Paseo a diario por un bosque y siempre veo el mismo árbol. Un día, el árbol ha caído repentinamente. Es un hecho. Conozco a una persona, hablo con sus médicos. Esa persona muere sú
bitamente. Es un hecho. Mi mundo cambia, me sobrecoge la sorpresa.

Pero si yo conociera otros "hechos", sabría que las termitas minaron al árbol, que la persona tenía una caducidad genética...ni la caída fue repentina, ni la muerte sorprendente.En mi "Mundo", la casualidad se habría vuelto inevitable, la sorpresa sería encabronamiento por no vivir dos siglos más adelante, cuando la realidad fuera otra.

Por lo mismo: la tierra "era" plana y podía demostrarse; Me pongo patas arriba y el pelo me cuelga. A la gente de Nueva Zelanda no le cuelga el pelo, ergo, están en mi mismo plano. La tierra no se mueve, y menos a esas velocidades;Yo no noto que el pelo me salga zumbando para atrás, como cuando me muevo a velocidad muy inferior, en un coche.(Prometo que he conseguido convencer a todo un curso de bachillerato de que la tierra no se mueve)

El Mundo es lo que acontece, lo que pasa y cómo lo interpreto. No hay cosas extáticas, sino hechos, aconteceres e interpretaciones.

Sólo la ciencia, sabiendo que es ciencia de un tiempo concreto es fiable; Me sirve para interpretar el Mundo, para construírlo.Ese Mundo que acontece, que es coherente, es la realidad.

He dicho fiable, no verdadera. La ciencia me orienta en el Mundo en que vivo o en el que creo vivir. Pero la ciencia cambia. Hoy es mentira lo que hace dos siglos defendían las mejores mentes. Por eso, aunque no me sirva para entender la realidad, Wittgenstein me dice que sólo existen, como "cosas", las matemáticas y la lógica. Precisamente son inamovibles por no tener conexión con la realidad.

Así que (y acabo ya después de perder a la totalidad de la parroquia con mis pedanterías),la Metafísica, el interés por saber cuál es el autentico fundamento de lo Real, no sólo es incierto e inútil, sino una chorrada.

En un sentido Ético: los griegos no fueron culpables por tener esclavos; quienes ahora trafican con ellos, sí. Occidente se negó a entender por qué salía humo de aquellos sitios ...somos culpables? Era desconocimiento, negación de semejante monstruosidad, o bien....otra cosa?

Dice Wiggi: " De lo que no se puede hablar, lo mejor es callarse"

Dasein

En ontología el ser es "lo que hay" . Digamos que para los filósofos hay una distinción clara entre la apariencia y la realidad...y eso buscamos.

Heidegger es la piedra de toque: Hay cosas reales, pero sólo hay unos seres que se saben cosas reales. Esa piedra, ese perro, los ves, están ahí....sólo yo se que compartimos un momento.

Por eso yo soy un Dasein, un ser-ahí, por mi conciencia de estar. Porque si me torturas, yo te desearé que se te caigan los huevos mañana, se muera tu madre, me olvides,te parta un rayo. Porque si te quiero te desearé flores, una buena vida, mil besos.

Yo, el Dasein, se que existe el futuro, veo mi vida como un transcurso....hay antes, hay después, hay consecuencias...algunas no puedo manipularlas, ois!

Estoy totalmente abandonado: Se que existo, me duele la vida, cada cosa que hago me repercute....y no hay premio. Porque parte de el Dasein es ser-ahi, pero tambien saber que soy un ser-para-la-muerte. Soy el único ser vivo consciente de que algún día morirá, inevitablemente.

La grandeza del ser humano está en esa consciencia de su fragilidad.

(te vale, lol?)

14 Años

14 son los que cumple hoy la Troyana. Me he levantado sintiéndome distinta: ya soy madre de una jovenzuela! Se ha ido a sus clases de ballet y de jazz y me he fijado en su ropa de chica, en el meneo que le pega a la melena cuando quiere apartarla, en su forma de sujetar el bolso... Aquel bebé calvo que parecía la Hormiga Atómica se me ha transformado en una belleza morena de ojos oscuros (mérito de su padre, que fabrica hijas muy guapas y exóticas, la mayor parece filipina).

Ha estado un rato contestando a los mensajes de sus amigos y hablando con su hermana. Se que algunos de los mensajes han sido emocionantes porque no ha querido contarme de quién eran, pero los ojos le relucían, jeje. Creo que va a romper algún corazón, si no lo ha hecho ya!

Total, que me ha entrado la cosa esa alegre-melancólica de "Ay, se me escapa del nido". Hasta que oí como le decía a la perrita: "Pipa, hoy tienes que ser buena, que es mi cumple" y a continuación unos alaridos: Mamaaaaaaaaaá, Pipa se come mi zapato y no entiende que es mi cumple y ya se lo he dicho!!!!!!!!!". Así que nos hemos traído una conversación filosófica sobre la imposibilidad de los perros de entender un cumpleaños y su limitada comprensión del paso del tiempo.

En fin, me parece que todavía, dentro de ese cuerpo de chica, está mi Hormiga Atómica, mi Pitusina.

Mierda

He estado paseando a la perrita y he coincidido con un señor que pasea a la suya. Tiene coña, porque hace unos meses le oí decir que "la perra o él" a su mujer. Su mujer (una persona de la que he hecho una semblanza) dijo: "vale, te he cuidado 30 años, vete si quieres, esta perrita me gusta a mi, me da amor,YO la quiero".

Sorprendentemente, la perrita y el señor se han vuelto inseparables.No es que la aguante, es que la adora. Sus hijos se rechiflan pero no dicen nada; Yo me escarallo de risa. Ayer me trajo una correa para Pipa porque el ya tenía la suya igual: es flourescente y tiene una linterna incorporada!

A veces este señor se lleva a mi bicho y al suyo de paseo, con todo el cariño. Se ocupa de lo que comen, de lo que cagan, de cómo juegan.

La dueña de la perrita no está bien; La han operado y ahora la vuelven a "restaurar"; Sigue trabajando, aunque hace un mes que le sangra una rodilla que debería estar bien. Hoy se la han drenado y operado....le ha dado clase a mi hija, que no ha sabido nada.

Y su marido, en su inconsciencia, me ha dicho que está muy preocupado pero que claro, si ella siguiese pesando los 54 kilos de cuando él la conoció nada de esto hubiese pasado.

Me cago en todo lo que se menea cuando una mujer sacrifica su vida, sus preferencias, su cuidado estético, para sacar adelante una familia, un marido veleidoso, una vida, un cáncer, una mierda de rodilllas, unas clases, un negocio.... y al final resulta que la llaman GORDA. Me indigno, me altero, me incinero: Joder, sereis hijos de puta, hombres, hijos, chupasangres, personajillos que gobernais el mundo???

Sereis tan hijos de la gran que sólo llorareis a las grandes mujeres cuando os falten, capullos, egoistas de mierda????

Platón escribió hace más de dos milenios que el Amor se iniciaba en los sentidos, en la belleza estética; Dijo tqmbién que los verdaderos amantes aman el interior, la belleza que perdura. Y que los sabios aman La Belleza y no necesitan de soporte físico para reconocerla. Al contrario, una vez sabes qué es la Belleza, cuando la encuentras la amas....y el rebozado es sólo un accidente.

El Amor es un camino espantoso, a veces. Alguien derrocha amor y lo recibe una vez muerto. Ella no necesita que le digamos quién fue....bastaría que le dijesemos lo hermosa que es.

El Sexo de Los Caracoles

Por ingeniosos que nos pensemos los seres humanos, en cuestión de sexo está ya todo inventado. Basta con echar un vistazo al reino animal para reconocernos a nosotros mismos y nuestros congéneres:

Las Aves: Un largo cortejo con mucho bailecito expléndido, mucho derroche de pecho hinchado, serenatas y las plumas acicaladas. Todo para llegar a un risqui-rás que ni da tiempo a ver. Mucho ruido para tan pocas nueces, vaya.

Los Peces: Tienen el mérito de ser los precursores del cibersexo; Cada uno se pone animado por su cuenta. Las hembras aovan a su bola y ellos eyaculan a la suya. Nada de intimidad, nada de tocarse, sin complicaciones sentimentales.

Los Herbívoros: Por ejemplo, los ciervos. Dos machos que se retan para ver quién tiene la cornamenta más grande. Lo de menos es la hembra que se pasea por allí cerca más o menos aburrida. Cuando acaba el duelo, el ganador recoge el trofeo; Resulta divertido ver como mientras el ciervo se afana la hembra sigue comiendo hierba y se desplaza dos pasitos. Tremendo batacazo que se da el macho al caerse de bruces mientras ella lo mira como diciendo "anda, perdona, no sabía que estabas ahí detrás!"

Los pulpos: Estos me encantan; Un poco de bailoteo y luego el pulpo se la casca y con el tentáculo introduce el semen en la hembra. Je, y creemos haber inventado la inseminación artificial!

Los felinos: Estos no se andan con tonterías. El macho se abalanza sobre la hembra, la aplastuja y le pega tremendo bocao en la nuca.Mucho gruñido, alarido y demás. Hasta 10 veces copula el león macho con la hembra en un día para asegurar su descendencia. claro que después, hala, a criar barriga a la sombra mientras su harén caza...

Los perros: Acaban enganchados y mirando para puntos cardinales opuestos (voy a saltarme la reflexión sobre el matrimonio)

Y, por fin, los caracoles. Se dice que son hermafroditas, pero no es cierto si por hermafroditismo entendemos poseer simultaneamente los dos sexos. En realidad, los caracoles son la mayor parte del tiempo eso, caracoles. Sólo cuando les entra la marchilla y deciden intimar se vuelven sexuados.

Cuando dos caracoles se gustan y congenian, deciden, cada uno de ellos y por mútuo acuerdo qué sexo adoptará cada uno. Según la circunstancia y la pareja asumirán el rol femenino o masculino. A partir de ese momento, durante un día entero, se entrelazarán sin prisas pero sin pausa en un baile fundente de cáscaras, cuerpos brillantes de babas y cuernillos atrevidos o tímidos. En su lentitud, son sorprendentemente ágiles y hermosos.Se toman su tiempo, pero parece que lo hacen dulce y bien.

Creo que me pido ser caracol en la próxima reencarnación ... y vosotros?

Saliendo a Flote

Kandiski

Todavía no estoy curada, pero sí transformada. Cuando alguien se cura de una depresión "vuelve a ser él mismo". Yo no he tenido una depresión, sino un revuelco de toda mi vida; Un tiempo larguísimo, de años, para construirme. Quien está deprimido y sale adelante, se "recupera". Yo nunca he querido recuperarme, sino ser otra.Ahora ya lo soy.

Da un poco de susto. Hace nada, la vida me obligaba a ser de una manera; Tampoco tenía más opciones: sacar adelante a la Troyana,trabajar, encontrar pareja con la que compartir tantísimas faenas.

Aquello que yo deseaba que fuera mi vida, nunca fue. Lo pasé mal. Los sueños se esfumaron de forma agria, me sentí derrotada injustamente. Tanta carne en el asador para nada!

Pero lo bueno de mi vida se hizo más presente: amigos que no me abandonaron, el valor de ir a una terapia, mi precioso trabajo, las ganas de no aferrarme nunca a mi Troyana y quererla libre, escribir bobadas que algunos leían...parece una tontería, pero no sabía que necesitaba una voz-blog.

Intenté reconstruir mi vida hasta que supe que no era esa vida la que quería. Descubrí quién era yo sin negarme, distinta, diferente. "La evidencia es una presencia", pero tan esquiva para quén está en ella!.

Veo que quienes me quieren siempre supieron quién era: Vida para adentro, fragilidad que debe protegerse como con concha de caracol, regalo de risa, afecto y charlatanería. Camarada, amiga entregada....agradecida y sorprendida por el afecto.

Ahora ya, si mi invitais, no me da un esparaván. Disfruto con vosotros. Sólo me falta un poquito para ser yo quien os invite a una macrocena que os debo. Por salvarme, por respetarme, por seguir invitándome a vuestras vidas cuando no podía ir.

Sobre Ética y Moral

La moral es la costumbre, lo admitido, bien sea individual o social. Hay cosas que están bien y cosas que están mal; La ética es la fundamentación intelectual o filosófica de esa costumbre, el porqué. La moral puede indicarme que quien mata a boleo debe ser apartado de la sociedad y es repulsivo. La ética me hace comprender que esa persona es un enfermo (con lo cual debo internarlo en un hospital), un ignorante (tengo que reeducarlo), o un malvado (lo mato y se acabó el problema).Todo depende de la valoración que hagamos del ser humano.

Para los sistemas éticos optimistas el ser humano es esencialmente bueno. Estamos deseando hacerlo bien, pero no sabemos cómo. Ese es el punto de vista de Sócrates; No existe la maldad, sino la ignorancia, "lo hacemos lo mejor que sabemos".

Sin embargo, los pesimistas ven en la naturaleza humana un fondo depredador; Sólo el miedo al castigo frena las ganas que tenemos de pasar por encima de todos para conseguir nuestros objetivos. No somos buenos, sino temerosos, diría Hobbes.

Un paso más allá encontramos a Aristóteles; Necesitamos ser felices y la amistad y la autorrealización pueden proporcionarnos esa felicidad. Se trata de potenciar lo que somos, frenar lo que exageramos, impulsar aquellas cualidades de las que nos sabemos escasos. El equilibrio, el justo medio.

O podemos disfrutar de la vida; Los epicúreos nos aconsejan gozar, aprovechar cada momento pensando en que no debemos arruinar el momento posterior ( vale tomarse unas cañitas, pero sin arriesgarse a una resaca). Los estoicos proponen tomar las cosas como vienen; si no espero nada, todo lo que de bueno venga será un regalo.

Descartes, mientras no elabora una teoría ética científica (Cristina de Suecia y su paseos madrugadores por la nieve se lo impidieron) aconseja, para una vida feliz, no meter la pata (donde fueras haz lo que vieras) y dedicarse a una ocupación grata (ya que hay que trabajar, que te guste el curro).

Kant, mi maestro, establece una norma general que se enuncia de distintos modos. Descubre lo que el llama "el reino de los fines" : ningun ser humano debe ser tratado como un medio, siempre como un fin. En si mismo y con los otros. Su imperativo categórico me impide utilizar a otra persona, pero también me impide utilizarme a mi misma. Trasladado a lenguaje actual: es inadmisible emplear la expresión "daños colaterales" cuando hablo de la muerte de seres humanos, no puedo hacerme daño a mi misma ni faltarme al respeto. He de pensar en todos los seres humanos como imprescindibles.

Aunque también podemos escuchar a Stuart Mill: Si decido ser utilitarista, me preocupará la cantidad de felicidad, no del individuo, sino de la colectividad: el bienestar ha de ser compartido, las normas, pactadas. Si es bueno para muchos, es mejor para todos. Es este, en general, el fundamento ético de las normas morales que aceptamos en las democracias occidentales. No obstante, qué ocurre con las minorías, qué pasa con los que no tienen voto? (ha de contar la opinión del tercer mundo? importa lo que piensen de las leyes de inmigración los inmigrantes?)

Y qué hacer con lo que nos rodea? Debemos preservar la biodiversidad para que nuestros hijos la disfruten (un punto de vista antropocéntrico) o porque en sí misma es valiosa (Singer habla de "personas no humanas", para referirse a los animales). Moralmente, todos sabemos que hemos de conservar el mundo que nos rodea, el fundamento ético difiere.

(Espero haberle sido útil a Dulce, que anda tan preocupada ultimamente)

Si Enim Fallor, Sum

Carnaval de Arlequín, Joan Miró

Si me equivoco, existo. El gran hallazgo de Agustín de Tagaste.

El argumento es claro:

Reconozco que mi mente se confunde y toma por verdadero lo falso en muchas ocasiones. De ahí deduzco que soy falible, pero, sobre todo, que soy un ser pensante; Sólo puedo errar si pienso, y si pienso existo, soy, mi mente tiene peso propio.

Y si soy y me equivoco es porque en mi hay algo que me hace reconocer la verdad, no acertar con ella, sino saber que la hay. "Nadie yerra queriendo", dice Sócrates, y saber de mi equivocación no la resuelve, pero la confirma.

La oscuridad se conoce por contraste con la claridad, la verdad se obtiene por oposición al engaño.

Confundir la seriedad con las caras avinagradas.
Confundir la alegría con la risa.
Confundir la inteligencia con la erudición.
Confundir la bonhomía con la pusilanimidad.
Confundir el trabajo con la ocupación.
Confundir la belleza con la prestancia.
Confundir las lágrimas con el dolor.
Confundir la soledad con estar solo.
Confundir el silencio con el nada que decir.
Confundir la tolerancia con "a mi qué me importa".
Confundir el respeto con el desdén.
Confundir el amante con el amado.
Confundir el amigo con el hijo.
Confundir la libertad con "hacer mi voluntad"

....Si os place, completad la lista inacabable.

Despedirse con Estilo

Con estilo y algo más que un poco de sarcasmo. Lo que sigue es un poema de Rupert Brooke (1887-1915). Imagino que la destinataria no supo si ofenderse o partirse de risa....

Ahora que todo acabó, tengo paz para medir tu valía;
aunque si mereces elogio o censura lo ignoro.
Quien desdeña al amado, desdeña al amante;
pero...qué hombre elogia lo que de sí apartó?

Si eres, ciertamente, vana y necia, la nada en forma humana,
tanto más necio fuí por adorarte.
Pero si eres la alta diosa por la que antaño te tuve,
cuanto más sublime tu divinidad sea, más terrible mi pérdida es.

Querida necia, compadécete del necio que te creyó sabia;
querida sabia, no te burles del necio que te dejó escapar.
Bien justo: el ciego ha perdido para siempre tu rostro;
bien injusto: cómo podía contemplarte mientras te besaba?

Por tanto... el pobre amor del necio y el ciego te he demostrado,
pues, vana o diosa seas, fué un necio quien te amó.

Joie de vivre!

Joie de Vivre, Delaunay

Tengo que reconocer que estoy en un momento estupendo; salvando un par de inconvenientes premenopáusicos (como siga engordando voy a tener que vestirme en la boutique de Maria Teresa Campos y si siguen creciéndome "esas cosas" me tendré que atar los zapatos de oídas) estoy encantada de mi misma.

He descubierto que ser Heterosexual-No-Practicante es fantástico; Soy, por fin, un cerebro con patas. Osea, me puedo pasear en bata de casa por la calle como Nick Nolte (o con mi querida vieja ropa trasnochada) y me escuchan, me quieren y me aprecian. Encima, tengo amigos tan majetes que me dan un achuchón cariñoso,bromean y juegan a provocarme. Pero puedo dormir en mi camota con los brazos en cruz y sólo me despiertan mis propios ronquidos.

Me he olvidado de los pendientes, los collares y el reloj, aunque disfruto viendo a mis amigas pintadas y adornadas. Creo que he escogido ser una observadora de su belleza, que es mucha. Leo, sueño, escribo estas boberías y trabajo mucho en lo que me gusta y con los mejores compañeros de fatigas. La Troyana me gruñe, como debe ser, y me tranquiliza que sea una adolescente normal y borde. Mi madre no me llama porque se lo está pasando bomba en su pueblo criticando a sus amigas y poniéndose morada de ancas de rana....

Me siento muy bien, muy mía, prescindiendo de lo innecesario, aferrádome a lo que necesito. Quiero botas para caminar, pieles para abrigarme, jerseys grandes en los que me pueda remover, mi casa, mi trabajo, mi vida. La cara limpia, sin artificios, porque sólo quiero que me miren a los ojos; la mente despierta, el corazón amplio.

La excentricidad conquistada. Distinta, pero no risible, sino peculiar.

Por primera vez, me siento bien en mi pellejo.

Ha valido la pena llegar hasta aqui. El Eterno Retorno de lo Mismo, de Nietzsche: "Era esto la vida? Bien, otra vez!"

Un Libro: La Misteriosa LLama de la Reina Loana, de U. Eco

Un libro de memoria y literatura. Un hombre de 60 años, que fue niño en Italia durante la II Guerra Mundial, pierde al despertarse de un coma la memoria vivida, conservando sólo la memoria literaria. A partir de las lecturas recordadas recuperará una época y una infancia que ahora le son ajenas. La historia es interesante y se suma a ese placer el de identificar citas y alusiones, más o menos veladas, a grandes autores.

Os ofrezco mi pasaje favorito; Un anarquista romántico conversa con un niño de 11 años sobre Díos, el mal, la libertad y la dignidad humana:

El mundo, dice el Anarquista, es un error. Lo cual no tendría importancia porque el sol no lo sabe pero "de la enfermedad del universo nacimos nosotros, que somos una panda de listos y hemos entendido que hay que morir. Por lo cual, no sólo somos las víctimas del Mal sino que encima lo sabemos. Qué alegria, tu"

Sin embargo, el anarquista no es ateo; El mundo y el cerebro humano están demasiado bien hechos para ser casuales. Existe Dios.

Cómo conciliar el Mal con la existencia de Dios? Al fin y al cabo, Dios creó a los ángeles rebeldes: "Como si fuera uno que se dedica a hacer neumáticos de automóviles para que estallen al cabo de dos kilómetros. Sería un gilipuertas". Claro que es posible que el Mal sea una enfermedad de Dios Un Dios que se sabe enfermo "va y te hace un mundo que por mucha chorra que tenga estara dominado por el Mal? Pura maldad. Además, uno de nosotros puede engendrar un hijo sin quererlo, porque una noche se deja llevar y no usa condón; pero no, Dios ha engendrado el mundo porque lo quería.(..) El mundo se le ha escapado a Dios como una meada, pura incontinencia".

Y qué decir de la libertad para escoger entre el bien y el Mal? "La libertad es una cosa hermosa entre hombre y hombre; tú no tienes derecho a obligarme a hacer o a pensar lo que tu quieres.(...)Pero la libertad que me ha dado Dios, qué libertad es? Es la libertad de ir al paraíso o al infierno, sin medias tintas. Tu naces y estás obligado a jugar esta partida de tute(...) Y si yo no la quiero jugar?"

Dios es malo, dice el Anarquista, como un niño que se aburre y le arranca las alas a las moscas, "para pasar el rato".

Pero hay esperanza: Jesús, un revolucionario, propone que si Dios es malo, nosotros podemos ayudarnos unos a otros. "Entiendes lo grande que fue la idea de Jesús? Y lo que se fastidiaría Dios. Jesús ha sido el único verdadero enemigo de Dios (..) Jesús es el único amigo que tenemos nosotros, pobres hijos de Dios".

Si lo cogen los fascistas, este Anarquista que se sabe cobarde se matará para no delatar a sus compañeros: "Así los jodo a todos: a los fascistas, que no consiguen averiguar nada; a los curas porque me suicido y es un pecado, y a Dios, porque me muero cuando lo decido yo y no cuando lo decide él. Premio"

(La mejor refutación de los argumentos de San Agustín que se ha escrito nunca, creo yo. Una auténtica preciosidad)

Mi Mujerío: Mi Gran y Grande Amiga

Ni la menciono porque si lo hago me monta un pollo (hay que ser muy cuidadosa con aquellos que te llevan dos cabezas) pero me arriesgo a escribir de ella.

Hace años que somos amigas, compartimos bromas, risas, anécdotas y pesares. Ha hecho de suegra con todos mis amores; Me ha reñido, me ha escuchado y yo a ella. Hemos ido a comprar rimmel, a tomar una cervezuela escapando de nuestras familias. Me regaló este blog y sus confidencias. Hace años que parecemos David y Goliat mientras encargamos un calendario de bomberos para darle vidilla a la sala de ex-fumadores.

Esta tía se finge áspera e insociable y cree que los demás la perciben así; No se da cuenta de cuánto la quieren las muchas personas que cuentan. También es una profesional como la copa de un pino, que se está dejando la salud para hacer bien su trabajo.

Además se ocupa de su familia. No tiene ninguna gracia ser hija única, madre única, esposa unica....pero no se queja. Si lo hace, es después de cuidarlos a todos, cuando se le saltan las lágrimas de cansancio.

Ahora está siendo más fuerte de lo que se le debería, en justicia, exigir a nadie. Parece que se toma a broma o con "filosofía" cómo se siente. Yo se cuatísimo llora creyendo que es egoísta, que no tiene derecho a ello. Se pospone, se resta importancia.

Esta mujer, con su par de ovarios, es mi Amiga, además de admirable.

Mi Mujerío: La Dama del Puerto

Hablo hoy de una auténtica Señora; No la imagineis mayor, sino joven (como son los que nunca envejecerán), vivaracha, excelente anfitriona, dulce y pícara a la vez.

Rebosa inteligencia, pero no la usa mal; Es cierto que sus comentarios son agudos, irónicos muchas veces ...pero jamás sarcásticos. Conoce muy bien a la gente, pero nunca se aprovecha de ello; En sus juicios siempre hay un fondo de comprensión, de tolerancia con las flaquezas ajenas, de bondad.

Esta Dama y su Guapo Romántico Marino, que me embelesa contándome tantas anécdotas de tierra y mar, han conseguido que personas que hacía 30 años que veraneaban en el mismo sitio,sin conocerse ni tratarse, se sientan ahora parte de una comunidad. Proyectos comunes, sardiñadas y barbacoas, nadie que se acerque a Perbes está fuera de lugar.

Esta Señora es una madre; De sus hijas, claro. Pero también de cualquiera que llegue desorientado, que se sienta solo,que esté desubicado. Me espatarro de risa cada vez que me cuenta que ha hecho una comida sencillita: pero si tiene tres platos! Teje jerseicitos para los nietos, me escucha los rollos que le largo....ha conseguido que la insociable de mi madre sea su amiga, lleva collares originales y preciosos, siempre arreglada, siempre guapa.

La recordaré siempre en el muelle, con su túnica blanca, dando instrucciones y ocupándose de la Troyana y sus amigos cuando su Guapo Marino se ofreció generosamente a llevarlos en su velero. Estaba preciosa, en el borde del muelle, la túnica al viento, viéndoles zarpar....

Esta Señora ha conseguido que a mi me guste Perbes, que tenga nuevas amigas, que este verano haya sido especial.

Yo quiero que la Dama del Puerto siga siendo mi amiga, pero además deseo que sea mi tía honorífica.

(ah, y si conseguís que os cuente el chiste del "nejro barbaríssmo" se os van a saltar las lágrimas de risa)

Saludos

Puesto que ser excéntrica, que no irracional o incoherente, me permite ciertas libertades, explico:

Creo que nunca le he retirado el saludo a nadie, al contrario; Enemigos o antipáticos siempre saben que lo son, una les hace el reconocimiento de un saludo, un "ya nos veremos, capullo". Pero existen otras circunstancias. Cómo expresar "te conozco, pero no quiero", "te conocí, pero no tengo derecho", "yo ya soy otra, tu eres otro"...Hasta qué punto hay que saludar a alguien por cortesía? Qué me obliga a preguntar "cómo te va la vida" si no me interesa?

Sin mala fe, sin retranca; Algunas vidas me importan un huevo o no son cosa mía. Podría ser cortés (para eso una fue a colegio de monjas), pero no me da la gana..Lo lamento, me he vuelto "muy mía" y no pierdo ni un momento entre colonoscopia y análisis..... cada vez agradezco más el tiempo de mis amigos y soy más avariciosa con el tiempo que dedico a ajenos......

Una hace una declaración de princios sin saber si alguien la lee.

Colonospia de Septiembre

Tengo abandonado el blog porque estamos a principio de curso. En este momento, me odia mi madre, porque no le hago caso, me odian los alumnos, porque los he puesto en la clase que me dio la gana, me odian sus padres (seguramente, porque han tenido que aguantarlos todo el verano) y me odian los profes, porque sus horarios no incluyen el "momento pilates"...os lo juro, escuchar comprensiva e impasible a una profesora que "necesita" un horario especial porque si no perderá la clase de pilates...es toda una experiencia; Sobre todo cuando una se queda en el insti hasta tarde y hasta trabaja los domingos para ayudar a poner a punto el centro antes del inicio del curso.

Para acabarla de jorobar, mi mala salud de hierro me obliga a hacerme una colonoscopia; Francamente, despues de espatarrarme en el ginecólogo creía que ya no me importaba nada, pero lo de estar tomando un potingue salado con el que una se va por la pata abajo cada 10 minutos y la perspectiva de que te metan una cámara por el culo..... En fin.

A todo esto, mi madre, en su más puro estilo, llorando por las esquinas: "tienes algo horrible y no me lo dices porque me tratas como a una vieja, snif". Mi hija, la Troyana, más sensata: "no tendrás cáncer, verdad?" (para mi que esta sólo piensa en si me voy a fundir el patrimonio en Jiuston)

Total, que me voy con Malena a hacer la culoscopia. De los nervios estaba yo, como un esqueletillo de esos que se cuelgan en el retrovisor del coche, temblando toda. Pero resulto muy bien: Todas las personas que me atendieron, estupendas. La anestesia me evitó cualquier molestia y todo fue interesantísimo!

Estuve todo el tiempo viendo lo mismo que la doctora, mis tripas en directo y a todo color, burbujeos, espasmos, líquidos que correteaban para aqui y para allá, como en CSI, pero en vivo, claro. Hasta me enseñó una hemorroide minúscula que en la pantalla parecía una tubería! Y todo me lo explicó con detalle. Increíble ver semejantes cosas!

(Ya se, debo ser la única persona en el mundo que ha pensado nunca que era una pena que durase tan poco una colonoscopia, qué le vamos a hacer, soy rarita)

Mi Semblanza

Dice la Duende, gran amiga y mujer perspicaz, que yo soy:

Una Hippy, con alma de Pija y corazón de ONG.

A lo mejor tiene razón

Sin Palabras

Puta Mierda

Rabia, coraje, dolor. Y un sentimiento de profunda vergüenza. Galicia se abrasa, se consume entre las llamas. El atardecer se vuelve hermosamente horrible, la capa de humo y ceniza tiñe de púrpuras malditos el cielo. La Ministra dice, con poco tacto, pero acertadamente, que en este pais hay dos realidades: Galicia y el resto. Tengo que callarme.

A veces decimos que la Naturaleza no es Madre, sino madrastra; Ahora sus hijos le arrancan esos pezones de los que maman la vida a dentelladas. Morriña, saudade, puta mierda; "La maté porque era mía", "si no eres para mi no serás de otro", "si eres de todos no eres de nadie"...Maltratadores de una tierra generosa y femenina, terroristas consentidos, hijos de perro malnacidos.

Desierto debería volverse esta tierra, yermo merecido. Pero sus bosques, hoy quemados:

"serán ceniza, mas tendra(n) sentido
polvo serán, mas polvo enamorado."

Tarde de Toros

Por fin se organiza la magna corrida. La vaquilla, estremecida de pavor, chorreando adrenalina encerrada en los toriles. El diestro meditando, reunido en capilla con su cuadrilla.

El respetable guardaba un silencio ominoso. Ni el zumbido de una mosca interrumpíendo el fulgor de la arena. Unos momentos más, el paseíllo y el monosabio abrió la puerta de los toriles. La vaquilla que entra ofuscada; El maestro, "El niño del Gel" refulgía vestido de esmeralda.

Muchos pases de pecho se vieron ayer tarde.La astifina, dócil, seguía el capote con la piel brillante. Se demoró el diestro en la faena, se apartó un par de veces para recibir el aplauso del respetable ...El noble animal esperaba, el estoque mortal al alcance de sus ojos...

Y el Niño del Gel que se vuelve y dice "pues no te lo encuentro, Veva, no te puedo hacer la punción. Dentro de 4 meses te haces otra ecografía y a ver si hay suerte"

Hay que joderse. Pitos en toda la plaza.

Opciones

Me pongo al día y leo que Kinderzimmer está muy enfadado por un espectáculo supuestamente reivindicativo del Orgullo Lésbico. La verdad que la imagen es ofensiva y vulgar. Especialmente para las mujeres homosexuales, que se ven reducidas a seres vengativos anti-machos que simplemente dan la vuelta al viejo tópico del tipo casposo que al ver a dos novias dice con aire de suficiencia (mientras se rasca las ladillas) "a esas las curaba yo enseguida".Los mismos perros con distintos collares. Nazis y judios vs israelies y palestinos. La misma mierda.

Tampoco me hacen gracia, a estas alturas, las fiestas del Día del Orgullo Gay. Tuvieron su momento lúdico. Hoy son una mamarrachada. Los homosexuales reivindican el matrimonio, poder adoptar niños. Os gustaría que vuestro padre fuese la reina del carnaval de Tenerife?

Lo que hoy pedimos todos es discrección. Que nuestra opción sexual no sea pública si no queremos. Que no defina por anticipado nuestra moralidad. Que nuestra posición social, nuestro trabajo, nuestra familia, nuestra muerte, nuestra herencia, nuestro destino no sea determinado por ella.

Tu te casas porque quieres, las veces que quieres, con quien quieres. Tus hijos son legítimos, adoptados o biológicos. A lo mejor prefieres ser pareja de hecho (por independencia, por principios, por conservar una pensión de viudedad).Puedes hacerlo.

Cuando estés muy enfermo, cuando dejen pasar a los familiares más cercanos, será un hombre o una mujer quien te acompañe y nadie podrá impedírselo. Decidirá donar tus órganos o no,dispondrá tus últimas voluntades. Carne de tu carne, sangre de tu sangre. En la salud y en la enfermedad.

Tomar a coña el destino de las personas, su identidad, sus decisiones, su trascendencia, es peligroso, ofensivo, humillante y vejatorio.

(Yo, libremente, porque quiero, porque me sale del ovario, porque siempre digo lo que soy y lo que pienso. Porque mi opción es ese descubrirme siempre cuento que soy heterosexual no practicante....y tampoco necesito al de las ladillas, jeje)

18 de Julio: El Alacrán

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Miguel Hernandez


Memoria histórica es no olvidar a los muertos.
Memoria histórica es no olvidar nuestra guerra civil.
Memoria histórica es no olvidar 40 años de posguerra.

Y memoria histórica es recordar la agonía del Dictador, con la BBC conectada hora tras hora en mi casa y mi padre pidiendo silencio durante las comidas para oir mejor. Con las dos botellas de champán francés en la nevera.

Aguardando.

Hasta que Arias Navarro lloró y mi padre también. Y el taponazo sonó.

De Vuelta

He estado sin cacharro varios días por mi afición a los antivirus gratuítos (el mejor fue uno que regalaba la Benemérita) Esta vez puse uno sin quitar otro y el ordenador se me cogió un entripado que casi se me muere. Entre eso y este calor de muerte no he podido contestar a vuestros amables comentarios ni postear ni comentar.

Vamos con un resumen: El calor este tropical y húmedo, horroroso; Dice una enjoyada amiga de mi madre, que además canta las habaneras como nadie y da un miedo terrible cuando te mira a los ojos contando que a una vecina la amenazó con mandarla a la otra acera de una hostia por cerrarle la puerta en las narices (la amiga, no mi madre),dice esa señora, digo, que este calor sólo lo ha sufrido en las islas Caimán (acojonaos los bichos, seguro). Yo chorreando sudor, abanicándome con desenfreno y pegándole a la birrilla helada como si tuviese que hacer 10 personajes del anuncio de la Mahou yo sola; Menos mal que las amigas enfermeras de mi madre dicen que nada,, que con estos calores se suda todo el alcohol y tenemos las transaminasas de un bebé....O se acaba esta ola de calor o Homer va a parecer una sílfide a mi lado, seguro.


El terapias se me ha ido de vacaciones, menudo caradura. Menos mal que yo ya había leído que a los terapeutizados nos daba un síndrome de abandono en vacaciones, así que no le monté un pollo. Pero no digais que no se lo merece: yo aquí, sola, tirada como un perrillo sin dueño y el tío de vacaciones, por el morro. Y no se va una semana, que yo lo comprendería, hasta 15 días, pobre hombre...no, el tipo tiene el descaro de irse MES Y MEDIO!

Y si me da un arrechucho? Y si me meto en una secta? Cómo puede cambiarme por una estúpida y monótona guía que le va a explicar fatal Sicilia? Ahora que había descubierto que era el hombre de mi vida, muchisimo mejor la relación calidad/precio que cualquier gigoló (al menos no tengo que escuchar su infancia en Rumania o Cuba) va y me sale con estas....

Por lo demás, me lo he estado pasando bomba explorando mi lado masculino en las últimas sesiones, qué curioso, vaya, vaya...ya os contaré.

Homes, Homiños, Macacos e Macaquiños: Luis, Semper Fidelis

Los veranos en la casa familiar traen olores, sabores y sonidos perennes. La noche en la terraza oyendo el mar, la soledad perfecta del amanecer tomando café subida a la encimera de la cocina cuando preparaba oposiciones, cuando después crecía mi embarazo, mientras esperaba a que la Troyana decidiese que las 6 era una hora perfecta para empezar a dar la tabarra...Esa ventana, antes de salir el sol, me ha visto durante muchos años.

Después de que naciese la Troyana, un ruído de fondo se hizo protagonista. No se cuándo empezó Luis a cortar la hierba, arreglar tuberías, soltar burradas y gorronear cervezas. Si se que cuando llegó la niña y me encontré, por avatares de la vida, sola, de pronto lo vi. Empezó a ser una rutina alegre esperar el sonido asmático del tractor por la carretera dos veces al día, subir a la verja y encontrarse con una fila de coches detenidos mientras Luis hacía insólitas y pausadas maniobras para acercarse. Sin inmutarse el tío mientras una colección de madrileños lo mandaban a practicar sexo alternativo.

Con sus ideas peregrinas sobre "Don Manuel" (Fraga), sus sarcasmos demoledores y lo que hacía reir a mi hija contándole que desayunaba bocadillos de arañas peludas, de vez en cuando, pausadamente, iba haciendo las cosas que le encargaba mi madre. Sin estresarse, que para eso están los de ciudad.

Visto desde fuera, impresionaba: Aquellos vaqueros cortados con los dientes, la camisa abierta hasta la cintura, el barrigón cervecero, un ojo chungo, el otro malicioso, las uñas rotas y ese aire de "ya me ducho cuando voy al médico"...En principio, nadie dejaría a su hija sola con semejante personaje. Pero aquellas manazas no le daban miedo a mi pequeña. Y cada vez que estábamos solas, Luis inventaba algo para hacer en la casa, pero todas las mañanas y todos los atardeceres "se pasaba" por casa, trasegaba un par de birras y se aseguraba de que las puertas estuviesen cerradas. Con delicadeza, sin decir nunca que se preocupaba por nosotras.

En una ocasión mi madre le avisó de que yo iba a ir con alguien que parecía que ("por fin!") me importaba. Luis puso la casa a punto. Además, robó rosas a todos los vecinos (a Fraga también) y las clavó en la bajada de la casa, para recibirme. Cuando le di las gracias, me dijo que lo había hecho para putear a los estirados de mis vecinos. Querido Luis!

Hace un par de años se murió. Un mes antes se despidió de mi, tomándose una birra y fumando un cigarro a escondidas. Prefería fumar, comer tocino y largarse unos chupitos a ser "una maricona". Le dió un pitiflús en la calle y palmó. Mi madre me dijo ayer que casi se mea de risa oyendo al cura, en el funeral de aniversario, hablando de él: Si se odiaban!

La cosa es que a veces oigo un tractor y me olvido de que ya no está. El año pasado casi no estuve en esta casa. Este año he vuelto y tengo nuevas amigas. Pero le echo mucho de menos. Era mi amigo.

Debo ser la única persona que tiene un ángel con vaqueros recortaos, camisa sin botones, palabrotero y de uñas negras. Espero que donde esté, por lo menos, sepan que la cerveza le gusta del tiempo. Y sin suegra.

Descanso

Haraganeo estos días. Una semana de vacaciones después del desenfreno de las últimas semanas. Tengo la voz ronca de tanto hablar, de volver al tabaco,quizá... a veces suena sensual, me dicen.

En mi casa el ordenador está ocupado, la Troyana ha despertado a la adolesdencia y me ha convertido en suegra de un futbolista muy mono del atlético.Tiene unas mechitas rubias y cara de buen chico, así que lo tengo de fondo de pantalla ((Savoie, te jodiste, ya no pongo tus fotos). Mañana me toca ser madre de la pantoja, la churumbela actúa en el teatro Rosalía con el grupo de danza, me pintaré el ojo para el magno evento.

Entre el terapias y el tabaco los kilos se esfuman. Esta semana de vacaciones me estoy dando un homenaje trifásico: piscina, casa, peluquería; Me he arreglado el pelo, los pies, las manos, la cara y toda yo. Estoy preparando mi viaje de agosto.No se aún adónde, pero me piro bien lejos. Tras un momento de pánico, decido odiar cordialmente a mi madre. El amor se agradece, la protección sobra, que me manipulen me aterra y ofende.

Vuelvo a meterme en líos, genio y figura. Paso por el curro, pero me escabullo enseguida, que tengo cosas que hacer. Urza lee mi blog y no le gusta, dice que estas cosas deberían ser para ONGs....respondo que a mi me aburren profundamente...

La vida se restablece mientras yo atesoro palabras, terrores y tiempo. Me ofrecen generosamente una mano cálida y tengo que escoger entre seguir en un pozo hondo y oscuro o aferrarme a ella y trepar confiando. La libertad y la soledad, la dependencia y la compañía. Ceder es rendirse?

Pensar o vivir?

Solsticio de Bolsillo

Con el dia de desnfreno que tuve hoy (mañana os cuento) agradezco este San Juan pausado. Mi hija, como diceella misma, "con su tía Cruz" (mi vecina) y yo a mi bola. Asi que ya me he hecho la hoguera en un cacharrito con muchos papelitos de cosas que quiero que hayan terminado, los he cubierto con cera y los he prendido y saltado tres veces. Las siete hierbas, dos de color rosa o rojo están en casa de Cruz y mañana me lavaré la cara con su agua, para estar preciosa todo el año. He puesto la clara de huevo en el vaso de agua en la ventana, mañana veré mi futuro.

He comido un bocata de sardinas de lata (estoy hikikomori, después de tantas evaluaciones) con tres capas de cebolla y dos de tomate, ventajas de que a mi perrita le encanten mis besos sean como sean. Así que también he cumplido con la tradición de comer sardinas por San Xoan. Afortunadamente hoy no toca ropa interior roja ni sandeces por el estilo. Mañana mi hija vera clarisimamente Marina D'Or en su vaso y yo, como siempre, un atractivo desierto, lleno de tuaregs.

Boas Noites

Una Carallada

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El Duende anda muy cabreado porque estos días nuestros nacionalistas ya se han hartado de intentar convencer a los cacereños de que hablan en gallego y ahora están empeñados en que los gallegos se entierren en gallego. Dicen que si viene la 3ª guerra mundial, los arqueólogos del futuro creerán que aquí sólo se hablaba en castellano, así que todas las lápidas deberían estar escritas en gallego, para lo cual preparan subvenciones.

Si quereis saber más de este apasionante tema friki-antropológico, o bien fabricaros vuestra propia lápida, pinchad aquí, no tiene desperdicio.